player_pianoblog

will not be silenced

2010-11-25T13:21:00.003+01:00

Dear all,

This humble egotistical shelter has been silent for quite some time now. It doesn't mean I have decided to keep my mouth shut or emigrated to Tweeter. In the meantime and apart from printed shit (www.chronicart.com, www.magazinetrax.com, etc.), you can indeed read my not-so-professional rants and blabberings about literature and music on the following medias:

http://www.fricfracclub.com
http://cartilage-consortium.blogspot.com
http://odotarchives.blogspot.com
http://www.vogue.fr/culture

Oh, and if you're still interested from my activies at the other side of the boat - please notice that you some new record from a project Domotic and I have been involved in for quite a long time now shall be out in the near future. The name of the band is Egyptology, and you can watch this space for further details.

See? It's all noisy, it's all good.

nerfs

2010-02-02T10:16:00.002+01:00

"Un Livre de Jeux des jours de pluie pour enfants se métamorphosa en grimoire"

(Shelley Jackson, "Nerfs", La Mélancolie de l'Anatomie)

c'est possible

2010-02-01T12:11:00.003+01:00

"Some law of logic should fix the number of coincidences in a given domain, after which they cease to be coincidences, and form, instead, the living organism of a new truth".

(V. Nabokov, Ada, 361)

RIP

2010-01-27T16:27:00.001+01:00

official activities

2010-01-26T14:51:00.001+01:00

a lot to read (and even more to come) here:

http://odotarchives.blogspot.com/

dans la boîte

2010-01-22T08:43:00.003+01:00

almost as good as most good s*x

2010-01-22T08:33:00.001+01:00

"Among the many exhilarating things Lake taught was that the order of the solar spectrum is not a closed circle but a spiral of tints from cadmium red and orange through a strontian yellow and a pale paradisal green to cobalt blue and violets, at which point the sequence does not grade into red again but passes into another spiral, which starts with a kind of lavender gray and goes on to Cinderella shades transcending human perception".

(Nabokov, Pnin)

a farced epistol to the highbruws

2010-01-18T12:47:00.002+01:00

enchaîner

&

respirer un bon coup

arrêter de s'en faire pour mon avatar

motto for the year(s) to come

2010-01-17T12:29:00.002+01:00

The more things we know the better we are equipped we are to understand any one thing and it is a burning pity that our lives are not long enough and not sufficiently free of annoying spectacles, to study all things with the same care and depth as the one we now devote to some favorite subject or period. And yet there is a semblance of consolation within this dismal state of affaires: in the same way as the whole universe may be completely reciprocated in the structure of an atom, … an intelligent and assiduous student (may) find a small replica of all knowledge in a subject he has chosen for his special research… and if, upon choosing your subject, you try diligently to find out about it, if you allow yourself to be lured into the shaded lanes that lead from the main road you have chosen to the lovely and little known nooks of special knowledge, if you lovingly finger the links of the many chains that connect your subject to the past and the future and if by luck you hit upon some scrap of knowledge referring to your subject that has not yet become common knowledge, then will you know the true felicity of the great adventure of learning (…).

(V.Nabokov to his students at Wellesley University, 1946)

holidays on hold

2009-08-04T10:25:00.001+02:00

ghost of pierre ménard

2009-04-29T12:42:00.001+02:00

http://www.myspace.com/editsacre

us, morons

2009-04-20T17:16:00.004+02:00

je n'en parle jamais parce que quand j'en parle je suis Gargamel mais là j'ai vraiment trop la haine:

en même temps que partout des petits gangsters brandissent bien haut l'étendard *libertaire* pour justifier notre avidité, des amis de Suède mettent la clé sous la porte

alors je copie colle et je chiale

Dotshop to close down
20/04/2009, 15:25

// For immediate release //

It is with sadness that we today must inform you that we are closing down our operation. The sales have dropped radically due to all the illegal file sharing going on, and we can no longer survive.

We have learned many things and we are proud and happy to have been able to represent so many great labels and artists, and we would like to thank each and everyone of you for a good collaboration and for the good music you have released. We wish you the very best of luck and fortune in the future.

We sincerely hope that all artists and musicians around the world start to speak up and fight for their professions and careers, or else we are afraid it's all gloom and doom from here. Unless you find a way how to monetize chaos.

This whole scene we are witnessing is a circus where pirates have hi-jacked concepts that are too important to be misused the way they are: democracy, freedom, bright future. These entities, it seems, are beyond their grasp and comprehension, as they truly have absolutely nothing to do with piracy.

File sharing without the permission of the owner of the copyright is a real killer. It is killing us. And it is killing the labels we work with. It is a fight for our livelihoods, and for free culture. Because without a strong copyright law we risk to be caught in a patronage and sponsoring web (and that is a kick-back by 200 yrs). We need copyright laws. And we need people who respect the law and pays the author.

We wish that everyone had the same respect for the creator as the many customers of Dotshop. And to all of you, our loyal music loving customers from all over the world - we thank thee graciously for your support, love and intelligence. Thank you!

You will all have a final op to purchase great music. Starting in June we shall have a BIG SALES CAMPAIGN to empty our shelves. This campaign will go on until we have cleared the shelves or till the end of August, whichever occurs first.

Anders Bersten, on behalf of team Dot.

your head my voice

2009-04-01T10:51:00.006+02:00

une infinité de choses m'émeuvent ces jours et j'ai évidemment beaucoup caressé l'idée d'écrire sur quelques-unes de ces choses là; pour en dire plus, j'ai une bonne trentaine d'amorces qui peinent à survivre en l'état où elles sont, emmêlées avec d'autres amorces moins importantes à mes yeux dans quelque notule jaune ou griffonnage illisible à l'arrière d'une page d'un livre qui n'a rien à voir, mais trop conscient que "c'est n'être nulle part que d'être partout" (Sénèque, via Robert Burton) je me prélassais nulle part ailleurs que dans la myriade de choses que je dois rédiger pour manger "comme un épagneul capricieux qui abandonne sa proie pour aboyer à chaque oiseau qui aperçoit, (qui poursuit tout) à l'exception de ce que j'aurai dû étudier" (Robert Burton lui-même)

ce matin je m'attelle pourtant à gigoter autrement, sans autre raison qu'une émotion; certainement pas, il va de soi, pour écrire sur ma vie, sur mon Prophet, sur le disque que je viens de mettre en branle (pourtant il sera bon), ni sur l'inouïe b.o. de Quand L'amore E' Sensualita de Morricone où les choeurs font des rafales de mitraillette sur des mailles de métal comme si le cul était une affaire militaire, ni sur les caisses claires de Haruomi Hosono entre 1982 et 1986, ni sur Percy "Thrills" Thrillington (je pense que W* ou Pacôme feraient ça mieux que moi), ni à propos de l'impensable Thousand Knives of Sakamoto, sur la pochette duquel Ryûichi (en allant scanner des pochettes pour illustrer le dossier que j'ai rédigé pour Trax, un journaliste m'a dit en prenant la pochette de Naughty Boys, "qu'est-ce qu'il était beau, quand même Ryûichi", alors je le cite en interpellant l'ami Ryûichi comme ça, par son prénom je trouve qu'il a raison), bien conscient de la beauté impensable du titre de son premier disque, prend un risque incalculable en posant avec une lampe de bureau allumée les pieds dans une baignoire (connaissait-il seulement les histoires de nos chanteurs morts?)

c'est ce matin que j'ai envie de tirer un fil un peu plus loin, pour faire honneur à une émotion tressaillie hier soir, tard (elle vaut même l'erreur de grammaire) quand j'écoutais un peu par hasard les 26 remixes pour la thune de l'ami Aphex et que je fus infiniment touché par une chanson en particulier, celle qu'il a monté avec celle de St Etienne qui s'appelle "Your Head My Voice" (je connais pas l'original, j'en ai rien à faire en fait mais je trouve que le titre, écrit comme ça sans virgule est très approprié)

Saint Etienne - Aphex Twin

je m'étais aussi fait la réflexion, en écoutant avant son étrange manipulation de l'abominable Heroes Symphony de Bowie et Eno et Philip Glass, que s'il avait été plus sentimental que grimaçant pour l'argent, il aurait pu intituler son anthologie "ces sons qui sont passés dans mon disque dur", ou "ces sons qui son passés par les composants de mon sampler", une minute avant de lire cette phrase de Augusto Monterroso dans le dernier volume traduit de son journal, La Lettre e (Passage du Nord/Ouest)

"fixer des scènes pour les préserver de la destruction du temps"

mais j'en reviens à cette chanson, à l'émotion infinie qu'elle a fait éclore en moi ce matin encore en la réécoutant, comme les promesses de chapitres et les rainures des intertextes ouvraient partout des espaces intérieurs dans les livres du 17ème siècle*, elle me conte à nouveau à l'oreille des histoires terribles mais très colorées d'isolation (vous vous rappelez de cette petite boite de la musique qu'on avait inventée en 1997, "isolationism", dès qu'un morceau de hip-hop instrumental était tout noir et un peu saturé?), de billes en verre qui roulent dans la terre, de gens à poil dans une tempête; elle accule pendant trois minutes à la boucle et à la nudité une voix, qui n'en est plus tout à fait une quand elle perd son humanité via un petit montage d'échos de trois fois rien, un bricolage très ingénieux en bois et en ficelle de crin qui la pousse, en serrant les nœuds des fréquences (un brin douloureuses dans les hauteurs du cliquetis qui signale le travail du deuxième moteur, tressé dans les rouages de la petite machine, jusque ce qu'il faut pour bloquer la mâchoire comme une piquette en cubi de cinq litres), si loin derrière la frontière depuis la nature vers cet endroit très anxiogène - où l'intelligence (des toms numériques qui miment en tanguant le berceau de l'humanité qu'on vient de quitter) est un truc bleu métallisé irradiant de lumière bleue tout court, pulsant sans cœur puis poussant ses robots à la guerre totale avec nous - qu'il semble que tout pourrait encore arriver à l'art depuis ce monde terminé; enfin, la violence des kicks en escalier, pas très beaux au beau milieu de rien, filtré de ce rien vers un autre rien sans aucun lieu pour l'accueillir, sans masque pour l'incarner, sans funk pour lui faire un amont et tirer une branche, qui agit comme un vilain cheval en bois, pure et magique, comme s'il y avait tout un temps qui vibrait dans ces rainures : les passions de toute une époque, celle de tout un tas de gens en empathie totale avec un gars (même si, précisément à cette époque là, j'avais tant de mal à y voir clair que je ne faisais pas la différence entre son esthétique à lui et celle de ses voisins d'à côté, Autechre ou Mark Clifford) et on en revient au nom de la chanson si approprié comme je disais: la voix d'une autre chante que je pourrais être à elle, dans ma tête à moi, ça dure à peine trois minutes et je suis étonné que ça soit si bien préservé; la musique peut être une chose si laide et si mal intentionnée, vous savez; rien que hier soir, j'ai écouté pour le travail un disque si affreux que j'en suis arrivé à douter de toute la musique du monde

*pourtant, comme l'écrivait si justement Augusto Monterroso, encore lui, sur la naissance la modernité: "à l'époque de Lope de Vega, Gongora et Quevedo, les écrivains "se connaissaient" encore les uns les autres à travers quelques auteurs anciens qui suffisaient: Virgile, Horace, Lucrèce, Ovide, Cicéron, Plutarque. La bibliothèque de Montaigne n'en comptait guère plus. En revanche, celle de Cervantès, à en juger par celle de don Quichotte, était déjà moins fournie en classiques, et c'est probablement avec lui qu'a commencé ce désordre dans lequel nous nous mouvons à présent, la modernité, qui éloigne de plus en plus la possibilité de savoir de quoi parle chacun d'entre nous, si ce n'est encore par le biais des idées générales et des affinités électives qui ne concernent pas des auteurs, mais des abstractions où notre opinion n'est pas du tout prise en compte: la situation "mondiale, la fluctuation des monnaies..."

porn

2009-03-09T16:05:00.001+01:00

Sing with Sinn, sing with Ros

2009-01-30T18:11:00.003+01:00

"lobbying for the special interest known as the truth" - sur Evan Dara

2009-01-22T15:11:00.009+01:00

Rappel des faits :

Selon ceux validés par sa biographie officielle (trois lignes), Evan Dara est un jeune auteur américain, résident à Paris* ; son premier roman, The Lost Scrapbook, fut publié par la formidable coopérative autogérée FC2 après avoir été consacré vainqueur du douzième FC2/Illinois State University National Fiction Competition par un jury présidé par William T. Vollmann (en 1994, j’crois) ; il fut aussi adoubé par Richard Powers (« author of the Goldbug Variations », wink wink), qui écrivit à son sujet que « Dara démontre qu’un roman peut être à la fois expérimental, moral, iconoclaste et émouvant, post-humaniste tout en restant profondément humain (…), monumental, impitoyable, rusé et sincère, il n’abandonne personne sur le bas-côté de la route, le lecteur en premier lieu » et son exaltation était plus juste que la raison ; Powers y avait peut-être entendu, dans la catastrophe environnementale qui animait sa deuxième moitié, un écho de son chef d’oeuvre Gain via la polyphonie d’une vox populi remarquable de réalisme aural et idéologique ; mais c’est par la forme que Dara accomplissait le prodige; son très, très bruyant roman revenait en effet au monstrueux JR de William Gaddis - cette montagne de déchets informationnels qui répondait à l’inflation des mots et des bidules dans l’air, dans les conduits, dans les ondes, dans les nouvelles sur les bouts de papier volant par le tressaillement formel le plus violent et le plus pertinent de son temps – avec une invention sans nom et une maîtrise inespérée ; de fait, Dara, génial d’outrecuidance, reprenait en gros toutes les grandes problématiques du post-modernisme américain canal historique (entropie informationnelle, jongleries autoréflexives, perdition) pour figurer en métaphores et formes reverdies son roman d’anecdotes emmêlées et ne se paumait presque jamais. Enfin, c’était un roman très fougueux sur la jeunesse, aussi, qui parlait par ses mots et en son nom sans jamais vouloir lui faire faire sens sur sa place dans la grosse société, et c’était si saisissant que je ne crois pas avoir lu depuis de livre qui fasse mieux exister des jeunes dans son sein depuis (le discrètement radical Project X de Jim Shepard, lu tout, tout récemment, s’en approche quand même tout près).

J’avais noté quelques descriptions des scènes folles qui font sa première moitié en le relisant, je vous les livre dans l’ordre du livre :

On revendique son droit à s’extasier devant un dessin de Escher ou d’un vase de Rubin et on compare les champs de coton à une toile de Mondrian

Un garçon tente la vérification de son existence au-delà du monde des fantômes en s’en retournant chez lui ; chez lui, il constate malheureusement que personne n’a joué sa vie à sa place en son absence

Des garçons tournent un film avec des lucioles, l’un d’entre eux est obsédé par les Variations de la Valse de Diabelli et les contributions de Schubert, Liszt et surtout Beethoven qui en composa pas moins de 33

Un enfant quitte son père parce que son père ne lui a pas acheté le modèle de batterie qu’il lui avait commandé, et réalise des films d’animation sur la méiose et la mitose

On raconte les premiers jours de la Radio

On cause, on cause, des alinéas marquent les pauses, les rassemblements

On évoque la nature périssable du visage, sa résilience à la lumière

On apprécie un livre vivant, une encyclopédie de sa propre vie qui ne cesse de grossir, de s’épaissir comme on respire

On dit des choses importantes à la page 60 (« I mean, by now, we’re all well-versed in the inadequacy of language, so to speak, but I never feel this so forcefully as when I try to come up with some means of verbalizing the utter, total, and appaled revulsion anf subdisgust I feel at what has become of our political process »)

Comme dans tous les manifestes POMO on investit par le langage cette étrange issue vers laquelle tout convergerait, dont le dévoilement est sans cesse repoussé par nos efforts parasites

On rêve de former le parti de la Majorité Silencieuse, « The Negative Ones »

On s’interrompt, on est interrompu, on interrompt les autres et ça fait naître des exceptions langagières et typographiques comme chez Gaddis, comme chez Arno Schmidt (voire des nouveaux symboles, comme ces tirets exagérément longs)

On parle directement dans la tête des autres

On a lu son précis Deleuze &Guattari, on déracine :

… I have rooted you out…

On fait des speech à la radio et on fait semblant de n’avoir qu’un interlocuteur, VOUS

On s’organise en causant, contre la publicité et conte l’I.N.J.U.S.T.I.C.E, ça fait pousser des « métastases d’indignité »

Une entreprise prisée associée à XEROX prévoit générer de l’énergie à partir des oripeaux jugés inutiles par la L.I.T.T.E.R.A.T.U.R.E (le 19ème siècle français) de la langue, via un système basé sur la technologie géothermale existante, « For the first time we will be able to put inattention, incomprehension, and indifference to productivre use… (…) … For instance, we envision a time when a brief chat about car-pooling will power a wind-style exhaust fan for as long as four hours »

On mène une étrange quête sur la route, un walkman K7 sur les oreilles, à la recherche d’un acouphène très bavard dans l’oreille qu’on fantasme en signal radio, signal radio bientôt muté en audioguide métalangagier comme le protagoniste produit la narration du récit en cours ; de fait, ce voyageur en quête du signal se trouve bientôt parler - penser exactement à l’unisson avec lui ; de fait, c’est certainement lui qui le produit et qui l’énonce, et c’est un moment assez phénoménal dans la littérature qui survient à ce moment précis du roman :

… But that was not at all…

…For not very long thereafter…

… after perhaps an additional hour of glissading down the Interstate..

… and puttng several more tiny, rattletrap towns past me…

… I found that, to my slight surprise…

… I had, at some point…

… begun to talk along with my signal…

… That is, actually to recite, from memory, what I was hearing…

… in perfect mimetic synchronization…

… regardless of what I was seeing through my open windows

le voilà qui s’écoute penser, avant de s’enfoncer dans une forêt sauvage d’indécision pour se retrouver

On retrouve des champignons qui ressemblent à John Cage (et l’on sait quel cas immense ce gros mycophile de Cage faisait des champignons dans sa vie et ses Journaux, n’aimant rien tant d’autre que les cueillir puis les manger) ou à William Demarest

On rencontre des hommes des bois dans les bois, ennemis du monothéisme

On se perd dans cette forêt parce que les lieux n’y ont pas d’existence individuelle (comme sur la Route, m’avait glissé un jour un ami à propos du rôle de cette dernière dans les films de David Lynch) parce que leur différenciation est rendue impossible par la végétation : « trees and indifferentation », c'est écrit en toutes lettres

On va voir un gars qui s’appelle Ken jouer son dernier show, qui tourne mal parce qu’un homme voudrait vider son corps de son sang sur la scène

On parle d’arbres et de Chomsky, c’est un livre politique, mais pas parce qu’on y évoque Chomsky car on y évoque son travail de linguiste plutôt que son activité de polémiste

On perd ses mots, persuadés que les pensées qui nous traversent ne sont pas les nôtres

On se fait l’avocat du diable pour la cigarette en industrie et on s’emballe sur Piaget, Todorov, Eisenstein et Superman

Un adolescent s’interroge, précisément, de savoir si ses interrogations ne sont pas un peu adolescentes, et on se croirait un peu dans une nouvelle d’Adrian Tomine

On livre des muffins et on s’épanche sur le bonheur du muffin qui sort du four. Au fond du bureau de l’entreprise de muffins, un apprenti Gibbs cuit des ordures à la poêle et se désole que l’art préfère les muffins aux ordures liquéfiées (c’est une scène déconcertante)

On prétend être « the weakest link in the great chain of being »

On reçoit des lettres magiques

On baise, en détails

On communique à travers des talkie-walkie de bébé à propos d’un boulot avec Noam Chomsky, puis un bébé fait un rot de mots

On fait très souvent référence à quelques figures illustres de la musique moderne, Ives, Cage ou Harry Partch

On relit ses mémoires et on constate que 66 des individus qui y sont mentionnés sont des inconnus

Un silence coupe le livre en deux

On invite Noam Chomsky à la télévision, on le fait venir à New York, puis on annule sa participation au dernier moment

Dans un centre commercial, on écoute au walkman exactement le même morceau de muzak qui flotte au même moment dans les airs de ses galeries

Pour se remettre de la mort d’Erwin la gerbille, on se perd dans une fête foraine, on cite Antoine Doisnel, on défie la gravité sur The Spinning Tilt, on part à la recherche d’un album photo mystérieux après la mort de sa mère, quelque part à Virginia Beach

Puis CATASTROPHE, un tuyau explose à proximité d’une école, quelque chose de hardcore qui survient (« And there is hard-wired, and hard sell, and hard ball ; and hard bitten, and hard news, and hard knocks ; and there is hard data, and hardnoses and hard currency »), et la vox populi dissout les êtres ; le roman devient une charge ; un écho de The Origin of the Brunists, une réponse à Gain, un tissu de rumeurs où tous cherchent à extirper la Vérité d’un terrible événement pour faire agir la Justice, en vain, c’est l’évidence. La méditation sur la déliquescence du data dans le bruit prend alors un sens tout autrement crucial, tout autrement engagé ; rien ne peut plus se savoir et les gens en crèvent : « But the whole question is still open, if you ask me ; where are the facts?; show me some solid information ; all I hear is galloping speculation, all of it unconfirmed, and I know I’m not going to bother myself with hearsay-otherwuse, you’d see me out in Highland Park with my head shaved (…) ; despite all the scuttlebutt nothing has yet been produced – and when and if something concrete is produced I’m sure i twill serve to put the whole thing to rest », ce qui n’arrive jamais.

On y voyait assez clair à la dernière page de ce grand truc : Evan Dara était un écrivain de l’indécision, du sens liquéfié par le boucan - le SCUTTLEBUTT - et de la disparition des êtres dans les flots. Sans conclusion, le disque revenait après réclamations au Silence en l’invoquant cinq fois. Puis, treize ans après, Dara est revenu du silence : The Easy Chain, autopublié par nécessité (il codirige Aurora, la petite maison qui publie) reprend la parole presque exactement, techniques et problématiques, là où s’était tu The Lost Scrapbook : un personnage du nom de Robert Scapes, enfermé en prison, précise à la page 451 qu’il se voit en lobbyiste de la vérité :
« It was like I was a lobbyist, lobbying for the special interest known as the truth ».

Comme l’augure son titre, ce gros roman est également une chaîne de mots, et d’histoires ; comme l’expose son artwork transparent, son sujet est son personnage principal, existant en creux dans le torrent d’anecdotes, de mensonges et de fantasmes qu’on susurre, badine ou hurle à son propos (et, quelque part, à quelques rares occasions, à son attention). La parole est à la ville de Chicago, à son milieu huppé, à ceux qui ont croisé sa route ou qui se vantent de l’avoir croisée. L’éminent éminent commentateur du post-modernisme US Tom Leclair (si vous n’avez pas lu The Art of Excess, son livre sur JR, Gravity’s Rainbow, Something Happened de Heller, LETTERS de John Barth, Women and Men de McElroy et Always Coming Home de Ursula LeGuin, eh bien faites-le) vous guidera précisément à propos de ce que la forme dit sur l’intrigue, sur le Bookforum :; pour le reste, sachez que tout commence avec des mots dits, des mots et un homme déguisé en boule à facettes et que ça en dit plus long sur that guy Lincoln Selwyn (le héros, donc) que toutes les histoires sur son compte ; sachez aussi que, contrairement à la première moitié de The Lost Scrapbook, The Easy Chain adopte bel un bien un récit continu, malgré les ellipses énormes qui hachent et rythment en permanence son déroulé très singulier (à chaque retour à la ligne, ou presque), et que la myriade d’histoires qui fait son cœur se tisse depuis son intérieur, qu’il y a donc moins à s’effrayer de la diffraction que de tendre l’oreille et de se laisser aller car de complexité, il n’y a pas vraiment, il n’y a qu’une salve d’auralité et d'oralité à entendre et à suivre en toute linéarité, comme la vie ou presque;

comme l’écrit LeClair (qui a eu la chance d’échanger quelques emails avec Dara), The Easy Chain est un peu son JR à lui, en cela que son sujet est proprement et presque intégralement l’homme dans le capitalisme (ce que nie Dara, en même temps que son attachement à Gaddis qu’il dit n’avoir jamais lu – et on le croit volontiers, notre temps précédant si fort en tout le boucan de ses livres qu’il est même surprenant que les formes gadissiennes n’aient pas éclot plus souvent ailleurs) et sa dissolution dans les histoires et dans le papier ;

l’histoire tient donc sur un mouchoir sale: A) Selwyn est anglais, il a grandi aux Pays-Bas, il est médiocre et dépressif jusqu’à son arrivée à Chicago quand il devient par un amoncellement indicible d’ellipses (ce qu’il fait, qui le sait ? – en fait c’est un livre de silences au moins autant que de bruits) et avec l’aide d’une certaine Auran qui lui est vouée corps et âme, un agitateur et un petit roitelet du microcosme hyper-capitaliste et un prodige dans les yeux de ses subordonnés, dans les fêtes luxueuses, dans les bureaux de ses admirateurs, en haut des gratte-ciels comme JR le gamin de JR devient magnat du vide en s’insérant dans le chaos des conversations, des télégrammes et des appels téléphoniques des agents actifs et inactifs du capitalisme ; il agit, il émerveille, il sourit, il absorbe, il rejette, il caresse, il violente, il cherche, il souffre (d’un mal appelé skonk ou syndrôme de Zynkofsky qui le fait éternuer jusqu’à la douleur), il séduit, il travaille peut-être avec Kissinger, il cherche, il cherche sa tante et c’est la principale sous-intrigue qui subsiste en arrière-plan ; puis au bout de 200 pages d’histoires par milliers (de une ligne à 30 pages, de l’histoire prodigieuse d’un homme dont les mésaventures conjugales le condamnent à faire sans cesse l’aller et retour entre deux maisons similaires jusqu’aux meubles à une conférence sur « the exploded marginal differentiation ») et d’interférences par millions B) il disparaît ; comme résume TK/Tracy qui part à sa recherche pour le compte d’on ne sait quelle publication (elle cherche autant un publicateur que l’étoile filante de son sujet:

To hear people say it, a comet arrived in Chicago last October. It went unnoticed by Yerkes Observatory. But within weeks, the fireball known as Lincoln Selwyn would shake up, transform and indeed ignite the city’s once-creaky social sphere, breathe new life into several major businesses and civic undertakings, and blaze a trail through (). And then it dispappeared

puis, après 40 pages blanches, il réapparaît aux Pays-bas, sur les traces de sa mère devenue corps errant dans la rue, sans domicile fixe; il n’opère alors plus grand chose ; derrière lui, un cortège d’agents haineux, manifestement décidés à lui payer son succès, lui file aux basques et se paume en conjectures (on les entend parler, éructer, affabuler et c’est tout :

-So it’s all there. The thieving, the instability, the geographical mobility, the detachment, the anhedonia, the conscience – the conscience-less-ness. All the paraconsumption indices.
-… I don’t know. I don’t believe too much of that warp. I just think he’s a dick.
-A Section 18B dick.
-Yeah. Maybe.
);

finalement, dans tout ce bruit, on entend à peine Lincoln sombrer, on l’entend à peine préparer son attentat, et on entend à peine la déflagration incroyable qui conclut le livre et, fait fabuleusement étrange, arrive après le point final du livre, son dernier jour de rédaction et un encart publicitaire pour Aurora la petite maison d’édition (« First in a series. To receive further articles, please leave your name and adress, along with any contributions, at : www.aurora148.com") comme si Dara jouait à brouiller les limites entre les rumeurs dans le livre et les rumeurs du réel qui le font si singulièrement exister dans le monde des lettres, depuis la pénombre jusqu’à l’effacement ; d’autant que ladite déflagration – les derniers mots hurlés d’un détective privé que Lincoln, plus tôt dans le livre, payait pour retrouver sa tante, face audit Lincoln qui, passé dans un état de furie totale, le menace avec une arme à feu – est incroyable de violence et de radicalité et qu’elle laisse un étrange goût de métal en bouche quand on se la coltine d’une traite après avoir repris la lecture d’un livre qu’on pensait achevée dans un beau désordre irréalisé. Qu’il milite pour la vérité ou pour l’imagination (qu’il compare, à l’aise, à une forme d’allergie), The Easy Chain est un livre très singulièrement renversant.

*on n’a jamais croisé sa route

pause

2009-01-22T10:23:00.004+01:00

無, 偶然の一致, une boule énorme

2009-01-19T12:25:00.010+01:00

vu hier soir aux alentours de minuit, après une énième vision de ce qui doit être mon film préféré Voyage à Tokyo (ceci dit comme tout le monde je préfère, largement, le titre original, 東京物語, un conte à Tokyo), un mauvais documentaire sur les lieux où le film fut tourné et où Ozu est enterré; on y lit le kanji qui dit rien;
lu hier soir aux alentours de une heure, dans une deuxième lecture très hachée du Palais des très blanches mouffettes de Reinaldo Arenas, alors que ma mie me suppliait d'éteindre la lumière:

Alors je suis entrée à la salle de bains (Adolfina se trouvant, par chance, je ne sais où ailleurs); je me suis assise au bord de la cuvette et me suis mise à répéter "rien", "rien", "rien". Jusqu'au moment où je me suis rendu compte que c'était un mot terrible. Et j'ai continué à me le répéter: "rien", "rien", "rien", jusqu'à ce que le mot se mette à se tortiller en l'air et à me gifler à toute volée, bien que j'aie la bouche fermée. Je me cachais la bouche avec les deux mains, mais le mot me sortait par le nombril, d'entre les jambes et par le bout des cheveux. Et j'avais beau étouffer, les deux mains dans la bouche maintenant, le mot me débordait aussi bien par les fesses que par les orteils; gonflait dans ma bouche, où il faisait une boule énorme. Je gardais les mains dans la bouche. Et le mot m'arrachait les ongles, "rien", "rien", "rien"... C'est à ce moment-là que je me suis rendu compte que dix-sept ans est le terme de la sagesse humaine.

going back to europe

2009-01-05T18:41:00.008+01:00

pensez ce que vous voulez de sa méchanceté, de son arrogance, de ses grimaces, de son cynisme, de ses manières, de sa coiffure, de la laideur, rien ne sera enlevé à la prescience immense de ce nouveau boduf de chansons en allemand très concis parce que rien n'y est critiquable et rien n'en sera écarté; LIEDGUT est la plus belle, la plus émouvante chose électronique que j'ai entendu depuis 3000 jours, et tout le reste lui court déjà après. Vous me demanderez, qu'y entend on? Je viens de l'écrire pour le travail, je dois le réécrire pour un autre et je ne veux rien trop lui voler, mais sachez déjà que c'est un disque politique, comme la potée digitale et politique qui le précède sur la liste, qui parle de pureté, mais qui en parle très différement de ce disque précédent; il en parle en s'en acocquinant, en l'organisant sans s'en faire partisan, en la trahissant sans faire semblant, c'est un disque sur l'identité, c'est un disque sur le futur, c'est un disque sur les queues d'étoiles, sur celle de Kraftwerk, sur le moment où le coeur de Kraftwerk battait le moins régulièrement et le plus fort dans le coeur d'autres hommes (entre l'énorme "Heimatklänge" et "Morgenspaziergang", à peu près) c'est un disque sur le Trautonium et l'étrange Oskar Sala (qui, c'est assez fou, avait un peu fait aimer les sinus et les ring modulator aux Nazis), c'est un disque sur l'idiotie, la vraie idiotie, celle qui détruit le monde et la biodiversité, c'est un disque sévère, c'est un disque sur le pardon, et aussi sur le non-pardon, c'est un disque qui se voudrait le dernier, je crois, car il a une manière de s'en prendre à la voix humaine qui n'est pas très aimable, qui n'a d'égal en inaimabilité en fait que l'aimabilité avec laquelle il aime et empile les bruits amis des synthétiseur ou même les bruits ennemis des téléphones portables (je pense qu'Atom™ ne déteste rien plus au monde que les téléphones portables parce qu'ils concentrent tout ou presque de notre décadence) ou plutôt, qui ne semble rien tant aimer que de faire naître une voix qui ne pourra jamais appartenir à quiconque, la voix d'un quoi-conque (et c'est un délice esthétique, d'ailleurs les plus beaux sons électroniques entendus l'année dernière donnait aussi de la voix à quelque chose d'autre qu'un homme que ça vous plaise ou non, que l'antropomorphisme craigne ou pas), c'est un disque sur la tragédie de Schubert, sur ce que vous fait Schubert, ce que qu'on a fait à Schubert, un disque sur la fin de Schubert, un disque sur la fin de l'homme et pendant que Alva Noto s'amuse à passer des lignes de code de programmes merdiques pour faire des beats (la pulsation c'est la vie dirait un mauvais DJ de garage new-yorkais) Atom™ use de son pouvoir pour chanter exactement le contraire, pour dire au revoir en quelque sorte; pour fêter ça, ce disque fabuleux, je rempile avec un présent: une transcription tronquée d'une conversation téléphonique avec Uwe Schmidt opérée l'été dernier, à propos du dernier Senor Coconut et livrée en version plus éditée encore dans le Trax du mois de septembre.

Sur ton disque précédent, tu as rendu le « Firecracker » de Martin Denny, que Yellow Magic Orchestra avait transformé en hymne disco pop, à l’univers musical dont il était issu, celui de l’exotica. Cela ressemblait à une conclusion logique du projet Señor Coconut. Pourtant, tu le ressuscites à nouveau pour ce nouvel album.
Señor Coconut ne s’arrête pas à une seule idée : la liste de possibilités est immense. Généralement, j’attends que plusieurs idées se retrouvent pour commencer à travailler sur un disque. Il s’agit moins de concept que d’un puzzle d’idées, qui s’assemblent et deviennent un univers fertile pour faire éclore des morceaux. D’ailleurs, rien n’est vraiment fixé jusqu’au moment où j’ai terminé le disque : l’impact demeure incertain jusqu’à la fin. El Baile Aleman s’est cristallisé autour d’une idée très nerd, un disque de reprises de Kraftwerk. Fiesta Songs est un album de pop latino assez classique. Et Yellow Fever est le disque le plus complexe de toute ma discographie, musicalement déjà, parce que Yellow Magic Orchestra est un groupe très sophistiqué, au niveau des compositions, bien plus que Michael Jackson ou Deep Purple, et puis parce que je souhaitais inclure des interludes, des collages... Pour «Around The World», j’ai décidé de ménager ma santé mentale, en choisissant des morceaux bien plus simples. Je voulais faire un disque de latin pop direct et me concentrer sur ses différents aspects, simplifier la sophistication, la technique, les arrangements, les niveaux d’interprétation. Je suis parti d’une liste de chansons énorme à reprendre, avec Eurythmics, qui est sur la liste depuis très longtemps, et j’ai cherché comment faire pour les combiner en un modus operandi cohérent. Un ami m’a conseillé de reprendre « Around The World », exactement en même temps que je travaillais à un remix de Les Baxter, et j’ai découvert son album « ‘Round The World with Les Baxter », et cette idée très simple m’est venue : reprendre des morceaux de différents pays, et essayer de les combiner pour faire une sorte de petit voyage. La cohérence s’est faite au fur et à mesure.

Le choix des morceaux à reprendre suit cette cohérence?
Faire est un album est une chose très complexe. Il ne s’agissait pas seulement des chansons originales, dont je peux entendre les nouvelles versions dans ma tête avant de commencer à les enregistrer, mais également de les combiner. Quelle tempo ou quel style choisir, quel chanteur inviter, combien de cha cha cha, combien de merengue : c’est un patchwork à organiser. J’ai dû abandonner quelques pistes, même si les morceaux fonctionnaient parfaitement isolés. Je voulais aussi trouver un équilibre entre les morceaux connus et les morceaux plus obscurs. Tu peux aller dans n’importe quel endroit du monde, une majorité de gens reconnaîtra Kiss dès la première note. Mais les reprises de Telex ou Yello sont connus de manière beaucoup plus localisée. Et puis, je voulais des morceaux complètement underground, qui proviennent de la première vague de musique électronique commerciale : parce que je les aime beaucoup, et parce qu’elles rétablissent un équilibre, qu’elles évitent l’écueil populiste.

C’est un geste fort : prouver que Señor Coconut est bien plus qu’une blague, qu’un gadget post-moderne.
Señor Coconut n’est pas une grosse blague, bien sûr. C’est un projet assez complexe à manier, parce qu’il se situe pile à la limite entre le clin d’œil humoristique et le sérieux, sans jamais ridiculiser aucune forme de musique. Ca va faire huit ans que je fais des disques et es tournées avec Señor Coconut, et j’ai pu remarquer presque toutes les réactions possibles et imaginables et tous les niveaux d’interprétation selon les personnes et les pays. Certains sont complètement dans le faux, comme tous ceux qui pensent que l’album de reprises de Kraftwerk est une plaisanterie. D’autres le prennent trop au sérieux. Ma seule intention était de produire de la musique excitante et agréable : faire un disque de pop sans équivoque. Toutes les autres interprétation, tous les messages sont importants et pertinents, mais ils sont secondaires.

« Around the World » avance tout de même un réseau de liens et d’intertextualités très complexe : tu joues avec tes différentes identités, tu transforme le morceau de Daft Punk en plusieurs interludes… Tout est emmêlé de manière diabolique.
Ca remonte au premier album de Señor Coconut, qui était censé être un one-shot, comme c’est souvent le cas avec mes différents projets : Señor Coconut est comme un mille-feuille d’informations, avec autant de niveaux d’interprétation et de réalité. C’est un jeu de simulations, qui s’étend sur plusieurs niveau de réalité. Qui est Atom TM ? Qui est Atom Heart ? Qui est Señor Coconut ? Beaucoup ont cru qu’il existait réellement et que je n’étais que le producteur. Tant mieux : si Señor Coconut est un artiste à part entière pour certains qui ont acheté le disque et se sont arrêtés là, c’est la meilleure chose qui pouvait arriver au projet. Et si un beau jour, en lisant les crédits sur la pochette, ils réalisent que toutes ces informations sont un peu étranges, j’ai envie de leur souhaiter « bon voyage »… C’est optionnel. C’est incroyablement arrogant de la part d’une œuvre d’art de faire de la profondeur et de la complexité des nécessités ! Le premier contact est essentiel.

Il y a quelque chose d’assez politique dans la manière dont tu combines les musiques savantes, pop, et les musiques dites mineures et souvent méprisées et méconnues, comme le mambo ou l’exotica.
Politique est un mot trop fort. Mais Señor Coconut engage des discours, effectivement. C’est comme une sorte de mise au point. Je fais des reprises, depuis « Pop Artificielle » de LB, et au début des années 90, c’était très méprisé, on disait que ça appartenait à la pop music la plus médiocre. En Allemagne, il y a tout un passif de reprises de mauvaises qualité de standards de la pop, et beaucoup de médias détestent encore Señor Coconut à cause de ça : pour eux c’est kitsch et conservateur. A mon avis, c’est un sujet beaucoup plus complexe, et c’est pour ça que je le continue. Sociologiquement, politiquement si tu veux, Señor Coconut va à l’encontre de ce qui marche, de ce qui est à la mode, de ce qui est éphémère. C’est de la pop qui n’est pas très populaire.

Les paroles de « La vida es llena de cables » (« la vie est faite de cables, il suffit des les connecter ») ressemble à une sorte de manifeste de ta manière de travailler.
Quand j’ai commencé à travailler sur l’album de Los Sampler’s, je m’imaginais ce groupe de musiciens un peu bizarres, un peu nerds, qui écrivaient des chansons latines romantiques sur des sujets nerd, comme la théorie du chaos ou les disques durs. C’était comme une mise-à-jour de l’attitude typique du musicien latin. Kraftwerk écrivait des chansons sur les voitures, pourquoi ne pas écrire des chansons sur les fax ? C’est ma vision de la réalité : si ça peut exister, alors autant tout faire pour faire en sorte que ça existe.

Le mambo en lui-même a quelque chose de moderne, d’artificiel, presque de futuriste.
J’étais au Mexique il y a quelques semaines, et j’ai rencontré un spécialiste du mambo qui m’a expliqué que quand Perez Prado a commencé à enregistrer dans les années 40 et 50, il voulait faire la musique du futur, et littéralement produire la musique des villes modernes, qui étaient en pleine expansion et qui étaient leur principale influence. On connaît mal cet aspect des choses, parce qu’on ne connaît que la deuxième vague du mambo, quand il a commencé à être manufacturé pour les occidentaux, surtout les américains. J’ai lu un livre cubain qui posait la question, « qu’est-ce que le mambo », et tous les inventeurs autoproclamés du mambo en ont une interprétation différente. Le cha cha cha est facile à définir : c’est un rythme. Pas le mambo : il y a autant de mambos que de morceaux de mambo. Il y a eu comme un geste de marketing inconscient, le premier jour où quelqu’un a crié le mot « mambo ! » : tout le monde le crie, personne ne sait ce dont il s’agit. C’est comme un geste pré-capitaliste instinctif : tu nommes la chose avant de savoir ce qu’elle est.

Il semble que la musique de Señor Coconut ne puisse pas se passer de la voix de Perez Prado : ta banque de samples de sa voix doit être gigantesque !
Je l’ai découvert petit à petit, et je n’ai réalisé que très tard que ses cris constituaient sa signature. Tout au long de sa carrière, il a utilisé sa propre voix comme un sampler. J’ai commencé la musique en manipulant des samples. Puis j’ai découvert cette musique qui avait soixante ans, et son étrangeté totale m’a vraiment frappé. Perez Prado était lui-même un personnage bizarre, pas très apprécié des gens qui le connaissaient. Mais sa musique est très fraîche, très drôle, beaucoup plus drôle que celle de Tito Puente par exemple. Je voulais prolonger cette signature, notamment en utilisant sa voix. C’est ma manière de lui rendre hommage, et de le projeter dans le futur.

Tu mélanges sans complexe les sons électroniques dernier cri et les textures anciennes des vieux disques des années 40, 50 et 60 : est-ce que tu vois une connexion logique entre ces esthétiques si éloignées ? Señor Coconut semble également exister pour cette seule raison esthétique.
Plonger dans l’univers sonore de l’exotica et du mambo des années 50 et 60 était très inhabituel au début des années 90, pour les musiciens électroniques, moi y compris. Je venais de la techno, de la pop électronique, ça n’avait rien à voir. La première chose qui m’a frappé quand j’ai découvert le mambo, c’était le son : je découvrais un nouveau langage, que j’avais l’impression de connaître depuis toujours. Je savais faire beaucoup de choses, je maîtrisais parfaitement mes machines, mais je n’avais aucune idée de comment recréer cette musique-là. Ce savoir-faire est littéralement en train de disparaître, pour être remplacé par des nouveaux savoir-faire, avec lesquels je suis en désaccord. Un technicien te dira certainement que nous allons dans la bonne direction, que le progrès est une chose positive, et que chaque révolution technique fait partie de ce progrès. Il n’y a qu’à regarder la résolution de la musique : on passe de 8 à 16 bits, puis à 24 bits, et ça semble naturel à tout le monde. Personne ne se pose la question de savoir si c’est une bonne chose que nos téléphones portables deviennent de plus en plus petit, ou si nos appareils photo passent de 3 à 12 megapixels… Mais si tu écoutes certaines musiques des - années 50, qui ont été enregistrées dans des conditions techniques que l’on considère aujourd’hui comme archaïques, tu réalise à quel point tout ça est faux ! Il suffit de s’arrêter une seconde, de respirer un grand coup, et de ne pas jeter quelque chose par principe parce que c’est le que le soi-disant progrès exige. J’aimerais que mes disques encouragent les gens à repenser à cette problématique : c’est un peu conservateur, mais ça ne me dérange pas d’être perçu comme tel. Le fétiche du progrès me fatigue. La musique devrait être un appendice à l’exploitation capitaliste, et c’est très triste : le monde de la musique n’est plus que styles et chiffres, une course à la nouveauté absurde. Je n’essaye pas vraiment de simuler le son du passé, parce que c’est impossible : ça demanderait toute une infrastructure qui n’existe plus vraiment, à commencer par la maison de disques. Je m’informe, j’apprends, et je me débrouille, je développe des techniques parallèles à ce qui est à la mode. Le plus important, ce n’est pas la technique : ce que les gens faisaient surtout à l’époque, c’était écouter la musique d’une manière différente. Quand tu vas dans un studio de mastering avec ton disque, l’ingénieur son va essayer de te convaincre de faire sonner ton disque de manière « contemporaine », et j’ai développé une allergie à cette esthétique, qui sera obsolète dans deux ans.

La chanson « MP3 », sur "Son of a Glitch" d’Atom TM, dans laquelle tu compares le déclin de la qualité du son au déclin de l’humanité, est donc à prendre au sérieux.
Oui, c’est même probablement les paroles les plus sérieuses que j’ai jamais écrites. Je n’en peux plus de ce qui arrive en ce moment à la musique. La qualité audio décline parce que nos valeurs et notre manière de consommer l’art déclinent. C’est très triste. En tant que musicien, ça me touche tellement que c’est insupportable : je dois faire avec, chaque jour qui passe. Je ne veux plus faire partie de ce monde. On me demande pourquoi je suis parti vivre au Chili, et c’est très simple : je voulais être dans mon coin, pour qu’on me laisse tranquille. C’est ma lutte : me désolidariser autant que je peux du reste du monde. C’est la seule manière de ne pas devenir fou, corrompu, ou les deux.

hub

2008-12-31T17:34:00.005+01:00

bye bye Freddie

Welcome back Terre!

the anatomy of melancholy

2008-12-26T13:17:00.000+01:00

des chansons, des disques, des ménines

2008-12-24T11:55:00.013+01:00

Comme dirait Guy, salut

on vient de publier un top-parade officiel de mon année de chroniqueur musical ici

et je suis déjà agité, idiotement, de ce qu'il y manque - quelques commentaires et arguments, quelques liens, quelques annexes rédigées pour le papier à cet oripeau rédigé à la va-vite aux premiers jours de novembre - et je me résous à en livrer quelques-uns ici. Des commentaires et des arguments, il m’en vient une bonne dizaine par jours, mais je m’abstiens dorénavant à chaque fois ou presque, constatant qu’ils n’éclaireraient rien ni personne, ayant tous à voir avec l’effroyable manque de vision de quelques artistes dont les voix portent le plus loin et avec l’incommensurable laideur raide (si seulement elle était visqueuse) des chansons qu’ils décalquent depuis leurs écrans et renardières, des sons de synthétiseur virtuel qu’ils choisissent, des chanteuses qu’elles singent, de la pop en général; vraiment, vraiment, la pop en 2008 fut, plus fort que n’importe quelle année avant, exceptionnellement laide ; je dois confesser que je peste proprement et souvent en privé, à voix haute à mes amis, contre l'époque, contre l'étrange tourment que j’ai parfois l’impression de m’infliger en travaillant au commentaire en temps réel de la dite époque quand celle-ci me perd et me débecte plus souvent qu’elle ne m’enthousiasme; j’y pensais encore il y a peu en revenant du tourbillon d'Agnès Varda sur le Siècle, j’y pense à chaque fois que j’écoute un gravat d’alt. country (je le dis une bonne fois pour toutes, SIC), j’y pense à chaque fois que je m’endors sur un disque de techno (il n'est un mystère pour presque personne que si les kicks tapent sur tous les temps et tous les nerfs comme ils se glissaient dans les interstices à chaque mesure vierge il y a quelques années, on a toujours autant de mal à se préserver de la musique électronique médiocre), j’y pense à chaque fois que je glisse d’atterrement en écoutant un de ces objets sonores de bourdon et/ou de soi disant noise music les plus commentés dans les fanzines en ligne, Growing (avant c'était hyper nul, maintenant c'est seulement plutôt nul avec des jolies pochettes), Expo70 (nul nul), Burning Star Core (abjectement inégal), tous ceux-là; un bon ami me disait (je réécris un peu pour l'effet dramatique) "quand j'ai découvert Sunroof! je pensais avoir trouvé la porte d'entrée vers le plus fabuleux des continents, et en fait non, c'est un cul-de-sac, y a rien après" et évidemment il avait raison; je n'en reviens pas qu'on loue partout sans rien fouiller nulle part ces pavés hâtivement délayés pas même foutu de fréquenter les fréquences douloureuses, les dissonances ou la vraie terre tout en sautillant au-dessus des montagnes de sable de Lithops (certes, le nouveau, « Ye Viols ! », ne sort que fin janvier, mais vous n’aviez pas parlé du précédent non plus), la monstrueuse majesté de tout ce que tente Marcus Schmickler depuis deux, trois ans avec Thomas Lehn (« Navigation Im Hypertext »), Hayden Chisholm (« Amazing Daze ») ou son ordinateur (« Altars of Science », « Demos for Choir, Chamber Quintet and Electronic Music ») ou la violence abrupte, blanche et bouillonnante des « Four Electronic Pieces (1959-1966) » de Pauline Oliveros, éditée seulement cette année par Sub Rosa ou enfin, enfin, la densité considérable des « Works for Gisèle Vienne » de Peter Rehberg ; je refuse d'en tirer des conclusions sur l'ignorance et l'imbécillité (c'est nul aussi) mais les mollets me démangent, peut-être la faute à mes chaussettes de ski; voyons plutôt voir ce qui nous a enthousiasmé, car la vérité de ces râleries, c’est qu’on y voit un peu plus clair, que les belles choses émergent plus haut.

The Mole : j’en ai parlé ici, la musique électronique avance toujours par sauts de puce vers le dedans, dans ces péristyles traversants qui sont l’inconscient de l’époque, et si The Mole a réussi quelques coups d’éclat dans les listes des disc-jokeys, on n’a trop ignoré son apport important à la musique immobile, celle de Pauline Oliveros, Moodymann ou Lightning Bolt, et au funk mis-en-machine, celui de Cristian Vogel ou Roger Nelson; juste sur son flanc, le mix du duo allemand Âme pour la série de la boîte de nuit londonienne Fabric fut un très beau repose-pieds:

Sans faire trop trop de vagues, le très classe duo allemand Âme s’attache depuis quelques années à effriter les parois de la minimal toute digitale en la trempant dans un grand bain deep house très chaud. Ou serait-ce le contraire ? Leur chemin discographique clopine sans conteste d’une mise à jour généreuse et inspirée des salves les plus solaires de Larry Heard et Glenn Underground vers une techno adipeuse et nocturne dont l’énigmatique hit « Rej » est l’exemple le plus caractéristique, et ce nouveau mix pour la très huppée série du club londonien Fabric n’aidera pas à y voir plus clair dans leurs goûts et leurs intentions. Tant mieux. Épais et puriste, le mix s’étale tout droit, à tempo modéré, et s’autorise un éclectisme réjouissant qui ferait presque passer l’Histoire pour une mer d’huile, sautillant sans cesse des derniers bangers minimal house à la mode (Jens Zimmermann, Matthew Styles) à quelques classiques indestructibles de l’acid house (Armando), de la techno minimale (KB Project aka Daniel Bell) et de la techno tout court (LFO vs. Fuse) sans jamais avoir à dévier ou faire de crevasse dans la matrice. Un petit voyage remarquablement dialectique, à peine entaché de quelques télescopages sans intérêt (Moondog qui cause sur un beat microhouse, beurk).

Pour les autres artefacts nécessaires, les Sessions compilées de Carl Craig (en version internet sur emusic pour les versions intégrales des morceaux, s’il vos plaît) ont tout du platine affiné mais vous le savez déjà; ce que vous ne savez peut-être pas encore, c’est que son retour à Ravel et Moussorgski avec Maurizio est presque tout autant éclatant, malgré la mise à l’étrier foireuse du projet (et un concert abominable à la Cité de la musique). Allez-y subir le poids de l’histoire et du mot « classique », qu’il discrédite en creux Ives, Varèse, Grisey, la modernité toute entière sans que ça ne froisse personne, ou qu’on l’imprime sur un sticker de techno frileuse ;

après, j’ai aimé, comme chaque année qui s’empile, les « Women in Love » de Xiu Xiu, constatant qu’on l’avait moins poussé que le précédent: on m'a soufflé à l'oreille que le meilleur morceau de l'album était la reprise de Queen et David Bowie, et c'est certainement une vérité dans l’éther, mais il n'en demeure pas moins que les autres chansons/mobiles de bruit de Jamie Stewart la talonnent immédiatement ; il va sans dire que les songes de profondeurs du grand Dennis Cooper chantent bien plus fort ici que dans les disques de KTL ;

ensuite, j’ai compté sur mes doigts, comme l’année précédente et celle qui l’a précédé : la seule pop, le seul rock qui m’intéressent depuis le bide et depuis le duvet sur ma peau sont toujours le(s) fait(s) de Deerhoof et ex associés ; un bon ami (le même qui dit la vérité sur Sunroof !) a même résumé la médiocrité de l’année musicale entière à sa déception quant aux chansons de Offend Maggie ! et si je suis loin d’être d’accord avec lui sur le dit disque (il est très grand), sa lorgnette en dit long sur nos préoccupations : le grand autre de l’année, la plus belle collection de chansons, le disque le plus expérimental de ces douze mois-là est sans conteste l’album du Cryptacize de Chris Cohen et Nedelle Torrisi, allez-y aussi même si je ne saurais trancher entre une droite (disons, les très grosses densités de l’album de Zach Hill) et cette gauche (les trous d’airs, les mesures boiteuses, les belle phrases romantique comme « Every word is an unfinished song » qu’on hume comme comme on caresse la main de sa mie) pour étalonner le danger, c'est un indispensable, comme le bien nommé "IKKKYOKUME" des très, trop belles Nisennenmondai (si vous ne l'avez pas entendu, allez l'entendre)

je le disais ici et là, Max Tundra ne connaît pas la crise ; "Parallax Error Beheads You" nous sauve de tout, du malaise des escaliers de la post-modernité (c’est à peine croyable et terrible pour nos idéologies en perdition, mais on louait encore cette année quelque groupe – jamais écouté - pour zoner dans les dossiers de fichiers en mode aléatoire et ne plus jamais rien adopter, ne plus rien chérir, ne plus rien discerner des valeurs, des cultures et des intentions entre Zappa et Rihanna, on a dit en aimer pour leur aimable servilité) ; pas si loin dans un essai intelligent sur ce qui devrait nous fâcher cette année (je ne l’écrirai pas), l’album de Quiet Village compile-colle comme il faut, et c’est pas mal, beaucoup, et la deuxième cathédrale de Kelley Polar tutoie les galaxies (les vraies, les inventées) dans ses mots éblouissants et ses mélodies merveilleuses ;

le metal en 2008 fut nul comme les bourdons, mais Meshuggah ont fait un Eden, l’obscène « ObZen » ; j’imagine que le blues fut nul aussi, mais le seul disque de blues que j’ai écouté, « Life… The Best Game In Town » a bien plus de vertus que sa pochette (une affiche humide d’Iron Maiden, un chapeau), il est mirifique, car, comme je l’écrivais,

Harvey Milk n’a jamais rien fait comme ses camarades de bruit. Oscillant désespérément entre les cénacles bourrins-velus et les sourcils relevés de l’indie frêle, entre Hank Williams et Eyehategod, soli bluesy graisseux et feedbacks rachitiques, océans de lenteur et ballades poisseuses, le groupe ne choisit jamais - jusque dans la voix rauque et mutante de Creston Spiers. Ainsi l’ouverture programmatique de ce nouveau « Life… » ose la dynamique totale et le triangle des Bermudes, entre berceuse baroque, riff stoner en ciment, monolithe noise et blague Beatlesienne, sans jamais avoir recours au collage ou à la couture crossover, puisque le groupe habite tous les pôles avec la même intensité totale. Ici accompagnés de Joe Preston, le plus lunatique mais le plus précieux des intérimaires, Harvey Milk s’amusent des formes - accélération hardcore, décélération heavy, langueur blues, statisme doom - autant qu’ils approfondissent leur épistémologie du tourment, et accouchent d’un énième monument.

Et s’il faut finir, finissons d’abord sur quelques gestes violents tardivement faits à mes expectatives (moins la faute à mes préjugés qu’au manque d’imagination d’autres forçats de la pige): « Un Dia » de Juana Molina – je la prenais pour une hobo emmerdante, mon chef, que je respecte infiniment, m’a dit « écoute le premier morceau, c’est très impressionnant » et j’ai découvert le deuxième monument immobile de l’année (ça met des cœurs et des choses à manger dans le papier-peint de High Places, Deerhunter, ce genre de trucs surestimés) ; « Certainty of Swarms » de Hair Police – je les prenais pour un dérivé de Wolf Eyes, j’ai lu que ça s’était fait dans le sens inverse, j’ai compris ma douleur, c’est un disque de douleur divertissante, un truc drôle et pas drôle (ça dépend des moments, mais pas seulement), un catalogue très, très riche de matières à copier-coller et une parodie de glaise adolescente – mieux qu’Ocrilim, mieux que tout, je l'écoute jamais mais je l'aime ; « Unpop » d’Yximalloo, au sujet duquel je n’oserai rien écrire, car ce grand gars violente la chanson depuis la fin des années 70, et je viens seulement de commencer à entrevoir sa lumière ;

Finissons aussi, pour de bon, sur une seule réédition : « TOGAWA LEGEND, Self Select Best & Rare 1980-2008», grosse autocompilation de la grande, la grande, la grande JUN, qui choisit pas mal (j’aurais fait autrement, mais comme je l’ai peut-être découvert en lisant le mauvais JAPROCKSAMPLER de Julian Cope – sauf le chapitre sur les Rallizés Dénudés, très drôle et que je rêverais tant voir cité en idéal par quelques nouveaux venus* - j’aime bien moins le rock que la pop) mais offre beaucoup, faces B vitales et versions inédites renversantes ; à nouveau, je n’oserai rien écrire à son sujet, rien d’autre à part ELLE ETAIT FABULEUSE (elle est encore vivante, mais à en croire un autre bon ami qui l’a vue vaciller sur scène cet été pour fêter cette belle anthologie, ça ne va pas fort) comme je l'ai déjà écrit tant de fois sur Regina Spektor, Gal Costa ou Oni & Pika, il n’y a rien d’autre à acheter en cette fin d’année si ce n’est déjà fait, sauf les versions intégrales, si vous le pouvez, parce qu’elles sont presque toutes épuisés.

*"Okay, now I’ve got you intrigued about Mizutani’s formula, I shall slightly deflate you all by revealing its incredible simplicity :

1.Never record in a studio.
2.Play only with musicians for whom even the slightest deviation from the riff will most certainly be calamitous.
3.Never release records (never ever).
4.Persist for three decades until the outside world catches on."

Salut!

There is too much okay music in the world: interviewing Morgan Geist

2008-12-24T10:15:00.004+01:00

En guise de présent et avant le grand déballage de papelard, un presque inédit du travail: la version intégrale en v.o. dans le texte d'un entretien platonique (par e-mail) avec le formidable Morgan Geist à propos de son nouveau Double Night Time, rédigé pour le numéro 117 de Trax Magazine - parce que c'est beaucoup mieux comme ça, merci à vous, merci à lui.

Why did it take you so long to make a new solo album?
Perfectionism and fear. Still not completely happy with it, but publish or perish, as they say. Just in terms of my own sense of self-worth, I didn’t want to die having made only one album under my own name.

Did it actually take a decade to craft this album, or were you too busy with you other projects, running the label, making metro area, producing friends?
It was a bit of both. I was very busy, but I also am a very slow and self-doubting worker. I spend a lot of time busy with the label and putting my efforts into other people’s careers, which I am determined to do less. Also this record was made under difficult circumstances, creatively and personally. But the actual record only took about 3 years.

Were you looking for inspiration?
That was a big part of starting it. I wanted an angle. I crave coherence in every project I do, even 12”s, but especially albums. I don’t care if no one notices, if people download the tracks they want from iTunes...I’m still going to make the album the way I’d listen to an album, which is linearly and as a whole. I feel the listener MUST do that at least once to appreciate the artist’s intent. After that, you may choose favorites, but not before. But no one cares what I think. People must have their ringtones!

Accordingly, your output as a music maker and as a label manager is scarce.
There is too much okay music in the world. Far too much. I believe in only releasing what is vital. It must be my personal best, even if other people think it is garbage. I feel the same for the other music I release on the label too.
What is the meaning behind the album's title (and artwork)?
Not to sound overly dramatic, but honestly it just reflects the dark, extremely challenging period I was in while making the record. Originally I was going to call the album Nocebo, but it was a word most people (including me, originally) would have to consult a dictionary – maybe a medical dictionary – to understand. So I changed it to Double Night Time because I felt that’s what I was existing in. I like the imagery...no daytime, or alternately, a double-strength night, like double-strength coffee. Black. Either way, a lot of darkness. The phrase is actually taken from a scene in the old UK television series with Patrick McGoohan, The Prisoner, in which the main character is being broken down with a marathon of psychological torture.

The first track of the album is called "Detroit", and yet, "Double Night Time" is the less "Detroit" influenced of your records. Why is that? Was it some way to pay a final tribute?
“Detroit” is so named because the lyrics are about a trip to Detroit years ago, back when I was in college. It is a sort of ode or memorial to a state of mind and a time in my life rather than a place. It is about lost potential and aging and wondering if I’d ever feel again what I once felt, the enthusiasm and excitement of being young and going somewhere you worshipped and being in love and not being totally aware of yourself, of being ruled by fascination and dreams and obsession.

This new album is an almost 100% electronic affair (I hear some guitars and strings): was it a conscious decision after the percussions and strings heavy arrangements of Metro area?
Yes. It’s not necessarily reacting against Metro Area, but I wanted to indulge different compulsions with this one. I wanted to also reinforce (even to myself) that I have a style outside of Metro Area, even though Metro Area is very much me as well. I also think this record doesn’t really fit into a lot right now and I like that. It’s not very hip, it’s something I hope people will like as its own thing. I try not to pay attention to trends.

What differences would you point up between this new record and the records you did in the past, be it "The Driving Memoirs" or the Environ 12"es collection?
I can’t stand many of my old records, but I think this (despite Jeremy Greenspan being on it) is definitely a lonely solo record in the same way The Driving Memoirs was. It’s me in a room making music, alone...which kind of links it to that early era when I lived in New Jersey and was just really isolated culturally, which can of course be a great thing. I wouldn’t say it’s a dance record at all, though we have some Carl Craig remixes of “Detroit” coming out first.

It is accordingly your most pronounced pop orientated record - more poppy than anything you'd done in the past, even with Metro Area. Again, was it a conscious move, or did it happen naturally? Shall we see it as a "back to the roots" record? Who were the new wave, romantic electropop bands that you liked the best at the time? I hear some Martin Gore, some Marc Moulin, some Haruomi Hosono in your current sound - among many others...
First of all, thank you. Yes, it is definitely intentional. I wish it were poppier but this is a practice run! With hope I’ll get better at writing little pop songs (and I mean pop in the best way). It was a conscious move, for sure, but also felt natural to do since I think it’s natural to become bored or resentful of what you’re familiar with. It was very difficult though and since it was sort of a a document of a learning process, it’s terrifying to put out into the public.

Your production technique is very distinctive and immediately recognizable - it's precise, balanced, almost scientific. Are you a studio maniac? A devoted craftsman? Do you work fast or are you more of the "i'll spend 78 hours on the equalization of this snare drum sound"? Also, are you a gear collector?
Yes to all. I also have projects and ideas that go against this...the idea of working fast is appealing to me, at least for songwriting. But I’ll always spend time on sounds and mixing, because I think it is important to get it right. And I wouldn’t say I’m a gear collector but I take it very seriously. I like hardware, I like analog sound generators and processors and mixers. It seems that most of the sounds of the album where made with genuine machines and that digital interventions were minimal... is it true? how much do you use the computer in a creative manner? It is the norm to process sound, every sound...you can hear it in demos I get, you can hear it in big-budget top-40 hits. So while I am not some purist like Steve Albini who only will use tape and record no more the sound of the band in a room, I think I use a computer creatively by NOT using it too much. I don’t process everything, I like dry sounds. I use it like a tape recorder, basically...though I do “cheat” a lot with editing and collage. I had to, sometimes...I could not afford to fly Jeremy back down from Canada to re-sing a single word. My computer is really old. I hate most plug-ins. I try to keep my songs like tape – 24 tracks to max 32 tracks. Many are less. I think limitations are great sometimes. Patrick Cowley used 8 tracks.

Beyond all matters of "musical genre", the way you manipulate sounds and machines reminds me of early electronic experiments, such as Raymond Scott's. Beyond detroit techno, disco and electro pop, what are your main influences?
I have many influences, but you’re right, on this particular album I loved the idea of becoming re-fascinated with synths and artificial sound, but used in a pop way. I think Raymond Scott and other pioneers did that. I think the key is to do it in a genuine way though...I’m not a big fan of novelty records, like joke Moog records. I think that’s why I love YMO stuff (and all the side projects) - they’re trying to be playful but you can tell their worshipping of the sounds is serious. It’s too calculated to be a joke. It’s like they can’t cover up their love of the synths with humor, no matter how hard they try!

When did you decide to make a move toward vocal songs? was it before or after you decided to work with jeremy greenspan?
I’ve wanted to do vocal songs forever...Metro Area even recorded vocal songs but they didn’t work out until “Read My Mind.” I had Jeremy in mind because I liked Junior Boys and then after we became friends, it seemed very natural.

How did you decide to work with greenspan? did you see a connection between your music and Junior Boys'? It seems that you found the perfect tessitura in his voice to go with your music. After we became friendly, I knew it would be easy to collaborate. Even in terms of understanding where I was coming from with the electronic, new-wave approach and the idea of being emotional without falling into the cliché of being “soulful” in that cheesy, electronic, house music way. I knew he was cool with transferring energy in a different way than, for example, a lot of French dance music does, which to me is fairly hilarious.

How did the songwriting happen between you and Greenspan? did you have all the melodies in mind? what are the differences between composing an instrumental track and a vocal one?
I wrote everything except for the lyrics to “City of Smoke and Flame,” which was Jeremy.

The album mostly distances itself for the current tsunami trend of the so-called "disco" revival - a trend which you preceded and probably initiated as well, with Metro Area and the Unclassics compilation. Was it conscious? Are you fed up with the hype? Are there some artists that you still like in the bunch?
I like real disco. I don’t believe in a revival of real disco.

My editor asked me: "he barely DJs, he doesn't play concerts, he doesn't release a lot of music, i wonder how does he make a living": so I'm asking, how does Morgan Geist make a living? Is it harsh making a living as a musician in New York City these days?
It’s very hard. I have lived carefully and there are little bits of income like publishing or licensing. But I think the way people just take music now I will probably stop doing music very soon. People don’t realize that recording artists cannot live without selling records. Notice I say recording artists. Yes, I can DJ (and I do) but it’s not what I started doing music for. I want to be in the studio. So I am trying to find something to do outside of music that is still creative. Then I can go back to doing music for myself and not releasing it – maybe just giving it to close friends.

About your label manager activity: is it all a family and friend affair? Kelley Polar, Daniel Wang: it seems that you like to work with close friends almost exclusively...? Yes, either I work with close friends or the artists become close friends after we start working. But mainly I do not think there is a lot of music out there that appeals to me. I’d love to have a lot more artists on the label, of course, but I’m not going to put out shit.

To finish, could you please tell me what the three following words inspire you, in a few words?

- optimism? Finished.
- elegance? Increasingly rare.
- innovation? Increasingly rare.

everybody's worried about what he didn't do for us, but what about what we didn't do for ourselves?

2008-12-22T10:13:00.004+01:00

un mot précieux et merveilleux, que m'a appris agnès varda hier après-midi:

FERROVIPATHE

et puis plus tard, juste avant de m'endormir, j'ai lu:

XV. Spécifités des lieurs

Il est des choses qui lient par elles-mêmes, d'autres qui lient par certaine partie ou qualité en elles; il en est qui lient en raison d'une autre chose dont elle sont voisines, solidaires, ou auprès de laquelle elles sont disposés - tout comme un édifice de belle forme résulte de l'agrégat de parties informes en elles-mêmes. (Giordano Bruno, Des liens)

punchlines pour pourfendre l'air

2008-12-21T10:48:00.005+01:00

Ca fait des années que je frémis en attendant l'avènement de CACOTOPIA ("And then it was over. A Few harpies and birds of Psapho circled overhead. But not a word, not a note, not a sound was ever heard on earth again") et d'un vrai silence tout chic, tout blanc; c'est certainement pour 2009; les listes de nos vies, jolis idoles, en sont des soldats paradoxaux; en les attendant sur un parvis, ici, deux trois dits d'un maître alchimiste de leurs agregats / substrats / accouchements, Alexander (Louis) Theroux, histoire de voir si ça permet de trancher dans le gros lard, de dissiper un peu la brûme. C'est tout extrait de la très grande déflagration black qu'il fit paraître malgré tout aux tous premiers jours de la présidence de Ronald Reagan, le pas tout à fait célèbre Darconville's Cat:

"everything is a subject on which there is not much to be said" (56)

"I WANT TO BE what I was when I wanted to be what I am now" (159)

"Rome wasn't burnt it a day" (j'ai perdu la page, je l'ai noté ailleurs)

et la plus belle, pour le style (c'est le temps qui veut ça)

"If I owned a hotel with a thousand rooms in it, I'd like to see her dead in every one of them" (651)

rien de personnel;

lethiferous news (yet another piece of)

2008-12-02T12:54:00.006+01:00

je viens d'apprendre que la grande Yma aux cinq octaves (Zoila Augusta Emperatriz Chávarri del Castillo pour ses cousins) vient de rejoindre son arrière-arrière-arrière-arrière-arrière-arrière grand-papa Atahualpa au paradis, au bel âge de 86 ans. Je vous prierai en tristes conséquences de bien vouloir vous joindre au concert de hululements auquel je compte m'adonner - dès ma prochaine douche - en son honneur. Il va sans dire qu'un retour illico à Xtabay avec ce bon vieux Les s'impose aussi.

a very first and very last fan pic at the same time

2008-12-01T17:31:00.007+01:00

Haruomi Hosono 様　in his studio and a dismayed groupie turned stiff and speechless, Meguro Ku, Tokyo, novembre 2008.

that place in time

2008-12-01T16:28:00.058+01:00

Nagoya, Kyoto, Takamatsu, Naoshima, Okayama, Kobe, Kushiro, Obihiro, Sapporo, Tokyo, Izu Hanto, Numazu, 5 - 25 novembre 2008.

Passengers Collapse

2008-11-03T16:31:00.004+01:00

Je crois bien qu’aucun disque ne m’a plus plu que celui-là en un gros paquet de mois ; il a pourtant l’air, à l’épaisseur, bien moins dense que les pavés que j’aime mettre en sur le toit de mes maisons ; on n’y trouve même, sans passer par l’anamorphose d’une petite larme, aucun effet spécial digne de ce nom, à peine quelque incipit de chanson volontairement foiré, le coup de caisse claire qui s’écroule à côté, la guitare qui frise, le rythme qui repart un quart de temps trop tard pour souffler de la musique; depuis plusieurs semaines, je brûle de vous écrire à son sujet, mais je me trouve bien incapable de m’y résoudre, fouillant sans les mains les raisons de mon sentiment ; et voilà que je suis sans temps (je pars après-demain voir des amis au Japon, ça risque donc de faire le vent ici), un gros boulot sur le dos cet après-midi, je mets un principe dessus, depuis la baignoire, je fonce ici pour vous en dire deux, trois choses, sur ce principe ;

Cryptacize c’est la version presque mieux et presque vraie (groupe à prendre en photographie, groupe qui fait résonner les pièces de concert) des Curtains de Chris Cohen avec le percussionniste Michael Carreira et Nedelle Torrisi, vraie chanteuse dans toutes les langues du monde dans le texte (écoutez son dernier là, « The Locksmith Comet »); et les Curtains de Chris Cohen, c’était les battements de cœur dudit Chris (vous connaissez « Calamity » ? j’espère pour vous) qui joua un temps un rôle magnifique dans Deerhoof, leur écrivant à l’envie quelques chefs d’œuvres de deux minutes (toujours, encore The Runners Four, ceci dit en passant et comme je le dis aussi ici et là, ils s'en sont très bien remis) ; et que font ils, ces trois-là, pour qu’on se retourne dans l’eau chaude ?

ils font beaucoup (les chansons sont compliquées, un peu, pleines de crevasses, de virages violents et de coups de médiator en milieu de milieu de mesure, d’où le sort de leur sobriquet, certainement) mais ils ne font pas grand chose en même temps; pour tout dire, et comme l’a déjà écrit l’industrieux Sufjan Stevens (qui les sort) « Their new record “Dig That Treasure” offends many of my own musical impulses, the over-achieving bigger-is-better-shock-and-awe approach. Obviously I’m not offended, but rather in complete admiration of the band’s minimalist gorgeousness » et pour de bon, il n’y a presque rien, guitare réverbérée, autoharpe, cymbalum, petites cordes confondues, castagnettes, cymbale, héliophone, petite voix de Chris qui vacille dans les graves ou grande voix de Nedelle qui porte jusqu’au prochain château, qui ne bataille pour exister dans l’espace quand quelque chose, quoi que ce soit, résonne encore quelque part ailleurs, et pourtant, et pourtant parfois pourtant quand un cluster de voix, de coups et d’accords résonne d’une seule voix, la terre se met à grelotter, et la musique qui arrive par accoups, par virages, par négations, par soustraction est formidable ;

et la vérité qui s’est formulée dans le bain et dans la voix forte et farouche de Nedelle, c’est que dans le contexte d’un silence volontaire, des évènements qui se succèdent surtout et se chevauchent ponctuellement mais tout de même beaucoup moins souvent qu’ils ne se succèdent, ça fait comme dans un western : ça fait un monde, ça fait des naissances, ça fait des êtres ; écouter la musique comme on suit une courbe de croissance dans un carnet de santé, c’est un événement rare, ça arrive quoi, une fois par siècle peut-être, la preuve quand ils inventent des images pour s’illustrer, ils ne trouvent rien d'autre à faire que de les poser les unes à la suite des autres dans le temps, sans rien animer, sans rien bouger

mais c’est presque une chronique que j’écris ici ; je m’arrête, je vous dis ce qu’il y a écrit sur le disque, « DIG THAT TREASURE », genre, aimez-le, déterrez-le, faites les deux en même temps, fais les deux

Hyperbolic and hyperbolicker

2008-10-10T09:53:00.010+02:00

'Word inflation," Stice says, rubbing at his crewcut so his forehead wrinkles and clear. "Bigger and better. Good greater greatest totally great. Hyperbolic and hyperbolicker. Like grade-inflation" (D.F. Wallace, Infinite Jest*, 1996)

et si on rajoute les notes de musique

merci

"so you did some work for me, and you didn't get paid, think of all the songs you sang and all the love you made" (Max Tundra, "Until We Die", 2008)
*car figurez-vous que j'ai entamé le deuil le plus long et le plus industrieux depuis le générique d'Il était une fois dans l'Ouest, je relis Infinite Jest pour la troisième fois (ça explique un peu le silence), et mon vieux paperback Abacus des années 90 est en train de rendre ses pages

l'argument

la preuve

et c'est déjà trop compliqué

omg dfw

2008-09-14T12:02:00.005+02:00

pas même eu le temps d'avaler la dernière gorgée de café, la gorge nouée

un immense écrivain s'est pendu vendredi soir dernier, le 12 septembre, à l'âge de 46 ans. Prions pour que la littérature mondiale n'en profite pas pour se remettre sur ses deux pieds. Sur le site du LA Times, un lecteur a réagi, "I am saddened. Please, we need our geniuses to stick around and help us out".

voyage en planeur

2008-09-05T15:41:00.008+02:00

Mon été, c'était beaucoup d'indigestions et une belle découverte: l'air chaud; voilà donc, au bout d'une forêt de cèdres, un bout minuscule des mes rêves de ces jours, un glissando de fer blanc, Arthur Lyman affublé d'un gros cigare éteint dans la gueule, qui fait rebondir une patte molle, un petit tore d'air humide vibre dans les particules d'Hawaï juste au-dessus de la surface du plus bel instrument du monde (quoi que je donnerais cher pour entendre la même avec un marimba en bois), et une évidence - invention de feu W.G. Sebald sur Thomas Browne, dans les Anneaux de Saturne, qui domine :

A l'instar des autres écrivains du XVIIIème siècle anglais, Browne est constamment lesté de toute son érudition, un fonds colossal de citations comprenant les noms de tous ceux qui ont fait autorité avant lui; il use de métaphores et d'analogies qu'il pousse jusque dans leurs derniers retranchements et bâtit des phrases labyrinthique, se déroulant parfois sur une et même deux pages entières, foisonnantes, semblables à des processions ou à des cortèges funèbres. En raison notamment de cette charge énorme, il ne parvient pas toujours à décoller du sol, mais quand il se laisse porter, tel un adepte du vol à voile aspiré par les courants d'air chaud, de plus en plus haut, avec son fardeau, par les mouvements orbiculaires de sa prose, alors, même le lecteur aujourd'hui a le sentiment d'entrer en lévitation. La vue devient plus clair à mesure que l'éloignement augmente. Les plus petits détails vous apparaissent avec une étonnante précision. C'est comme si on avait l'œil à la fois collé à une longue vue retournée et un microscope. (traduit de l'allemand par Bernard Kreiss)

ici, une vérité et une chanson: le savoir c'est des processions, l'écriture c'est de l'air chaud, Lyman joue le "Quiet Village" de Les Baxter sans toucher une seule fois la terre.

Apparemment, chez Verticales on s'y connait pas mal en décollage spontané, donc j'imagine que Les essais fragiles d'aplomb de l'ami Senges ou le Corniche Kennedy de Maylis de Kerangal vous mettront sur la voie du ciel, on hoppe, hop, hoppons.

on the last frontier of our sex lives

2008-09-04T12:23:00.013+02:00

Sacrée Laura. Foutue Laura. Connasse. Trois semaines, deux semaines, deux jours, deux heures, comme si j’avais pas assez veillé dans le gris d’août à paris, comme si j’avais pas assez pondu de personnages chelous dans mes cauchemars (le dernier cette nuit, j’en ai tremblé pendant dix bonnes minutes en tortillant dans mon pieu détrempé : un gros vieux, très laid, refluant un fumet immonde de métal, a débarqué chez moi depuis une échelle posée contre la fenêtre, accoutré en bleu de travail, le torse recouverts de petits outils dégueulasses et de collets corrodés, et il n’avait rien à faire là ; mais c’était un rêve, il n’avait pas l’air mauvais, il avait simplement l’air vieux, obèse, et perdu, le regard rebondissant dans la confusion paraphernale de mon appart en trucs de songe, et je n’ai pas paniqué, et je l’ai attrapé à l’épaule comme un vieil ami et je l’ai interrogé, et il m’a répondu quelque chose de flou, et il m’a menacé, il s’est emparé de mon ordinateur, il s’est emparé d’une encyclopédie, je lui ai refilé un téléphone cassé, je l’ai repoussé jusqu’au fond du couloir de l’entrée, je l’ai fait glisser sans un effort, hurlant à ma mie d’amener la clé, mais déjà une feuille de papier rampait sous la porte, « couic, je t’avais prévenu », et en un instant, il était déjà en train de pénétrer dans l’appart d’à côté - l’existe pas en vrai - par la fenêtre, sifflant un étrange vent saumâtre comme dans le Body Snatchers de Ferrara, et je peux vous affirmer que c’était terrifiant, sans que j’ai besoin de me l’expliquer, je crois bien qu’il avait un grand chien bleu à ses côtés, qui sifflait aussi vilement sans perdre son air aimable et volubile, foutu chien bleu) ; la voilà qui me mate, depuis sa grosse tranche, et sur l’envers bombé sans que je m’en explique la raison, les pages s’agglutinent dans un espace courbe, comme une boite de conserve empuantie en son dedans. Oh, je ne parle pas de la mémère mutique, pouparde, vaporeuse qu’on a fait figurer sur le devant du bouquin mèche en avant, paumés dans des froufrous rayés de bagnarde en carton, je ne sais pas qui elle est, mais je sais qu’elle n’est pas Laura – Laura est maigre comme un clou, elle pue un peu, Laura s’habillerait probablement en Gap en seconde main, Laura n’est pas pouponne elle vous jacte à la gueule ses vérités, et si vous avez un cœur, il y a des chances que vous repartiez l’ego entre les jambes. Mais vous vous demandez, si vous ne rentrez pas à l’instant d’un banquet trop arrosé, qui est-elle, Laura, et qu’est-ce qu’elle a de si spécial pour qu’on en cause et qu’on en cauchemarde ?

Laura, c’est un grand personnage. Un des plus grands que j’ai eu la chance de voir exister et d’entendre râler, de sentir discourir depuis des lustres. Elle vibre contre le monde de Laura Warholic, le huitième roman publié du plus insatiable misanthrope des Amériques Alexander Theroux qui porte son nom de femme mariée/divorcée, immense satire ; son nom de jeune fille est « Shqumb » (origin unknown) et sur l’armoirie que lui ont brodé ses deux anthropologues galants (Alexander, transi, et son héros Eugene Eyestones, passionné) on peut lire « Laura Shqumb, certifiably insane », ce qui est très vrai et très faux, aussi : Laura Warholic est une satire terrible de notre univers insane, et à ce titre, Laura est très loin d’être la pire du lot des femmes, des hommes, des animaux, des juifs, des noires qui l’entourent. Pathétique, infamante, laide à faire pâlir un corbeau ou un obèse, elle est tout ça, elle mérite pourtant intarissablement notre amour et notre tendresse, et, pourquoi pas, nos caresses, nos mots doux, ou comme hulule sans cesse Jim le nègre à Huck dans la résurrection de ses aventures par Bernard Hoepffner, des ‘tréso’ » adorables à tous les coins de phrase. Elle empile les crasses et les injustices, et n’en admoneste certes pas moins à ses amis et ses ennemis et ses amours (c’est dur de faire la différence parfois) – à ce titre, on l’étalerait bien quelque fois d’une mandale avec un poing américain enroulé autour des articulations – mais Theroux le chiale lui-même, « how sad it is that we must suffer in the very place where we love », et inversement, b-u-d-d-y, inversement. Laura, c’est nous tous, et on a beau traverser la vie en s’infligeant des misères, s’étreindre les uns les autres, c’est tout ce qu’on a.

L’histoire (la guerre sur terre) tient sur une quatrième de couverture, mon confrère Fausto a fait ça très bien, je lui emprunte - « Eyestones, érudit vieille mode, vétéran du ‘Nam et journaliste improvisé écrit chaque mois une colonne très controversée sur le sexe pour le journal d’un certain Warholic, gros porc et fier de l’être. Il se prend de pitié plus qu’il s’éprend de l’ex-femme de son patron, laide, infidèle, conne, menteuse, sale. Il veut l’améliorer mais à travers ses propres défauts, c’est impossible ». Theroux résume autrement à la page 60 : « Hell had a way of showing up in the strangest images » et il n’y a pas beaucoup plus à en dire, ou alors il faudrait extraire des highlights des monceaux de détails délicieusement douloureux maugrées par la narration-champignon, des visites, des repas, des dialogues de sourd à deux (Laura et Eyestones), des dialogues à plein (tous les journalistes de la foutue revue du gros Warholic-et-ses-deux-pétasses, incroyable bestiaire malodorant qui est la seule alternative aux mille variations sur la maigreur de serpent de notre Laura, beuglent comme des doyens d’université/des académiciens/William Frederick Kohler et sa maison-tunnel - quand on y pense, "warholic" et "kohler", junkie du conflit et colère, c'est presque la même chose -, la bave du crapeau et le racisme crasse en plus dans le fond de la gorge) des voyages, des errances, des repas, des célébrations, tous à contre-cœur dans le maillage de la surface, tous en plein-cœur dans les profondeurs, ces millions d’instants de perte pure qui font le récit - et ça ne rimerait à rien. Ou plutôt : j’en serai bien incapable, tout englué que je suis dans le paradoxe qui vibre à la base en bois du bouquin, cœur sanglant qui n’a peur de rien pas même de s’inoculer la peste de médiocrité qu’il cartographie obséquieusement. Dieu merci, je ne pourrai pas écrire une seule phrase d'explication psychanalytique à son sujet, puisque tout est déjà disséqué, sous-titré, redoublé en commentaires par Eyestones, ses collègues et T. soi-même (souvent, on entend presque un « je » dans la phrase) en avalanches de références en miroir dans les étagères et les tiroirs en carton, zoologiques, biographico-littéraires, historiques, anhistoriques, dans le tissus de nota bene farfelues, de notes de bas de page toujours décemment tenues au centre, de répétitions-mystères (la maladie guette), de questions rhétoriques par nuées, poudre de savoir en gravier ou en suspension, espace cognitif évident, vibrant (la fibre moderniste), génie d’invention fabuleusement arrogant, moins celui de l’intellectuel Eyestones (« be nonchalant, he thought, light a Murad ») que de l’écrivain soi-même et qui semble admonester son savoir et sa prescience infâme du monde moderne depuis sa chaire dans le ciel, en flagrant délire de sauvagerie encyclopédiste, comme d’autres tenteraient une greffe aventureuse ou un coup de glaive dans l’occipital. J’aime cet exemple qui en dit beaucoup, sur sa langue extralucide, et beaucoup sur notre Laura :

After only a few days of knowing Laura, Eugene had heard it all. She who had arrived in Boston with a numbing sense of her own lack of direction had spent more than a decade doing virtually nothing but looking for a man. Boredom is a form of anxiety. He could see that, as with all the bored people she constantly fled from herself. She liked music. She came from upstate New York. Her parents had divorced when she was seventeen or so. She once owned a dog. She like to wear tiny rings. She did not drive. She read to no consequence. What about growth ? Self-knowledge ? Rebellion ? Had she never moved with Piagetian inexorability into a rebellious phase – even young Communism – that might lead to finding herself ? She was nidifigous, he knew, from several icy references she made with irritated references to her mother. He knew more. She had done virtually nothing with her life since having graduated from college but aimlessly knock around, occasionally doing part-time work in business offices like typing and filing or taking entry-level jobs for a month or two at tech companies with farcical futuroidal names like Plastrix, Bulbtech, Radiotron, Arbitron, Datagen, Cyberthon, Earthtek, Unistrobe, Morphonetics, Tubestron, Pixilonics, Quitrol, Calistics, Doltbole, Supprexs, Megacube, Softknot, Compudyne, and Vaginocon, places that made things like electronic gizmos and alphanumeric geegaws, soulless, antiseptic firms that in their mad drive for more production had spent years hiring aggressive professional « facilitators » with theories of innovative management and team-building who, breaking low echelon workers down into desperate little groups, on one or two weekends a year in remote, rustic locations, cheer-led them on with rythmic handclapping and robotic phrases, like « Let’s acknowledge ourselves ! » and « Capture that flip chart ! » and « Renew profile day ! ».

ou quand il nous inflige une délicieuse liste de gravats de Chick Lit porno au rabais ("Shopping and screwing novels as Discknickers called them") dans lequel il conviendra de dénicher l'intrus (?) :

Kiss My Fist, Pit Stop Nympho, Shameless Honeymoon, Sailor's Luck, I Married a Dead Man, Mattress Lunch, Muscle Lover, Tamed Warrioress, Slave Beauty, Glass Dildo, Sheikh of the Desert, Gravity's Rainbow, Nora's Purple Cushion, Princetown Moon, Drowsy Mall, Dale's Three Husbands, Raoul's Passion, Heroine Hedy, and Polly's Millionaire boob, stacks of them, all with irridescent covers exclusively written for those forty millions women in America on the last frontier of their sex lives.

La quantité et la qualité sont prodigieuses, on l’a compris ; l’esprit qui les arrange ne l’est pas moins, emprisonnant le grain tel quel dans son faisceau vibratoire, chercheur, prismatique, opérant en baume de gluten sur l’âme du lecteur avide, la délivrant à l’envie de quelques méchants faits de notre décadence (l’ignorance ou McDonald’s), et forçant l’oscillation du livre sur son sujet propre, le sexe, l’amour, le sexe sans l’amour, l’amour sans le sexe, et tout, tout, tout, tout, tout, tout ce qui peut s’y rapporter et s’y rapporte effectivement depuis les bas-côtés de l’insuffisance anthropologique, l’étroitesse, l’hypocrisie, la frustration, l’imbécilité (sous toutes, toutes ses formes), la haine de soi et la haine des autres, largement concomitantes, les odeurs corporelles, les moments d’embrassement sur la place public (si je devais résumer Laura, j’écrirais : les phéromones et l’embarras) à savoir, un club minable de punk rock remplis jusqu’au plafond de sueur et de rock emo de merde ; sur le mépris viscéral de l’Amérique au présent ; sur la démocratie et l’humain ; sur la mort de la démocratie (ironie en vol de vautour, enquête éblouissante), et évidemment, Laura, c’est l’Amérique qui plonge dans le néant – « we are boastful, parochial, jingoistic, infantile, ernest, decaden, poorly read, loud, and self-indulgent beyond measure » ; les matières, les dépressions, les humidités, la spongiosité des corps et des cheveux, les topographies fabuleuses formées par les emplacement des orbites oculaires sur les visages : on se touche en rêvant mais on imagine sans effort notre Theroux furieux, avachi dans une nervosité intense, scribbler comme un dératé ses litanies infinies sur les juifs, les irlandais, l’injustice des dieux (il faut apprécier l’incroyable diarrhée qu’il nous inflige après la mort atroce de deux gredins, pas plus méritants des sévices atroces qu’on leur admoneste que leurs immondes collègues, qui précisent bien après 45 pages de fureur haineuse, quand on leur rappelle qu'ils sont à un enterrement, "it is just so, except that in this instance we bury everybody, it's part of the ritual"), redoublant sans cesse son ultraviolente misanthropie en amphitryon de l’instable amorale, félibre nietzschéen (il cite plus souvent Cioran mais il lui aurait certainement montré les dents), miniaturiste enragé (on le sait, son horizon, ce sont les dessins d’Edward Gorey, sur lesquels il a largement écrit dans The Strange Case of Edward Gorey), pressé de faire dire à ses soldats (nous autres, lecteurs) « c’est un pourfendeur de pitié », comme il concentre dans son encre saumâtrissime toutes les aversions crasses de l’humanité en tourbillon, tout ce qu’on pourra dire de pire d’un juif, d’un catholique, d’une pute, d’une call-girl, d’un raté, d’un mathématicien, d’une lesbienne, d’un nain, d’un handicapé, d’une face, d’une difformité, d’une noire, d’une galaxie : usine à fait douloureux, Alexander, vrai « enfant terrible », ne profère que des horreurs, mais ne profère que des vérités. On s’est demandé à droite à gauche si le livre était une grande chose, si c’était un chef d’œuvre ; la vérité à son sujet, Theroux ne cesse de nous l’écrire dans les oreilles, puisque chaque phrase du livre est un chef d’œuvre, tout en tapageant son inanité morale, en saccageant lui-même à grand renfort de lazzi juvéniles les fondations de la Grande Oeuvre dès qu’elle prend de la hauteur : tout concourt, depuis la beauté fatale de la langue jusqu’à l’ahurissante virtuosité de sa dérision, a nous faire brailler au chef d’oeuvre, et l’expérience de lecture est la plus belle qu’on nous offre depuis une éternité - tout, tout, sauf les extrémités, sauf les angles morts, qui impriment un sentier d’écharde le long du corps au fur et à mesure qu’on se cogne le pavé. Enfin, il nous faut spoiler pour expliquer : Theroux sacrifie salement, pour de bon, la seule capable de faire vaciller son projet, de faire vaciller Eyestones l’érudit de l’amour et des humanités sur sa vérité, le force, impitoyable à se casser le savoir sur Laura le trou noir, certifiably insane effectivement, un gros œil qui clignote au milieu du front dans un petit monde à x12 dimensions, à poser par terre son gros fardeau judéo-chrétien, "He relented because some dunce wrote a book When Bad Things Happen to Good People when the fact remains - literally, ethically, theologically - there are no good people, for we are all sinners and wretches in need of grace".

Tout portait à la haïr, à la violenter pour sa gueule et ses débilités, pour la manière dont elle incarne dans l’infini de sa chair et en toute complaisance l’arc-en-ciel de notre médiocrité, mais le cœur ne s’y résout jamais. Pire encore, il l’aime : elle était notre salut. Foutue Laura, te voilà crevée, et tout ce qu’il nous reste c’est le monologue. Je vous laisse avec Theroux lui-même, qui cause au téléphone de Shakespeare ("he probably had a bland personality") et Cervantès et Hunter Thompson ("you have to look at him to hear real cruelty") et lui-même ("I think it's a very important novel"; "my point is: satire is savage"), et j'en remets une dernière couche: LISEZ LAURA WARHOLIC vous ne lirez rien de plus édifiant (c'est le mot préféré de ma mie) en ce millénaire.

global age

2008-07-29T11:49:00.005+02:00

je suis désolé, je suis désolé, tous les étés mon clavier en titane chauffe trop fort; je vais dans des bibliothèques pour fuir les networks

et il se trouve que ces jours sont tristes à mourir pour mes interlocuteurs, la plupart en tout cas, parce que je n'estime rien, rien d'autre que je n'estime rien d'autre, rien d'autre que Jun Togawa et je ne saurais pas vraiment quoi en dire (si vous voulez un historique, cochez la case bleue), alors je me précipite je rédige ceci entre deux grosses choses pour les travails (guettez les trucs sur Pynchon à la rentrée, j'en ai tartiné des pages et des pages et des pages)

ces jours sont univoques et arbitraires, pour moi, pas vraiment un été je maugrée et je renifle les vinyls de Les Baxter

et ce qui sauve les matins, c'est ce morceau de Morgan Geist qui s'appelle "Palace Kife" et je vous expliquerai sûrement pourquoi avant de partir en vacances, mais sachez que contrairement à ce qu'on croit dans quelques boites du New Jersey, Morgan n'a pas vraiment l'alcool joyeux; la nuit, je crois bien qu'il rêve à des cités en verre qui n'existent nulle part ailleurs qu'en équations différentielles dans des gros livre d'architecture marxistes rédigés par quelque vieillard brésilien azimuté;

enfin, une nb, je hais les psychotropes, je voudrais plus de terre ferme; je vous en dis plus demain matin

acid polish

2008-05-14T18:47:00.003+02:00

du texte travaillé là
et des frissons pour aller avec (et je dis pas ça parce qu'on voit yoshimi en soustifs)

even elton john's doin' it

2008-05-12T14:42:00.014+02:00

lundi téloche, mes amis, pour célébrer le boson de Higgs et les langues de feu (on attend toujours qu'il soit vendu, ce foutu lot là)

d'abord YMO qui fait gigoter le public de la légendaire Soul Train et qui fait ricaner

Don Cornelius qui vraisemblablement ne comprend pas l'ironie cinglante de nos amis "we dance you understand we dance" - petit bout de magie musique petit bout de soul train, petit moment de racisme sympa et pre-reaganomique, et on rêve à Larry Levan ou Kevorkian qui matent ça en sortant du pieu à 15h un lendemain de travail (et pis regardez comment Takahashi se marre, comment Akiko sautille avec la banane, mon dieu, regardez!)

ensuite, deux add-ons hallucinants, deux fois YMO en studio, qui me rappellent une interview de Sakamoto, dans laquelle il expliquait qu'à l'époque des premières tournées du groupe, un type était payé pour retaper les code des séquences entre chaque morceau parce qu'on ne pouvait les stocker nulle part:

"At the time, MIDI was not invented yet," says Sakamoto. "We used analog sequencers with voltage controls. Soon after the MC-8 came out from Roland, we did two world tours. We still used the MC-8. There was no memory function. Every time we performed, the programmer had to re-code the song. While we were playing a piece, the programmer was typing the sequence of the next piece.

(c'est un peu fou, admettez)

d'abord, tutorial techno, sampler fairlight, Arp et synthés mystères sur "Behind the Mask" (toujours ma chanson préférée sur la terre)

sur la deuxième, skippez donc jusqu'à la démo par Hosono, vous allez voir, c'est un moment précieux, pure injonction de technopoésie, cables de ballons emmêlés, bruissement de touches en plastique jaune, séquenceurs papiers à trous qui peinent à suivre les doigts de Sakamoto, pagaille de trous, lumière bleue sur trou noir bakélite, nostalgie facile mais qui fera toujours vibrer l'âme positiviste (la mienne en tout cas)

et citation d'aloi sur la musique qui clignote sans qu'on l'entende (les un et les zéros, si vous voulez) parce que je rerererelis,

"dans le fil du courant, l'eau glisse sur les petits trous du vieil Hohner, qui apparaissent déformés: c'est comme un blues visuel que jouerait l'eau claire. Tous les cours d'eau sont pleins de musiciens. Comme l'a prophétisé Rilke: si la terre t'oublie, dis à la Terre prisonnière: je coule, dis à l'eau qui court: je suis". Il est encore possible ici d'entendre l'esprit de ces musiciens perdus. Il secoue l'eau de son harmonica, il y porte ses lèvres, il n'a jamais été si près de devenir un médium, il ne s'en doute même pas" (T.Pynchon, La contre-attaque, trad. Michel Doury)

restraining the paper

2008-05-08T16:38:00.000+02:00

pas pu m'empêcher

musée

2008-05-06T19:13:00.002+02:00

petit résumé de Senges dans un espace euclidien, par ma pomme, ici

et ne me forcez pas à vous vous forcer à acheter ça

amoureux centenaires

2008-04-26T11:01:00.008+02:00

deux présents du samedi matin baigné de soleil de jour de givre

un bout de lettres précieuses, un peu triste, et un aplat de mélancolie, un peu joyeux; qu'en dites vous?

en croix, la musique, c'est "Okwukwe Na Nchekwube" par Celestine Ukwu & His Philosophers National (matin, quel nom), trouvé au début de la compilation Nigeria Special: Modern Highlife, Afro-Sounds & Nigerian Blues, certifiée bourrée à craquer de fer blanc, de plans de guitare à vous décrocher l'auriculaire et tout à fait branchouillement corrects (tu peux faire vrombir tes lampes de designer italien hors de prix, mon ami), emmagasinés entre 1970 et 76 c'est à dire avant que Fela devienne la norme, quoi, bref, utilitairement nickel pour un samedi baigné de soleil froid (pour le coup le morceau de Celestine Ukwu refroidit vraiment le paysage)

après, c'est sans commentaire, une démonstration de force et de fantaisie engagée, signée Senges, artiste à respecter parce qu'il allonge toujours, toujours les mots latins en italiques:

Lichtenberg et le beau sexe

Après ses Quarante-neuf façons de poser la tête dans sa main et sa théorie des plis de l'oreiller, Lichtenberg a le temps (le loisir) d'ébaucher un précieux Quatre-vingt-une postures de l'amour, pour tous usages et tout public, tant pour les mariages heureux que les couples en herbe, sur lit ou au balcon, et pour ces amoureux centenaires que l'on sait embarqués ensemble pour longtemps - parmi celles-ci, la soixante-deuxième: Le Pavillon des jours de givre: l'homme se tient assis, son chapeau sur la tête, un livre de prière à la main; sa partenaire est à genoux, les jupons légèrement retroussés, à une distance de sept pas au moins; elle a une brosse dans la main droite et lessive les carreaux de la cuisine. La trente-septième: La Gondole des nuits sans lune: la femme est en face de son mari, les bras nus et les cheveux défaits; lui se tient sur ses deux jambes (bien campé), les bras levés, le front bas; la femme frappe à six ou sept reprises sur ce front, si bas soit-il, à l'aide d'un balais (etc. - inutile de préciser que les brouillons ont terminé dans une lessiveuse).
Il s'était promis également de compléter le catalogue des conquêtes de Don Juan, en y apportant un supplément d'âme, son expérience des êtres humains, son invention qui compense les lacunes de l'expérience, toute la courtoisie des Lichtenberg, gentilshommes de père en fils, et la politesse proprement georg-christophienne n'appartenant qu'à lui, léguée à personne: des portraits de dames, suivis de leur nom et d'un fragment de biographie: plus l'ensemble est précis, plus il est érotique, mais plus il rachète l'apparente désinvolture du Don Juan encyclopédiste. (Fragments de Lichtenberg)

(oserais-je avouer que la totalité de mes fléchages est mue par des choix de coloris? tout doit contenir du magenta, sinon ça défigure la page)

i write what I like and connect the underlying themes and strains later

2008-04-25T08:48:00.006+02:00

j'adore cette band photo

regardez la bien regardez Jamie Stewart regardez dans sa pogne ça parle de Peter Sotos et Peter Sotos faisait partie de Whitehouse avant, j'ai tout bon puisqu'il était même leur horizon flippant parce qu'il avait fait Pure et Pure fait flipper tout le monde même toi mon petit hipster même moi même que je retourne écouter du mambo numérique comme tous les matins

(et pourtant je l'ai trouvé sur le site de stereogum à la page d'un tribute album de björk)

allez lire cette interview c'est ça l'idée

cat vs. mouse

2008-04-24T10:43:00.009+02:00

tiens, eh, mon bon ami David Marx, très grand gars, tokyoïte, salaryman, musicien formidable et phénoménologue de la chose pop politique , est doublement papa depuis 48h - sa mie Utako (of Kiiiiiiii fame) a mis au monde un vrai petit être, et son label Music Related a enfin usiné son deuxième album, Forty Years From Now On. Alors je veux pas fomenter des vagues qui vont nulle part mais le monde va un tout tout petit peu peu moins mal depuis 48H dans quarante ans et en attendant qu'il m'autorise à mettre un bout de cette nouvelle merveille d'indie rock encyclopédique épaisse comme le bras (Marxy fait un peu comme Céline ou Lichtenberg, il étend ses oeuvres sur 3000 pages bourrées à craquées de data et de carrefours et d'intertextes avant de convier la censure, des déménagements ou les invasions barbares pour les éclater en fragments, les disséminer dans l'histoire, puis les repêcher dans l'Hudson ou le fleuve Sumida et refaire des chansons avec ce qui reste)
allez dl celui-là là-bas c'est gratis et croyez moi quand je dis que ce type là est l'expat le plus précieux de toute l'agglomération tokyoïte

et pis sinon ça n'a rien à voir mais bien fait pour leur gueule quand même

détonations

2008-04-23T15:37:00.008+02:00

En préambule idéal aux aventures artificières de la famille Traverse - car bientôt en français dans le texte - d'Against The Day, en épaississement nécessaire du précieux Bréviaire des artificiers de Mathias Enard et Pierre Marquès, et parce que

comme le soutient Régis Debray, jadis théoricien de la guerre de guérilla et aujourd'hui gourou de la 'médiologie', 'terrorisme' et propagande ont toujours évolué en symbiose ("escalade concomitante de l'informatif et de l'explosif") : du temps de Robespierre, c'était la guillotine et le sémaphore; dans les années 1880, la dynamite et le télégraphe: de nos jours, c'est l'alliance de la voiture piégée et du site web qui hante le monde de Bush et de Ben Laden

on compulse Buda's Wagon, historiographie extensive du terrifiant VBIED* (Vehicle Borne Improvised Explosive Device, désignation du Pentagone des chariots explosifs à l'ère des open-source conflicts) à ses différentes heures, ses différents techniques et ses différents usages (pure perméabilité politique, des anarchistes italiens et de l'ABC de la Havane jusqu'à l'extrême droite sioniste au lendemain de la deuxième guerre mondiale). Soit l'étude saisissante dans le dernier siècle soi-disant moderne de l'autobomba, cet "instrument de terreur clandestin" adoré des "faibles" mais aussi "des régimes autoritaires et des superpuissances", qui terrorise les marchés financiers autant que les crève-la-faim aux arrêtes de bus, pure incarnation de disproportion, de distorsion géopolitique, de propagande par le fait et d'éparpillement, "superprothèses technologiques qui multiplient la dangerosité du potentiel meurtrier des organisations et des réseaux de petite taille". A acheter, à lire en ligne si on aime son bureau selon le chouette crédo de la collection Zones, de La Découverte, ou à regarder à la téloche.

On dansera aussi une petite valse de Guy Fawkes à pieds joints sur le tout dernier Melvins en quatuor batterie-batterie-bazz-buzz, qui s'appelle Nude with Boots et qui se disperse pas moins idéalement en pure joie Kiss-esque, riffs en ciment et déserts saumâtres, séparant systématiquement les trois comme on sépare le bon grain et le mauvais grain et l'ivraie parce que Buzz il est comme ça il mélange pas

family affair

2008-04-23T12:34:00.000+02:00

un nouveau playerpiano à la maison

le sens de l'hospitalité

2008-04-22T10:23:00.006+02:00

l'aut' jour je chroniquais le nouveau Booka Shade pour le travail, je me faisais violence pour extirper des bons moments (j'aime bien Booka Shade, des vrais animateurs de boum avec le coeur sur la main, mais le disque est vraiment nul, il y a des tapis de cordes en plaqué or qui ne chantent rien, des chansons ridicules et des sons de synthé atroce) et j'ai glissé, à la troisième écoute (je suis un travailleur dévoué et pour citer un livre ébaubissant qui s'appelles Les fragments de Lichentenberg et que, j'espère, vous êtes en train de lire, "selon le barde Flann O'Brien, les molécules d'une bicyclette tendent à se mêler à celles du cycliste" - sans me comparer parce que je ne sais pas faire du vélo, c'est vrai que je suis incapable d'écrire à propos d'un moment de musique sans qu'elle se déroule en même temps même, pavlovien le gars) sur le solo de rhodes synthétique (encore une fois, son de synthé atroce) j'ai eu une EMOTION, je me suis dit si ça avait été un vrai piano j'aurais peut-être aimé ce morceau; je me rends compte à quel point c'est un fait indéniable sur la belle musique électronique quand j'écoute quelques beaux moments de dialogues avec les oiseaux sur le très honnête Live du très honnête (un peu trop) Henrik Schwarz ---dialogues avec les oiseaux c'est une autre définition du vocable deep, en quelque sorte, si vous voulez, si vous acceptez--- quand il met un peu de piano solo piano dans ses matières stretchées sans état d'âme (c'est un peu dommage), quand il refait des morceaux de Takahashi Kuniyuki (qui l'aime un peu trop, son piano, lui, j'ai comme l'impression que tout l'intérêt de la deep house c'est la limite diffuse d'énergie autour de laquelle elle se construit, en négatif, série d'évènements-effets virevoltant dans l'énergie amoindrie d'un inénarrable équilibre de force entre les oiseaux, qui chantonnent avec le petit dieu Sens d'un côté, et l'abysse dégueulasse du geste mécanique de l'autre, quand j'écoute All These Things de Kuniyuki Takahashi j'ai l'impression de lire une liste, de discuter avec un bouddha cybernetique qui en aurait après mon âme, quand j'écoute Schwarz je ne sais pas trop ce que je suis en train d'écouter et finalement c'est un bien rare, en dépit des moments laids, une surface irrésolue, problématique, conditions de génèse en quelque sorte si vous pouvez pardonner c'est petite ontologie ridicule de cette musique mais la deep house européenne, ses faiseurs et ses danseurs, tous courent après cette petite logique, j'en suis sur et certain), quand il en remet une couche sur les petits violons en plastoc de Boundzound, quand il grossit la matière de son "Imagination Limitation" façon gros piano vrombissant, je ne sais pas si Henrik Schwarz a un piano dans son salon, mais je suis sûr qu'il a un coeur gros comme la main; de même, quand le héros du peuple Carl Craig fait un sort à un atroce produit post kölnconcert (l'italien qui massacre Strings of Life pour en en faire de la vraie musique, là), quand le steinway résonne dans ses racks de delay simple et rebondit contre ses gros synthés, quand ses petites pompes new-agisées, affablisées jazz fusion de musique minimaliste new-yorkaise s'embourbent dans la bassline en carton et dans les cordes de DX7 et se muent en petits mécanismes cuivrés, c'est comme une libération, la house qui s'incarne en plein, avec tous ses paradoxes filandreux et son romantisme chou fleur (vous n'oserez pas argumenter contre Sakamoto quand il s'abandonne sur son Steinway, pas si vous avez vous même un coeur) et s'installent au creu de toutes les parois de la vie, surtout le matin, les pianos qui s'allongent sur les boitas c'est une musique du matin, pas une musique matinale, non, mais une musique du matin, ou comme Pierre Senges l'écrit à propos d'une toute autre chose, "les fantaisies sont entre de bonnes mains"*

*c'est un peu de la musique de droite je vous l'accorde mais achetez tout de même le maxi, c'est un chouette label français qui l'a fabriqué

tête froide (orange givrée)

2008-04-21T11:12:00.010+02:00

j'annihile un temps ma peur (je mue en taiseux mais ce n'est pas volontaire, c'est à cause des opportunités, du travail, des flux qui s'ouvrent de partout, mais voilà je me mets un coup de pied dans le derrière) et mes ambitions (à venir en italiques - l'encyclopédie, Pavić, Senges, Bustos Domec et Jeff Vandermeer et et après "un seul roman gros comme un boeuf au lieu d'une poignée de graviers lancée pour nous dérouter") pour vous apostropher sur un disque superbe que je m'enquille en toute illégalité (mais ça ne saurait durer), évidemment paumé perdu lettre morte dans le temps, parce que sur le papier, idiote comme un i:

DAS OHR AM GLEIS (l'oreille collée sur le gros rail) est en effet un disque sur les TRAINS et sur les RAILS dans lesquels on entend des TRAINS
et pas grand chose d'autre et c'est une bénédiction; si vous avez mis un pied dans la documentation sonore avec walkman, dat ou md vous savez à quel point le geste est attendu (vous en avez sûrement quelques heures dans un tiroir); et pourtant; il ne faut pas passer outre ce DUAL DISC (stéréo amoindrie sur une face, 5.1 sur l'autre, ce qui vous laisse un peu songeur puisqu'évidemment, en bon amoureux de la chose musique, vous n'avez pas de système 5.1, vous caressez la stéréo comme votre religion, comme j'observe au loin à l'horizon l'expérience en plein de l'ébouriffant, nécessaire ALTARS OF SCIENCE de notre héros Marcus Schmickler, me contentant de rêver en tremblant fort, très très fort, du fait de sa version rabougrie en stéréophonie) il faut s'y plonger; deux raisons massues, c'est le retour de FX Randomiz, dont on n'avait pas entendu une milliseconde depuis l'album de Holosud (pour la beauté de l'histoire, je vous mets un extrait de cette merveille oubliée, pour le biz, je vous HURLE qu'un nouvel album de Schlammpeitziger vient de voir le jour ), ensuite, c'est des nouvelles de C-Schulz, discret manipulateur, vénéré fantôme, une troisième raison pratique: c'est un disque AGREABLE, on y entend cliqueter des cliqueter, le vent sur les parois du train qui souffle des notes qui tiennent parce que le train se meut et parce que la bande souffle, des phrases superbes, des effets très honnêtes, des résonances qui chantent, des pulsations rajoutées, multipliées par l'informatique et par la main; les deux gars ont posé des micros un peu partout, sur les rails, entre les wagons, ils ont dû se payer le luxe de voyager sans destination, de s'oublier dans le temps du voyage, dans la bulle du temps perdu, cette intervalle chérie où il est autorisé de dormir quand on n'est pas fatigué, d'écouter le bruit, de jouir de ce qui défile et de lire autre chose que du travail; à la fin, en odeur inattendue, c'est une hymne presque techniciste, une ode, un horizon joyeux, les belles harmonies allemandes qui rêvent aux lumières autour de l'équateur mais qui ne les ont jamais vues autrement qu'en peinture, auxquelles trop de petits batards trop bien habillés (des français surtout, ceux-là ne peuvent pas s'empêcher de baver sur la beauté) font du mal en ce moment, , voilà donc un cadeau, une parenthèse enchanteresse de mouvement, et un hommage retourné à Klaus Dinger, qu'on se forcera à entendre dans le hors-sujet

back to work

2008-04-16T14:34:00.002+02:00

"(...) Tous ces défauts ne sont cependant pas très graves : le lecteur capable de trouver la signification secrète du livre, en le lisant dans le bon ordre, a quitté depuis longtemps cette terre, et le public actuel estime que l'imagination est affaire de l'écrivain, non pas la sienne. (...) Pour un tel public le livre n'a pas besoin de renfermer un sablier qui indique le moment où il faut inverser le sens de la lecture, car le lecteur d'aujourd'hui ne change jamais sa façon de lire". (Milorad Pavić, Le dictionnaire Khazar)

En attendant des jours plus diserts (dès demain), allez-voir un peu les raisons du silence.

compressons

2008-04-15T15:20:00.002+02:00

"Poésie orale, performance, théâtre, lectures, dialogues de cinéma, conversations courantes, entretiens, témoignages, récits, rap, récitatifs, documents ethnographiques, discours politiques, religieux, pédagogiques, plaidoiries, leçons de danse, de yoga, de gymnastique, instructions militaires, instructions sportives, hypnose, litanies, prières, cérémonies, journaux télévisés, commentaires, sportifs, conte, reportages, boniments, publicité, vente aux enchères, synthèse vocale... L’extrême diversité des formes orales est rarement appréhendée transversalement.Le projet d’Encyclopédie de la parole vise à constituer un plan de composition sur lequel ces différents objets pourraient être comparés. Ce plan passe par l'organisation de séances d'écoute mensuelles où sont donnés à entendre toutes sortes de documents sonores, proposés par un groupe mobile de collectionneurs et agencés live par un DJ ou artiste sonore".

ce soir

un asile de fous dans la campagne suisse

2008-03-07T13:26:00.009+01:00

Bien sûr le mois de mars est toujours le plus mélancolique; c'est le bout du rouleau, l'année nouvelle qui s'effondre; mais je trouve le moment plus tristoune encore qu'à l'accoutumée, et tout ce que je cherche, tout ce que je lis souligne le trait et densifie le gris.

Il faut dire que les nouvelles ne sont pas vraiment réjouissantes, que tout s'empile, que je viens de finir Effondrement et que j'en retiens surtout les tempêtes de poussière sur Pékin, le terrible vocable d'écocide, et l'étrange fierté des hommes qui préfèrent s'affamer que de manger du poisson;

il faut dire que j'étais persuadé que nous vivions dans une ère d'inflation lexicologique et qu'en fait c'est tout le contraire;

il faut dire que la lucidité terrible exprimée par Lydia Millet - sur les hommes, sur le maintenant, sur la terre, sur la boue - dans son nouveau How The Dead Dream, que j'évoquais l'autre jour à quelques comparses du country club que je viens de rejoindre - a des portées inattendues; je zone, des heures durant, sur EOL, l'encyclopédie des espèces, tapant des vocables au hasard qui, presque systématiquement, aboutissent à des espèces existantes, maugréant, en boucle, les mots incroyables que Millet (qui, soit dit en passant, travaille au Center for Biological Diversity, et qui sait de quoi elle écrit) offre à la psyché de son personnage, ex bigot béat du capitalisme, agnostique contraint frappé de plein fouet par le deuil, la nature sauvage en voie d'obsolescence et, malgré tout, son infinie mansuétude (un coyote écrasé sur le bas-côté de la route, un coeur qui s'arrête sans raison plausible, une espèce de rongeurs bientôt rayé de la surface du désert, un père qui devient gay, le garçon est admonesté de toutes parts)

"Spectacular bestiaries of heaven, the limbs and tails of the gentle and the fearsome, silent or raging at will... the could never be known in every detail and they never should be.
When time moved, moutains rose from the plains and the miracles multiplied, infinitely lovely. The miracles were the beasts" (Lydia Millet, How The Dead Dream, 235)

et encore je vous raconte pas la fin, belle à pleurer de grosses et chaudes larmes, et, pas moins outrés en vérité, les faits, juste les faits, seulement les plus intéressés, leurs conséquences, nos intérêts égoïstes qui agréent touts, qu'on lit dans le pavé sus-cité, et qu'on évoque, sans bien s'en rappeler, au détour un peu aviné, un peu paniqué d'une soirée amicale,

"Une fraction significative des espèces sauvages, des populations animales et de la diversité génétique a déjà été perdue; aux taux présents, une grosse proportion de ce qui reste disparaîtré au cours du prochain demi-siècle. Certaines espèces - tels les gros animaux comestobles, les plantes aux fruits comestibles ou le bon bois d'oeuvres - , malgré leur grande valeur pour les hommes, ont été exterminées dans le passé (...). La perte en biodiversité est tout aussi grave. Le monde naturel tout entier est composé d'espèces sauvages qui nous fournissent gratuitement des services qu'il peut être très couteux, voire impossible, de nous procurer par nous-mêmes. L'élimination d'un grand nombre de petits poissons a souvent des conséquences très dommageables pour les humains, un peu comme si l'on retirait au hasard beaucoup des petits rivets dans l'assemblage d'un avion. Les exemples en sont innombrables: le rôle des vers de terre dans la régénération des sols et la préservation de leur texture (l'une des raisons pour lesquelles le niveau d'oxygène a chuté à l'intérieur de Biosphere2, portant de graves atteintes à la santé (paralysie) de ceux qui y résidaient, était l'absence de vers de terre en adéquation avec le milieu, ce qui a contribué à altérer les échanges de gaz entre le sol et l'atmosphère); les bactéries du sol qui fixent les nitrogènes essentiels pour nourrir les cultures; les abeilles et autres insectes pollinisateurs (ils ensemencent gratuitement nos cultures, alors qu'il est coûteux pour nous de polliniser chaque fleur de culture à la main); les oiseaux et les mammifères qui dispersent les fruits sauvages (...); l'élimination des baleines, des requins, des ours, des loups et autres grands prédateurs qui modifie toute la chaîne alimentaire; et les plantes et les animaux sauvages qui décomposent les déchets et recyclent les nutriments contribuent ainsi à la qualité de l'eau et de l'air" (Jared Diamond, "Le monde est un polder", Effondrement, 546)

notez bien comment Diamond utilise le mot "gratuitement" quand il parle des miracles de la biosphere, notez bien comme c'est triste, notez bien comme c'est inapproprié: il faut dire qu'en sus, en feuilletant La décennie de François Cusset hier après-midi dans le métro, la première chose notable que j'ai lue était une référence à un dialogue entre Hervé Guibert et "le petit Corentin, 8 ans", paru au milieu des années 80 dans "l'Autre Journal":

"Corentin boursicote, avec ses propres économies, mais aussi l'argent de poche de son frère Emile, 4 ans: "ça ne le dérangera pas, à chaque fois il dit oui, alors..." Il connaît les pages boursières par coeur, et se fait quelques cadeaux dès qu'il réalise, par l'entremise de son banquier, une opération juteuse: "Une chose comme le jeu d'échec électronique, le blazer que je porte, je les ai voulus, je les ai achetés, et puis voilà". Une porte une petite cravate noire mais, sur l'habillement comme sur tout le reste, son point de vue est assuré: "Bon, si on veut aller au cirque, ou si on veut rester élégant pour aller courir, c'est mieux que les noeuds papillon ou de petites choses comme ça" ("Corentin boursicote" (entretien), "L'Autre Journal", 7 au 13 mai 1986)

ce qui nous nous ramène illico au point zéro, à celui du roman de Lydia Millet notamment et à l'enfance de son saumâtre héros, quand il suçote des pennies dans sa bouche et arnaque ses camarades à l'école;

il faut ensuite dire que, ce matin, j'ai fait tomber par terre une grosse pile de disques promo que j'ai récupéré hier, pour le travail chez un ami , et j'ai tenté, un court instant, de songer à la quantité monumentale d'efforts humains, d'argent, d'amour propre et de temps qui avaient été employés pour qu'elle vienne au monde, et j'ai beau, depuis ce matin que j'en écoute des extraits plus ou moins prolongés, me forcer à considérer chacun des disques de cette pile avec le même respect et la même gravité, rien n'y fait, pour moi, c'est comme s'ils étaient toujours entassés sur le parquet, dans la poussière (pourtant, ma mie a passé l'aspirateur il y a moins d'une semaine), effondrés dans leur petite masse plastique, certains pochettes cartonnées cornées, presque déchirées sous les petits gravats de leurs semblables ; il faut dire que la plupart sont assez nuls, ce qui n'est très bon pour le moral non plus;

il faut finalement dire qu'avant de m'endormir, hier soir, Bolaño m'a, une fois de plus, enseveli, le temps d'une remarque remarquablement sordide sur le labyrinthe, sous les monceaux d'une énième tempête de merde et de désespoir (ses personnages de lecteurs sont très humains, c-à-d qu'ils sont tout autant passionnés, amoureux, sincères que dérisoires, cruels, inconscients, égocentriques, dégueulasses, irresponsables et très pathétiques) :

Une fois sortis, ils prirent un taxi et continuèrent à discourir.
Le chauffeur de taxi, un pakistanais, les observa les premières minutes dans le rétroviseur, en silence, comme s'il n'en croyait pas ses oreilles, puis dit quelque chose dans sa langue et le taxi passa par Harmsworth et l'Imperial War Museum, par Brook Street puis par Austral et après par Geraldine, faisant le tour du parc, une manoeuvre de toute évidence inutile. Lorsque Norton lui dit qu'il s'était perdu et lui indiqua quelles rues il devait prendre pour retrouver le bon cap, le chauffeur garda, de nouveau, le silence, ne murmura plus rien dans sa langue incompréhensible, pour ensuite reconnaître que, en effet, le labryinthe qu'était Londres était parvenu à le désorienter.
Voilà ce qui poussa Espinoza à dire que le chauffeur, sans le vouloir, bordel de Dieu, bien sûr, avait cité Borges, qui avait une fois comparé Londres à un labyrinthe. Ce à quoi Norton répliqua que bien avant Borges, Dickens et Stevenson avaient évoqué Londres en usant de ce trope. Ce que, selon toute apparence, le chauffeur de taxi n'était pas disposé à tolérer, car la seconde suivante il dit qu'il était possible que lui, un Pakistanais, ne connaisse pas le susnommé Borges, et qu'il était aussi possible qu'il n'ait jamais lu les susnommées messieurs Dickens et Stevenson, et qu'il était même possible qu'il ne connaisse pas suffisamment bien Londres et ses rues, et c'est pour cette raison qu'il l'avait comparée à un labyrinthe, mais que, en revanche, il savait très bien ce qu'était la décence et la dignité et que, d'après ce qu'il avait entendu, la femme ici présente, c'est-à-dire Norton, manquait de décence et de dignité, et que dans son pays cela portait un nom, le même qu'on lui donnait à Londres, quel hasard, et que ce nom était celui de pute, encore qu'il ait été aussi licite d'employer le nom de chienne, de truie, d'hyène en rut, et que les messieurs ici présent, des messieurs qui n'étaient pas anglais à en juger par leur accent, avaient eux aussi un nom dans son pays, et ce nom était celui de souteneurs ou de maquereaux ou de proxos ou de barbots.
Discours qui, affirmons-le sans exagération, prit par surprises les arcimboldiens, qui mirent du temps à réagir, disons que les injures du chauffeur furent balancées sur Geraldine Street et qu'ils ne parvinrent pas à articuler leurs premiers mots que sur Saint George's Road. Les mots qu'ils parvinrent à articuler furent: Arrêtez immédiatement le taxi pour qu'on descende. Ou bien: Arrêtez votre saloperie de bagnole parce qu'on préfère descendre. Ce que le Pakistanais fit sans attendre, actionnant en même temps qu'il se garait, le taximètre et annonçant à ses clients ce qu'ils lui devaient. Acte consommé ou dernière scène ou dernier salut que Norton Pelletier, peut-être encore paralysés par la surprise injurieuse, ne considérèrent pas comme anormal, mais qui fit déborder, et abondamment, le verre de la patience d'Espinoza, lequel, sitôt descendu, ouvrit la portière avant du taxi et en tira violemment le chauffeur, qui ne s'attendait pas à une réaction de cette sorte d'un monsieur si bien mis". (Roberto Bolaño, 2666, page 93)

Je vous épargne la débauche de violence très mélancolique qui s'ensuit dans le récit, je vous épargne aussi ma conclusion, je vous épargne enfin la vérité, qui est aussi que, comme chaque année, le mois de mars est plein de mauvaises nouvelles dans les vies intimes de ceux que je connais, que chaque année je me dis, pareillement, il faudrait les prévenir, il faudrait leur dire de se prémunir, de se forcer un peu à attendre, par exemple que le mois s'achève et les oiseaux se mettent à chanter - et à nous réveiller - très tôt le matin, c'est-à-dire au milieu de nos nuits, avant de prendre des décisions, de laisser la mélancolie tout empocher, je devrais leur conseiller, me dis-je chaque année un peu trop tard, s'ils n'ont pas l'argent ou du temps pour des vacances, ils devraient faire de séances de luminothérapie

FRIC_FRAC

2008-02-27T14:24:00.001+01:00

Nous y voilà donc: http://fricfracclub.blogspot.com/

à compulser tous les jours de la vie, quand j'y parle (un peu) et quand je n'y parle pas (surtout)

kolkhoze

2008-02-13T07:30:00.002+01:00

to the guys at the FFC

why not really go collective?

pourquoi pas un vrai blog collectif?

dites moi, je lance l'infrastructure tentaculaire

mcsweeney's girl

2008-02-07T12:13:00.000+01:00

ma mie m'a montré le blog d'une charmante styliste américaine qui façonne des jolies robes en vichy dans sa jolie maison décoré de l'illinois qui soit sentir bon le bois poncé;

elle aime bien cuisiner des carrot pies; elle a une jolie frange et un petit air triste; elle n'a pas vraiment besoin de l'argent qu'elle gagne en vendant ses robes; elle doit aimer les graphic novels d'adrian tomine et les strips de liz prince et jeffrey brown et les films de myazaki; elle aime l'indie rock qui a du coeur genre sufjan stevens parce que ça ressemble à cat stevens - qu'elle écoutait avec sa mère même si à l'époque son truc c'était plutôt pj harvey; elle n'a jamais entendu parler d'edith frost;

son rêve est certainement d'aller au SXSW festival avec brian qui les cheveux tout ébouriffés pour découvrir les dernières tendances de l'indie pop suédois avec tous ces groupes genre fanfare tout foufous qui sont dix sur scène et qui sont déguisés ;

elle aime dave eggers; elle aime mcsweeney's

elle est le coeur de cible mcsweeney's

elle est la raison d'être de mcsweeney's

même si elle ne lit jamais jamais les nouvelles qu'il y a dedans, elle a pas trop le temps (en fait le seul livre de dave qu'elle a terminé c'est le deuxième, you shall know our velocity, elle a pas fini le premier, et puis c'est quoi son trip avec le Soudan là elle arrive même pas à comprendre si c'est bien lui qui a écrit le livre, mais bon, il est trop cute, quand même, ce dave)

je ne crois pas que cette fille me débecte tant que ça. en fait, j'ai beaucoup d'affection pour elle. on pourrait même passer du bon temps ensemble, qui sait

j'aime bien mcsweeney's

j'attends mcsweeney's 2 avec impatience même

proust translations war

2008-02-07T10:18:00.000+01:00

She flipped the gigantic Hermès leather notebook Pradeep gave her on her last birthday and reexamined Andy Goldsworthy's seraphic earthwork. How could she compete? For the 10,000th time, she looked at Donald Judd's aluminium Marfan boxes and concrete bunkers in a neat desolate row (...). There was a a xeroxed article about Michael Heizer's awesome Earth Alert "ruin" in the Nevada high desert- it all made her queasy. Déjà vu vu vu vu vu: newspapers, slick city magazines, and Sunday supplements carrying the same tired layouts on an eroto-escherian loop: Marfa/getaways, Marfa/land boom, Marfa/Chinati (chinati meant "raven" in aztec - she wanted to gag), Marfa/Prada storefront installation, Marfa/Giant, Marfa/eccentric 50something heiresses, Marfa/renovated rundown Deco buildings and adobe fixer-uppers, Marfa/ocotillos and prairie dogs, Marfa/Dan Flavin/Barracks, Marfa/"Mystery Lights"... the monthly piece somewhere, anywhere, everywhere about culinary auctions of black truffles from the foothiils of the Pyrenees, or Masa Takayama's latest psycho-expensive sushi parlor, always "tucked behind an unmarked door"... the controversy over the use of "Kobe" vs "Kobe Style"... the Coppola family compound turned lodge-resort in Belize... The Spiral Jetty (aerial shot) and Andrea Zittel/A-Z Administrative Services/A-Z Raugh/A-Z Escape Vehicles and Michael Fucking Heizer. If she read one more thing about Smithson's Spiral Jetty (aerial shot) or the Lightning Field or Andi Joshua Tree (Mojave as Marfa) Zittel's schoolgirl uniforms and desert hiking trips or Heizer's cranks and idiosyncrasies or High Desert Test Sites or Center for Land Use Interpretation or Dia: Bacon or Lannon Foundation Earth Sculpture Installations or for that matter anything about William T Vollmann (who even looked like Robert Smithson; oddly, both Smithson and Vollmann looked like Donald Judd without beards) and the Inland Empire or Imperial Valley - she was certain she would disembowel herself at the Basel Art Fair and take a few with her. There were other, different loops: the UCLA Live Spring brochure with its dumbass hypey look-at-me names; Chava Alberstein, Pappa Tarahumara, Tania Libertad, Astrid (Zaha!) Hadad; the New Literary Hoaxes; the people compelled to amputate their own limbs; the affluent Manhattanites who got monstrous diseases and wrote tender tranchant diaries of their own demise... the Brian Wilson Smile and Elvis Costello classical-crossover/Metropole Orkest loop; the Walter Benjamin/Eva Hesse/Guy Debord loop; the Proust translation wars; the what-does-Steve-Jobs-who-is-always-standing-in-front-of-a-big-screen-image-of-
himself-have-up-his-sleeve loop (one year it was rare cancer).

Etc etc, etc; pour resituer un peu le contexte de la diarrhée, "she" c'est Joan, architecte chargée d'élaborer un mémorial en l'honneur de deux victimes du tsunami en Indonésie financé par leur frère multi-milliardaire, et c'est le coeur de Memorial, de Bruce Wagner, connu comme gars au cinéma et ex de Castaneda - mais aussi romancier ok, stylé, crâneur, extralucide, délicieusement cruel (un peu ce qu'on appelle - no pun intended - un satyricon), puant juste ce qu'il faut pour avoir un peu mal aux gencives; mais ce qui me taraude surtout quand je fais trempette dans ses longues charges précises et douloureuses contre la vie américaine moderne, c'est les exhibitions et les manipulations sémantiques très complexes qu'elles autorisent sans en avoir l'air. Je m'explique un peu: en propos rapportés dans les premières pages, on peut lire une citation de la revue Kirkus sur le bouquin qui dit "Brilliant, entropic fiction", et c'est presque ça qui m'a convaincu de le ramener à la maison. Je me demandais un peu pourquoi en parcourant les premiers chapitres; et puis petit à petit les atomes de la vie moderne se mettent à bombarder le texte, en références un peu absconses, en oripeaux de cet actuel liquide, spongiforme, dont la résilience au temps qui passe est si limitée et dont on peine à pouvoir analyser, en termes phénoménologiques plausibles, le fonctionnement de son action sourde (expliquez moi pourquoi un jour c'est les fractales et les laptop et le lendemain c'est les converse et les teesh de black metal, hein, expliquez moi), et puis, puis en références de références, références pliées, feuilletés, jusqu'à cette bonne vieille accumulation/saturation qui vide tous les mots, tous les signifiés et tous les signifiants, de tout sens et de tout sens commun. Je repense sans cesse au bureau de Slothrop, dans les premières minutes de Gravity's Rainbow, je me demande ce que pourra bien déchiffrer notre descendance de ces accrétions d'actuel emmêlé et labyrinthique, de noms propres quasi alchimiques, comme le méfait d'un Douglas Coupland aristocrate, dératé, insupportable, qui laisserait les plis de la vie qu'il décrit le submerger de non-sens, quand il tentait naïvement des les déchiffrer pour façonner ses punchlines ; je me dis que c'est une vraie singularité des lettres américaines, et qu'elle n'est pas, comme on râle si souvent de ce côté de l'océan en hurlant aux jongleries gratuites et absconses, une coquetterie formelle, loin s'en faut, mais une vraie charge politique, ontologique, structurelle qui habitent cette littérature de l'intérieur et qui peut pousser ses personnages à songer, même en blague, à pratiquer des seppuku (切腹) en public (je me dis aussi qu'on y songe pour protester contre le papier glacé, et plus pour la nation, mais juste en passant). Je dis ça, j'ai pas encore fini le bouquin; je dis ça, c'est sûrement très accidentel parce que Wagner est surtout réputé pour être une jolie langue de pute à Hollywood (eh il a même écrit le scénario de Freddy 3); je dis ça, j'ai même pas le temps de vous en parler correctement; je dis ça, tout a commencé parce que page 23, un personnage doit en rejoindre un autre sur le lieu de tournage d'un clip des Fiery Furnaces et que je me suis senti piqué au vif; je dis ça, on parle de Bill Vollmann comme d'un accessoire branché de la vile vie intellectuelle contemporaine, de la hype nazie, de cette salope d'époque, ça fait mal aux fesses.

eroto-escherian loop

2008-02-07T10:09:00.000+01:00

vous allez voir c'est intéressant le surmenage feuillette vraiment dans ma vie intellectuelle

'me disais cette nuit de que les lentilles de vue ont fait beaucoup de mal à la pop music

non mais regardez richie hawtin

avant

après

ça fait pas un pli

alors certes le garçon se cherche, mais pensez donc si elvis costello était un peu moins responsable la tête qu'il aurait

avec des lentilles

off to berlin this week-end (you can find me on the tracks)

2008-02-01T17:10:00.000+01:00

par là, vous aller voir je suis un mec, un vrai

sincerity has no place in popular music any more so than it does in cooking

2008-01-31T10:59:00.000+01:00

Comment décrirait tu la chanson parfaite ?
Ca n’existe pas. Comme il n’existe pas de conversation parfaite. Dès que tu dis quelque chose, il faut que quelqu’un te réponde. Personne ne veut avoir le dernier mot, aucun dernier mot n’est parfait. Dès que quelqu’un prétend avoir le dernier mot, heureusement, quelqu’un viendra le contredire. Une bonne chanson permet de lancer une conversation, de manière puissante, intéressante, ou irréfutable.

En attendant des jours meilleurs et moins venteux, je réédite ici un article apparemment introuvable sur le serveur de mon travail n°4, écrit il y a quelques années à propos du I des Magnetic Fields. Tout ça, pour gagner un peu de temps, et annoncer en passant un extrait d'une interview avec le mirifique Stephin Merritt (un word hero au panthéon des word hero) dans le nouveau numéro du journal, en attendant la version intégrale (à venir sur le site du dit journal). Soit dit en passant, tous les amoureux de littérature à contrainte tombent, un jour en l'autre, amoureux de Stephin Merritt. Et pour info, l'occasion c'est le nouveau disque des Magnetic Fields, Distortion, et l'année passée il a publié l'official buddy record du best-seller de Lemony Snicket. Après, je vous raconterai des tas de trucs chouettes sur Dave Ohle et Bruce Wagner.

le titre c'était The Magnetics Fields – « Bégayant comme un kaléidoscope »

D’abord, un résumé facile : Stephin Merritt, icône indie adulte, papa gay des poppies lettrés, nourri à Gary Numan, Abba et Phil Spector, songwriter surdoué. En bon disciple post-moderne de Bowie le parolier, de toute la première vague trop brillante pour être crédible de la new-wave (David Sylvian, Joy Div), il ne cesse d’utiliser détours et bons mots, s’approprie et retourne tous les codes pratiques de la chanson d’amour, puis les maîtrise finalement si bien qu’un seul projet mené presque seul en barque ne lui suffit vite plus. Il invente alors les Gothic Archies, mock band déchirant de la pop gothique, les tout electro et gay friendly Future Bible Heroes (soit-disant dirigés par son ami Chris Ewen), ou The 6ths, où il teste son importance en faisant chanter ses bluettes à tous ses (nos) héros indie rock (Chris Know, Lou Barlow, Momus, Bob Mould…) ou pop (Gary Numan, Marc Almond), mais aussi le Baudelaire Memorial Orcehstra ou The Three Terrors (sic). Après une somme de soixante-neuf chansons envisagée comme une bible définitive, il accède en toute logique au panthéon des pop stars méconnues et révérées (avec Jonathan Richman, Gary Numan, Andy Partridge) et devient pépère chanteur établi.

Ensuite, le paradoxe, la pirouette, le point de fuite : mais pourquoi donc le prénom de Merritt s’écrit-il avec un « i » ? Mais pourquoi donc multiplie-t-il les pseudos groupes alors qu’il fait presque toujours la même chose ? Pourquoi se cacher derrière des projets collectifs alors, qu’on le sait, son bras droit logistique et musical mis à part (la toujours fidèle Claudia Gonson, autre icône gay), Merritt est le seul maître à penser de toutes ses ramifications ? Secret de polichinelle d’un joueur obsédé de « je », tout dans l’art de Stephen Merritt ne parle, en différé, que de la problématique du song-writer dans ses chansons, sans jamais aborder la personnalité ni la biographie de son auteur lui-même. Génial maître-chanteur, il régit et fait évoluer son propre jeu de pistes, de références en réseaux ou en miroirs, de mystères, de culs-de-sac, d’énigmes numéraires ou de voies tronquées. À l’image du génial artwork de Memories of Love, deuxième album des Future Bible Heroes qui dissémine le contenu des lyrics des chansons en autant de jeux ironiques, Merritt complexifie sans cesse la donne à grands coups de manipulations surmalignes, manipulant les « je », les « i » (qui titrent son plus récent album comme un blason thématique), comme un jongleur d’identités, éludant la sienne propre en l’égrenant aléatoirement dans les interstices des archétypes, des symboles, figures-clichés, des emprunts littéraires. Son œuvre apparaît ainsi à ses exégètes fanatisés comme aussi monomaniaque, dense, complexe que celle de bons nombres d’écrivains, ces référents thuriféraires avec lesquels Merritt, pop maker surdoué, ne cesse de jouer à cache-cache.

Tout a commencé à l’orée des 90s avec une chanson magique à propos de cent mille lucioles, une comptine electropop affreusement lucide sur la vie et l’amour (« donne moi une autre chance, puisque tu seras malheureux quoi qu’il arrive »), sur la musique et sur la campagne. Merritt, engoncé dans son Massachusetts, sortait ses premières chansons du placard, celui où elles s’entassaient depuis une éternité, et faisait chanter son « jeu » par une voix féminine angélique presque anonyme (celle de Susan Amway). Déjà, le sucre et l’amertume entraient en collision, les mélodies pop tout droit évaporées d’un quarante-cinq tours Philles Records étaient jouées sur une beatbox synth pop, vous prenaient à la gorge sous des dehors de légèreté acidulée. Le song-writing feuilleté de Merritt était déjà tout entier en place, et, les chef-d’œuvres à venir en regard, on peut presque déjà entendre le grain de gorge de Merritt, pourtant fantômatique en diable. Du flou du son de Distant Plastic Trees, éthéré en diable, émerge déjà un producteur (incroyable d’obtenir un éventail aussi large de genres, de la madeleine Americana au Berlin cabaret pop, avec un instrumentarium aussi limité), des mélodies, les rengaines à venir (300 chansons sur quelques accords), de l’écriture, une obsession, le cryptage : «et bien tu as un nom très long. Il ne ressemble à rien. Tu me tends tous tes miroirs, et ils me déforment. Tu m’envoies des signaux de fumée. J’ai décodé ton code secret » (« Smoke Signals »). Le premier morceau du deuxième album de The Magnetic Fields, The Waywward Bus, s’appelle « When You Were My Baby », et démontre l’ambition monstre du nouveau venu qui, trois sous en poche, se dit déjà qu’il écrira des chansons aussi belles que celles de Phil Spector. Il se rêve en laborantin plutôt qu’en song-writer torturé, se cache derrière un mur de reverb et de textures synthétiques, et se paye un tube radio avec un son cassette (« 100,000 Fireflies »).Véritable programme du grandiose 69 Love Songs, cette double-salve merveilleuse est l’antichambre du Merritt pop, finalement moins electropop que ses deux opus suivants, et tutoie la décennie à venir, celle de l’indie partout, avec autorité.
L’emblématique House of Tomorrow achève la séparation avec Amway, propulse Merritt en homme orchestre (on peut désormais lire son nom en premier sur les crédits) qui, s’il donne sa voix, trempe ses paroles dans un bain de jouvence lettré, pleins de références et prend ses distances. La seule chose que l’ex-provincial dépressif acceptera de livrer, c’est son amour des disques et sa haine de sa ville natale (« dans cette ville, il n’y a rien , à part une école au brics rouges et un centre commercial, et le magasin de disques est exécrable »), rengaine éprouvée de la chanson populaire américaine, depuis la « Northern Country Song » de Dylan, évidemment. Dès House of Tomorrow, Merritt se cache, donc, derrière la pop synthétique, et les traditions de la chanson ; il commence aussi immédiatement à leur tordre le coup, en tombant amoureux de ceux qui sont différents, de robots sans sentiments, et de gens formidables. Pour la première fois, enfin, sur ce mini-disque emblématique, Merritt fait montre de son fabuleux sens de l’observation, de l’effet de réel qui fait mouche, qu’il n’hésite pas à insérer dans ses chansons déguisés en classiques peroxydées. Ce n’est plus à Phil Spector ou même Lou Reed, autre grand chroniqueur, c’est à Raymond Carver. Une chanson, une seule, « (You’re So) Technical » confine Merritt au pur génie et le rend presque immédiatement culte.
Holiday, donc, premier disque où Merritt donne sa voix, est sûrement le plus distant, le plus froid, des albums des Magnetic Fields. Gonson le rejoint mais demeure muette, Merritt commence à songer à un vrai groupe pour l’entourer, et l’entreprise MF devient presque schématique. Des gimmicks sixties filtrés dans des boîtes à rythmes malades s’enchaînent et confine le disque à un lointain rêve abstrait, les lieux (Coney Island, Londres, la Nouvelle-Angleterre) et les personnages (des êtres aimés à la deuxième personnes, des délaissés à la première) comme autant d’archétypes. La petite histoire d’amour merrittienne type fait ses premières classes dans « Swinging London », une histoire qu’il n’a jamais cessé de répéter comme un mantra, de réécrire comme une rengaine maladive : le couple arrive de sa province natale, s’installe en ville, jusqu’à ce que l’un des deux se retrouve perverti et finisse par quitter l’autre. C’est une histoire vieille comme le monde, celle de l’amour virginal forcément voué à disparaître ; celle de l’impossibilité à vivre heureux, d’où l’on vient (l’eden infernal provincial), où l’on va (la ville des illusions perdues) : Merritt s’y accroche comme il s’accroche à ses vieux synthés, où à ses mélodies. Dès Holiday, donc, premier véritable album du Magnetic Fields à proprement parler, la machine se met à hoqueter, et l’on comprend que Merritt n’avancera que par cycles spiraliques, par jeu de miroirs – « bégayant comme un kaléidoscope », pour citer le final « Take Ecstasy with Me », qui semble faire écho à « I did Acid With Caroline » de Daniel Johnston, et qui est le seul élément dénotant de ce disque système froid comme une dépression d’hiver.

Dépouillé à l’extrême, sonnant de manière de plus en plus tranchante, le suivant Charm of the Highway Strip, procure effectivement le même effet qu’une bande d’autoroute défilant à toute vitesse : il hypnotise. Il commence de manière strictement redondante, sur une ville que l’on quitte, et traite sa matière sur le mode de la variation, à la manière d’un recueil de nouvelles post-moderne à contrainte. Toujours le long d’une route, le « je » de cet album rencontre des âmes brisées, fuit des histoires terribles, exactement comme dans Holidays, à la seule différence prêt que la rengaine assomme, comme un trajet trop long. Amer, cet album, sûrement le moins bon de Merritt pour les MF, dénote en ce qu’il semble ne pas croire en ses histoires et semble dire : toutes les histoires se ressemblent, pourquoi s’attacher à une seule ? En outre, Merritt semble garder ses meilleures mélodies pour le premier album des 6ths, l’ambitieux Wasps Nests. Qui ressemble comme deux gouttes d’eau brûlante à Holiday, à l’exception prêt qu’un all-stars de célébrités indie de l’époque chante à la place de Merritt, qui semble plus que jamais fantômatique dans son rôle de chef d’orchestre orfèvre.

A plus d’un titre, Get Lost, petite bombre electropop, apparaît ainsi comme un miracle. Merritt revient sur ses pas et chante « Baby, tu pourrais être célèbre, si seulement tu quittais cette fichue ville », mais main dans la main avec Gonson, qui l’accompagne à tue-tête, et le cœur plein de mélodies formidables. Adoptant un ton plus distancié que jamais, Merritt devient aussi de plus en plus cinglant, notamment dans ses poses romantiques exagérées et grimaçantes. Mais quand il se pose, distance ou pas distance, quand l’instrumentarium se fait plus minimal, Merritt en devient totalement troublant. Pour la première fois, il semble regarder l’auditeur dans les yeux. Un leurre, peut-être, comme la pochette qui montre un groupe semi-imaginaire : Merritt travaille déjà sur sa grande œuvre.

B lague cochonne, opéra pivotant, le triple album 69 Love Songs pousse la logique programmatique et le fonctionnement référentiel de Merritt dans leurs derniers retranchements conceptuels et esthétiques. Oeuvre à contrainte, œuvre-somme, œuvre compte-rendu à l’ambition gigantique, cette œuvre folle contemple 50 ans de pop music en même temps qu’une décade de musique de Stephen Merritt, et si elle ne les contient pas tout entiers, elle les dépasse souvent, tout du moins dans sa propre galerie de miroirs. Car si les références extérieures sont éminemment nombreuses, elles se perdent vite, comme dans toute grande œuvre postmoderne, dans les jeux de renvois internes tissés dans sa matière monstre, autosuffisante. Tous les grands thèmes de Merritt, déjà empruntés à la liturgie pop, sont donc présents, entremêlés dans un vaste réseau de textes et d’intertextes, accouchant d’une œuvre à la complexité remarquable pour un disque de pop music. On ne rentrera pas ici dans le détail des soixante-neufs morceaux (on conseillera de consulter le site de David Jennings pour mieux mesurer l’ampleur du projet) : signalons juste que cette œuvre n’est pas seulement la plus ambitieuse de Merritt, elle contient aussi ses plus belles chansons (« I Don’t Want to Get Over You », »The Things We Did And Didn’t Do », « All My Little Words », « Grand Canyon » « The Death of Ferdinand de Saussure »). Incroyablement émouvant, drôle, malin, spirituel, 69 Love Songs est, simplement, l’un des plus grands disques de l’histoire de la pop.

Les retombées furent considérables pour Merritt, immédiatement intronisé au panthéon des génies ignorés. La suite, pas de côté remarquable, s’appelle « I » et, partant d’un énième jeu de mots en forme de contraintes (toutes les chansons commençant par la lettre « i »), ressemble à l’ombre portée de son prédécesseur. Parachevé en arrangements soft rock, grouillant d’idées de productions en forme de blague (une énième boîte à rythmes synthétique, mais enregistrée comme un instrument acoustique), ce disque intermédiaire voulait nous faire croire au compte-rendu, quand il n’est qu’une pause mirifique : le vrai « je » de Merritt n’a jamais été moins abordé que sur cette œuvre fantôme. Plus mystérieux que jamais, le song-writer considère même « I » comme une parodie de 69 Love Songs, son œuvre la plus programmatique et paradoxalement la plus frontale et la plus émouvante : « L’idée centrale de 69 Love Songs était de travestir l’idée de la chanson d’amour, puisque les chansons d’amour ne viennent jamais en gros. Maintenant, j’ai un « i » minuscule. Parce qu’il y a un « i » minuscule dans mon prénom. Parce que je suis minuscule ». Entourloupe de plus, « I » ne livre que des petites lettres sans signification, et creuse encore un peu plus le sillon de Merritt, qu’on pensait arriver à sa conclusion logique avec 69 Love Songs. C’était pourtant sûrement le seul moyen que l’américain avait de pouvoir continuer à avancer : toujours dans la répétition imparfaite, la rengaine défaillante, une pirouette presque totale, légèrement déviante, une volte-face ratée. Jusqu’à la prochaine variation, qui, gageons-le, parlera sûrement d’amour.

gribouille

2008-01-28T09:38:00.000+01:00

ah mais j'avais pas vu ça, alors j'appelle de mon portable et je nique mon forfait

c'était un peu facile de passer à côté du NOUVEAU AFRIRAMPO parce qu'Oni et Pika en parlent pas sur leur site en anglais il faut aller sur la partie en japonais et il faut parler japonais;

bref, SUUTO BREAKOR (diantre quel titre, mes amis!) le NOUVEAU AFRIRAMPO
c'est une jungle, avec du pipeau, des cordes jouées à même le chevalet, du synthé, une super chanson sur les bébés (c'est un peu comme le disque de de yoshimi & yuka pour la jungle et les synthés, pour ceux qui connaissent, mais en mieux mieux), des ambiances river et des riddims joyeux
et des grooves et des trous dedans (beaucoup de trou)

c'est un peu du blues aussi, il y a même des guitares qui sont doublées maintenant, comme dans mars volta, c'est DRÔLE et pourtant ce n'est pas anecdotique c'est EMOUVANT et pourtant ce n'est pas de la merde

dont on avait pu entendre des p'tits bouts en concert à l'époque où elles plaisaient aux barbus très exigeants, mais il faut dire qu'après elles ont sorti un disque enregistré chez les papous et les barbus n'aiment pas les papous (et encore moins les enfants), dommage pour eux, et je me rappelle à l'époque je m'étais dit= quel bonheur ça serait d'entendre ça sur un disque (C'EST ICI QUE JE VOUS FAIS DONC UN CADEAU)

quelque chose comme ça

mais en plus

il est déjà sur ebay

merci les filles

avant ça c'était pas trop la peine, j'écoute que du disco merdique

waiting for the bonfire waiting for the word

2008-01-27T22:46:00.000+01:00

je m'excuse, mon labeur ne m'accorde pas une seule minute pour que je puisse passer en mots tous ces tourbillons qui me passent sous les yeux et sous le coeur (Darkmans, Motorman, la pluie) , mais sachez qu'à la minute où je retrouve ma liberté et où je peux sortir de cette petite cellule humide, c'est par ici que je viendrai en premier tâter de la liberté, taper à la porte, humer le fumet du lard dans la soupe, voir si les amis sont dispos pour une partie de carte animée ou un petit jam de choro;

en attendant, tout de même, un petit sondage par là-bas:

Nabokov wanted his final, unfinished work destroyed. Should his son get out the matches?

alors? crâmera? crâmera pas?

she won't stop

2008-01-04T20:14:00.000+01:00

Henri Chopin, 1922-2008.

better off with the season

2007-12-23T20:18:00.000+01:00

did such an animal ever exist?

2007-12-23T12:11:00.000+01:00

Il y a des phrases qui vous oublient, qui vous collent le visage à votre propre vie, d'autres dont on oublie le déroulement motorisé, dont la syntaxe vous moud en elles et vous déplace immédiatement du box en agglo ikea de votre hid&nunc et font disparaître le contenu de la billy blindée qui vous toise juste en face (c'est, d'un certain avis général, triste ou juste selon les focales), et puis, enfin, il y a celles qui, d'un instant à l'autre, sans logique dicible, vous embrassent complètement dans leur matière moelleuse puis vous éjectent illico dans le vide de votre vie (je me reservirais bien une tasse de café, vous dites-vous en cet instant même), un coup de griffe hirsute du minou ronronator qu'on vous a refilé pour Hanoukkah l'an passé sur le dessus de la main qui vous laisse hagard, énervé, et une petite goutte de sang orange qui perle au bout d'une petite traînée blanchâtre de chair bousillée. damn, vous n'avez pas tout compris. Et, damn bis, ce salaud d'écrivain serait il plus intelligent que vous? Je veux dire, plus intelligent au point de vous perdre comme ça, du haut de son verbe, tout seul sur la route, en plein cagnard?

Jay Cantor est un peu comme ça. Quand, quatre cent pages derrière, encore trois cent devant, englué dans la pâte mako en fécule de patate de ses foutus chapitres sans titre sans numéro dans une grande déconfiture géoographicochronographique (je l'ai commencé entre Aix et Cassis, je l'ai fini quelque part entre Vallorbe et Dijon, sur la vie de ma mère) et qu'on se perd dans les dédales de son écriture épuisante, ce qui arrive assez souvent, on regarde la caricature affreuse qui le portraitise sur la quatrième de couv de l'édition mocharde qu'on s'est fait refourguer pour trouver une humanité, on repense à la sympathique revue des ses cours à Tufts ("Professor Cantor is the Woody Allen of the English department", didon, et puis regardez comment il a l'air sympatoche quand il parle bouffe), aux premières parentés évidentes qu'on a gribouillé sur le moleskine (American Pastoral, de Roth, parce qu'une jolie bombasse made in New Jersey se met à poser des bombes, fastoche, Underworld de DeLillo, parce que ça tend un énorme arc au-dessus de trente ans d'histoire US, yup, Trance de Sorrentino fils, on y parle des Weathermen et de la Symbionese Liberation Army et de leur idéalisme vicié de gore, de came et de petits nazillons, et puis même Kavalier & Klay de Chabon, parce qu'il y est beaucoup question de comic books pour regarder l'Amérique et la politique), on relit le résumé en gras, le programme des festivités - des parents trauma par la Shoah et des enfants retournés par la révolution qui se profile pour les noirs, on cherche le blueprint, le summary lisible et tangible qu'on pourra mettre en sticker sur la petite note de notre petit blog ou dans les conversations en ville. Et puis Jay Cantor, sourire désarmant, vous tabasse, vous envoie à terre d'un crochet dans l'estomac, plus souriant du tout. Probablement lui-même dépassé par le poids harassant de son sujet, trop gras pour un balayage à échelle humaine, le gars explose complètement le carcan raisonnable du lisible, incendie la structure, multiplie tout par douze. Voilà Great Neck, panorama en reliefs et en négatif, une bourgade du New Jersey faite trou irrisé du vingtième siècle, dont on ressort avec une saloperie d'indigestion.

Il y a donc, en horizon de poussière jamais, jamais reposée, une bande d'amis du New Jersey, à la lisière de la communauté juive qui vacille, qu'on tente de suivre dans un incessant aller-retour entre un présent noirâtre (les dates des quatre immenses parties, 1978, 1980, 1981, 1982) et un passé déjà tout gris - 1960 - 1978, en gros grossier. Et quand je dis incessant, c'est pire que ça, je n'ose même pas imaginer la tête dégueulasse du diagramme qu'une âme inconsciente tenterait de gribouiller pour essayer de décrypter les mouvements emmêlés - le passé comme une flaque d'huile qui imbibe le moletonnel dégueulasse du présent - du narrat dans le bordel d'une bricolerie de bois mal foutue et toute branlante. Le temps avance en cotillons, se déroulant, se ré-enroulant sur lui-même et sur les enroulades mal déroulées puis frustrement aplaties des versions alternatives. Car versions alternatives, il n'y a que ça, le récit opérant très salement, sans aucune logique, d'un paragraphe anonyme à un autre, les focales et les plongées soudaines derrière les yeux et les psychés d'une bonne quarantaine de personnages. La dite bande d'amis au centre censé de la flaque de boue, déjà, il faut bien attendre un gros tiers de l'aventure pour ne serait-ce que de tenter d'en lister les noms - Beth, Arkey, Billy, Jeffrey, Laura, Frank, ... - et je n'aurai pas l'inconscience d'en entamer les portraitures. Sachez juste qu'ils sont tous, âme et sang, embourbés les uns dans les autres, parce que Great Neck est, si on y regarde de moins près, en clignant un peu des yeux, un gros feuilleton, un soap en quelque sorte, où les liens logiques se découvrent au fur et à mesure d'un récit en amoncellements, épisode après épisode (tant est qu'on arrive à défourailler des épisode de la tambouille), comme si, derrière la panurge, se trouvait toute une équipe de scénaristes sous l'extrême-pression d'une fratrie de producteurs impitoyables, un vrai diagramme énorme griffonné au marker sur un grand panneau de papier pour s'y retrouver un peu, faisant et défaisant les liens au gré des montée de coke et de caféine. Comme dans ces séries survendues par tous vos potes, tout commence bien, dans la mesure et le plausible, puis tout part en vrille dès que des personnages qui, a priori, n'ont rien à faire au premier plan, rien à faire ensemble, se mettent à interagir ensemble. Enfin, c'est à peu près ça, parce que rien ne part en vrille dans Great Neck, à part l'Histoire, à part les utopies, mais ça c'est pas la faute à Great Neck, c'est la faute à l'Histoire.

Ensuite, Great Neck, démesurément ambitieux, un peu barge, convoque dans son gros giron à peu près toutes les grandes thématiques du monde. Rien que le petit tourbillon d'exposition qui mène le récit coeur heureusement stabylobossable de son intrigue tient du défi à relever. Il y a un analyste, rescapé de la Shoah et ancien compagnon de travail de Wilhelm Reich, qui transmet, malgré lui, son traumatisme à son patient de huit ans; il y a un instituteur, autre rescapé de la Shoah, qui transmet aussi, malgré lui itou, son traumatisme à toute sa classe de gamins; il y a le premier gamin, là, Billy, fils de dessinateur de comics et futur dessinateur lui-même, qui s'obsède, évidemment, de la Shoah, répétant à ses copains pas sûrs de pouvoir le croire sur parole - c'est un peu trop gros pour être plausible, la Shoah - les détails de l'affreuse histoire que lui conte l'analyste trauma-tisé; il y a Frank, traumatisés comme les autres, et qui en retour, en conséquence peut-être, quitte le doux garden state pour le Sud cruel, raciste, dangereux, pour rejoindre les milices de la révolution noire en marche et qui, tristement, logiquement, meurt assassiné; il y a le grand désarroi sordide de la petite parcelle de jours séparant la nouvelle de sa disparation de la confirmation de sa mort; il y a la grande inconnue du livre, au coeur de cette parcelle de jours, quand Billy, simulateur ivre de sa propre émotion ou possédé pour de bon, devine, dans le cénacle terrible de la chambre de Laura-la-soeur- éplorée, la mort effective; il y a des lettres impossibles, sans expéditeur, qui disent, dans le grand paradoxe logique d'Edgar Allan Poe, "je suis mort"; il y a les milles-et-une conséquences de ce trauma là, bien palpable, en infusion, dans les gars et les filles de la bande et tous leurs doubles super-héroïques (les BillyBooks de Billy calquent toutes les histoires pour donner à manger à leurs intrigues, et doublent tous nos héros par des super-héros équivoques, OurKey, Billy-Bad-Ears, Ninja B. or Deborah AKA The Prophet, Athena X, SheWolf), déjà dans un attentat minable, pas même sanglant pour de bon, épicentre de tous les paradoxes de la révolution, et puis ses descendances, Beth qui prend le maquis avec les Black Panthers et les Weathermen, ceux qui s'en détournent, ceux qui voguent à sa lisière, et les personnages additionnels éruptés parce que nécessaires, déjà deux emblèmes noirs, Bobby et Jacob, un qui s'émancipe par apaisement social en rentrant dans le rang, un autre qui chute dans la sanglante tornade révolutionnaire; la grande multitude des personnages allogènes, parents, amants, amis, qui ont tous leur mot à dire et leur moment au premier plan, et la multitude des autres grands moments d'histoire infusés dans le fond, jamais discutés, pourtant évoqués en lourdes longueurs réalisées, la Factory d'Andy Warhol, Malcolm X ou la grande émancipation gay en petites implosions exubérantes (quelques fragments de la vie de Jeffrey, sans doute une des parties les plus réussies du livre). Tout ça, et tout le reste, en gros, très gros, très très gros.

Après la jonglerie géniale de Krazy Kat, tentative kamikaze, de capture par la langue du flux pétaradant du comics de George Herriman, Cantor se paye donc son Gros Roman Historique par le décor de théâtre, le microcosme cyclonique, les ironies du sort, le déploiement multiple par la polyphonie totale des points de vue. A la manière du documentariste Frederick Wiseman, et plus particulièrement de son immense Belfast, Maine (tentative tarée d'épuisement d'une ville entière, de ses gens et de ses rites), Cantor écoute tout le monde en même temps, et ramasse ce qui fait sens. Sauf que, bien entendu, ce n'est pas le réel qui défile devant sa cam, mais une fiction bavarde et un poil programmatique. Ainsi, en queue de comète, dans les réverbérations étourdissantes d'une langue éhontément dense, épuisante et comme habitée par une obsession d'épuisement de tout ce qu'elle évoque, Cantor remplace souvent l'infinie complexité de la plausibilité psychologique de ses exagérations américaines par des petites facilités métaphysiques, presque des clichés, peut-être dans une tentative de rester malgré tout, finalement, tangiblement lisible. Ainsi, il arrive parfois que, dans l'éprouvant plongeon dans le noyau d'une psyché tourmentée, germe la banalité, le générique, le robotique, la facilité, le dilemme binaire, et l'on s'agace de circonvolutions scénaristiques trop faciles à lire, à décomposer, un peu embarrassantes comme une mauvaise ligne de dialogue dans un bon film (je sais pas si vous avez American Gangster, mais pour situer, à un moment, un baron de la drogue du Triangle d'Or pose sa main sur l'épaule de Frank Lucas et lui délivre, en plein extase Kung Fu-esque, un vieux dicton chinois, enfin, vous voyez où je veux en venir). L'intrigue elle-même chute parfois, au hasard d'un détail du bas-côté, à quelques bonnes vieilles rengaines symbolistes fastoches (par exemple, un ancien chercheur en Physique idéaliste qui se met à bosser pour Microsoft à l'orée des 80s, ou deux icônes folles déguisées en guérillero Weathermen, ce genre), et c'est comme si l'Histoire était alors trop lourde pour les histoires du livre, comme si elle faisait ployer l'intrigue toute entière et la forçait à riposter par les clichetons.

Enfin, tout ça pour râler un peu, parce que pour le gros, le très gros, le très très gros de l'expérience, le lent, long, harassant récit de toutes les déliquescences de la révolution des 60s des utopies vers le sang, la came, la coiffure de Patty Hearst en 2005, les drames, les vies crâmées, bousillées, c'est quand même plutôt fabuleux, brûlant, pleins de mystères qu'on essaye de percer à jour (les embrouillaminis judiciaires de la dernière partie du livre sont terribles) et suffisamment, largement dense pour que je sois absolument incapable de vous extirper une seule des 45765 citations que j'ai recopiées dans mon moleskine en exergue décente de ce qui s'y passe, de ce qui s'y dit. Allez, en voilà quand-même une, assez vague pour avoir l'air d'en dire beaucoup

ARM YOURSELF OR HARM YOURSELF

ou, peut-être,

"the extra ooooomph for fear"

ou, sûrement, un énième infusion biblique, les Lettres Mortes contre les Lettres du Coeur dans le Grenier de la Lettre (vous connaissez les Lettres Américaines de Claude Richard, je suppute? Non? Oui? Vous devriez.), d'une idéaliste cribblée de balles en plein dilemme,

"And the hell of it is, you got on thing right (...), I can't give the law to myself. I do have something written on my heart". Hard to say why or whose law - the Talmud, (...) or the Whole That Makes Us, but this particular mitzvah whipped round in her blood. "I can't sacrifice else to save my own life".

Collègues, amis, ruez vous, et un joyeux noël à vous et à vos mies.

une bonne mousse

2007-12-18T15:07:00.001+01:00

je crois bien que 2007 c'était ça

(pour ceux qui suivent pas, hasymo est la version 2007 de yellow magic orchestra et ça fait pleurer mon coeur)

je gère le silence comme un petit animal

2007-12-15T09:58:00.000+01:00

en temps normal je l'enferme dans une petite boîte en cuir;

tout ça pour dire, que même ce samedi matin je travaille d'arrache-pied, j'enchaîne les phrases comme d'autres empilent la viande, j'en apprends un peu plus sur la musique salace et sur les Black Panthers, j'écoute le nouveau Tenniscoats entre deux disques des Temptations (petite obsession du moment, tous les albums bâtis par le batard Norman Whitfield, le gars sur cette photo, qui soit dit en passant, me rappelle cette autre, qui me rappelle aussi que cet après-midi je joue en collectif et que je n'aurai qu'une chose en tête c'est lui rendre un peu hommage et jouer de la musique de l'espace en quelque sorte) et je peine à sortir la tête de la boue d'une grosse d'une immense d'une énorme flaque d'histoire (plus d'un mois et demi pour emballer ce fichu pavé qui me suit partout comme un gros boulet de fonte, il faudrait une image qui peigne complètement le fond de ce foutu weblog pour donner une idée) mettre à jour mettre jour, rengaine, salope de rengaine, y en a qui bossent (mercredi après-midi par exemple j'étais en conversation avec un génie) mais moi je cherche juste un peu de carbu psychotrope pour finir les notes, si une âme en peine avait une petite pilule magique (pour de vrai) dans sa besace je suis preneur, sinon, encore un peu de patience et je vous fais la grosse commission sur Great Neck, donc. sinon, plutôt que de trainer sur youtube à mater des âneries géniales allez lire otarie, tout ce qu'il lit, tout ce qu'il dit est bien.

la bise à vous et à mon petit animal soyeux (un vison d'amérique du nord, pour ceux que ça intéressent)

the only light in the burnished room came from a damp sizzling fire

2007-11-10T00:30:00.000+01:00

bon alors je sais pas trop ce qui m'a pris, j'étais en train d'écrire un truc sur burial le gars qui fait de la jungle lente et tristoune qui craque de partout avec des bruits d'orage, là, pour mon nouveau travail, et à un moment dans une vieille interview sur un blog il parle d'un morceau de digital qui s'appelle "special mission" dans le boxset de metalheadz en metal (je l'ai, je peux même vous dire que le jour où je l'ai eue entre les mains est un des plus beaux jours de toute mon existence, à peine assombri de l'immense déception de ne pas avoir trouvé le hoodie qui allait avec au rough trade de covent garden, je l'avais vu avant chez rough trade rue de charonne, mais vraiment ivan smagghe me faisait trop flipper pour que j'ose lui demander) et effectivement, évidemment, on dirait du dubstep, parce que le dubstep c'est de la jungle comme metalheadz en faisait, enfin, burial c'est de la jungle, avec tous ces snippets de dames qui couinent de la soul et du futur, faut pas me la faire, et c'est pour ça que c'est beaucoup mieux que toute cette merde dub dark le pire c'est les trucs vraiment dub, ça m'a donné envie d'écouter platinum breakz et je me suis mis à chercher le disque d'alex reece avec les couleurs vitesse sur la pochette et la typo horrible là et je l'ai pas trouvé je crois que je l'ai laissé chez mes parents, puis j'ai pensé à inner city life, comme un idiot, je me rappelle que j'avais prêté ce disque, à la même personne à qui j'avais prêté "worship the glitch" de coil, et je le vois plus, ce type (enfin, s'il passe par-là, j'ai deux ou trois trucs à lui s'il veut bien me les rendre, même par la poste). je suis allé sur un site de disques d'occasion et je l'ai racheté, il m'en a coûté 3 euros 80 et en ce moment-même, j'écoute "computer state" de source direct (pas leur meilleure époque), et juste avant, j'ai écouté "consciousness" de photek et j'ai trouvé le son des nappes super beau, moderne, charmant, je me suis même dit qu'il faudrait le sampler, et encore avant j'ai écouté cette horreur d'alex reece, quelle soirée mes amis, quelle soirée! enfin, pour tout parfaire, ma mie travaille dans le fauteuil, le chauffage marche, je lis un "classic novel of the 1960s" ouais ce roman mirifique de Richard Farina (j'ai exactement cette édition) et je peux déjà vous dire que c'est le deuxième roman le plus drôle que j'ai lu de toute ma vie; j'y reviendrai plus tard, car il me reste une bonne soixantaine de maxis de jungle à réécouter, ouais.

scenes of victory

2007-11-06T13:28:00.000+01:00

je dois écrire pour le travail, pour fêter dix ans de tourbillon descensionnel et de délitement des limites (c'est bien, c'est pas bien, j'en sais rien moi, mais mon disque dur trime grave, il me fait part de sa douleur en petits flashes subreptices de luminosité sur l'écran, c'est vous dire si je flippe, c'est ma fenêtre sur le moooooonde), un compte-rendu de ce qui, à mon sens, cloche à notre époque, j'écoute le nouveau ep absolument hilarant, nihiliste de Gescom, je reprends une gorgée de café pourtant ce matin le café me fait mal à la gorge, un break hideux de jazz électrique recompliqué par une machinerie pitchshifteuse et sablonneuse incessante, stomacale, immonde, des breaks de boita qui n'aiment pas les gens, gargouillis démontés de de de samples trop graves, trop lents, qui n'aiment pas la fête, qui n'aiment pas les gens, mais qui aiment la musique, qui aiment qu'on ne puisse pas les expliquer, comme Dylan en 66, comme Black Dice en 2007, un truc fou, des artistes qui n'aiment pas les gens, mais, c'est étonnant, qui les respectent énormément, un paradoxe, qui les respectent surtout, parce qu'ils ne pensent jamais à eux; alors c'est pas très bon, vraiment de la musique pas aimable mais je crois, je pense, que TG en 78 c'était pas très bon non plus

car, parlons sans écrire, parlons ensemble, je ne vais pas me relire je pense, c'est ce qui ne m'empêche pas, vous l'aurez peut-être senti, d'être complètement, ces temps, obnubilé habité par TG, ce groupe pas très bon, ces temps, j'avoue, je suis pas le seul pas le premier, c'est un constat très banal qui n'éclairera personne mais, je regarde 2007 à l'envers à cause de TG, en tant que consommateur, en tant que faiseur de musique, vous voyez, je me sens tellement, tellement - et c'est le mot le plus juste que j'ai trouvé - péteux, oui péteux, ces temps, à cause de TG, à cause de trucs gothiques un peu après, à cause de Chris & Cosey et Coil mais pas à cause de la musique, des fois elle n'est pas très bonne, des fois elles est fabuleuse, mais vous le savez déjà, on ne va pas parler de ça, on ne va pas dire Trance et Heartbeat de Chris & Cosey sont des disques fabuleux, Times Machines ou The Angelic Conversation de Coil sont des disque fabuleux et pas très bons (je fais un grand saut au-dessus de ceux qui sont pas terribles et qui sont légions) mais plutôt à cause de leurs gueules à l'époque, sérieux de mort, en anglais on écrit au stylo DEAD SERIOUS, à cause des enjeux que des gens y ont mis, peut-être que je plaque un peu des trucs dessus mais je pense pas trop me tromper, des enjeux de vie ou de mort, TG c'était pas très bon mais ça gigotait à mort pour ne pas faire plaisir à qui que ce soit, pour rester incandescent, je vais pas vous faire une liste, c'est impossible, parce que, vous le savez peut-être, vous le savez peut-être pas, chacun des concerts qu'ils ont donné était une vraie réaction une vraie réécriture totale de la première à la dernière page au précédent à ce que les gens attendaient ils jouaient dans une pièce et le son était dans une autre par exemple et ceux qui pouvaient les voir ne pouvaient pas les entendre et ceux qui pouvaient les entendre ne pouvaient pas les voir et ça faisait des émeutes et quand ça a arrêté de faire des émeutes ils ont arrêté, ils ont frappé les connasses des Slits (je dis ça, j'adore les Slits) qui les cherchaient parce qu'elles les trouvaient bidons et qu'elles étaient super bourrées, et elles avaient raison, ils étaient bidons, c'était des imbéciles, mais ils y croyaient dur comme le fer, Gen est bidon, Gen a toujours été un imbécile, Gen n'a rien compris à Bill Burroughs, Gen lit de la poésie sur de la musique relaxante, mais Gen y a cru, horrible Gen y croit, Gen a des nichons maintenant, Gen a fait tellement de mal à son corps, il a avalé des clous rouillés et il a essayé de mourrir en vrai et en grave avec des médicaments avant de monter sur scène comme un vrai enfant, un vrai imbécile comme il y en a peu, je veux pas romantiser mais c'est arrivé pour de vrai, comme ça, combien vous êtes là dans la salle à cette heure pour aller y gambader comme ça, corps et âme, prêts à vous appauvrir et à vous intoxiquer le sang à vous taper l'affiche et à faire un groupe sans savoir une seconde, une milliseconde même ce qu'ils pourraient bien dire avec de la musique, il y en a quelques un que je connais un peu et leur musique n'est pas très bonne, TG était idiots et maladroits, des fois mais tellement géniaux tout le temps agissant tout le temps entièrement, entièrement et antagonisant juste quand il fallait parce qu'il le fallait et je suis sûr que c'était pas facile, à cette époque là, moins facile encore quand dans la notre, cette salope visqueuse, tout avait déjà été fait déjà, ils faisaient quand même sans se soucier de rien, sans se soucier de la photocop de l'adolescence c'est surtout ça, ils n'avaient pas peur de l'adolescence, ils prenaient la parole tout le temps pour annihiler l'idée même de discours, l'idée même d'idée sur la musique à faire et la musique qui se faisait alors, rien d'autre que le respect et la discipline, un truc tout bête comme ça, un truc à croire et pas à poser, comme on pouvait lire dans Industrial News en 1980 pour annoncer la cessation des activités (maintenant IN c'est ça)

IT IS important that people DO things, do things, that they are not just passive anymore, not just a thoughtless consumer. It is also important that you make the jump to ACTION, THOUGHT, PRODUCTION. But even when you have made that jump, you still may not have found out what it is you want to say, or about what subject. Music for its own sake is not enought. To have something to say may take a long time, years and years, and a lot of experiences that have nothing to do with music or tapes. LIFE is the source of art/music, not technique or instruments, not having records released immediately. KEEP ON DOING THINGS, if it's really in your blood you CAN'T STOP IT anyway, but don't shove it all out immediately on the basis that is must be about something, don't let your enthusiasm make you lmazy and uncontrolled. True content is hard to get.

et de là à ce que j'ai envie de dire que le problème de notre époque c'est l'enthousiasme et les mediums pour la dire dans un grand cri coloré il n'y a qu'un pas de côté que je ne ferai pas, c'est trop con, trop réactionnaire, je ne le pense même pas vraiment, surtout que TG, vraiment, se foutaient de la musique, c'est encore plus évident quand on écoute les deux premiers disques de Psychic TV qui ne sont pas de la très bonne musique mais qui sont pourtant des vrais chefs d'oeuvre qui changent des vies et maintenant quand je lis ce que Gen disait sur Whitehouse à l'époque

it had backfired to an extent, it had become impossible to distinguish between gratuitousness and seriousness. We'd left a rather unhealthy residue of people and ideas, albeit because people had chosen to misunderstand what we were saying. It got into this thing of who could shock each other the most, SPK doing videos of dead bodies and Whitehouse for example, who I instantly and totally despised. Making a hole for thos kind of people to crawl through was quite scary

je sais en même temps qu'il avait complètement tort parce que la gratuité et le mystère des intentions c'est tout ce qui nous intéresse et heureusement que TG les seins à l'air TG qui se scarifie TG qui s'habille en blanc TG qui fait du bruit TG qui fait du jaaaaz TG qui emmerde le monde TG qui se fait arrêter c'était gratuit dans le fond et en même temps là où il n'a pas tort c'est qu'il était déjà trop tard aussi, la liberté enfermée, en 2007 je cherche avidement un peu de liberté imprimée, quelque chose d'engagé et de concerné, j'ai juste trouvé ce disque de Cristian Vogel, il n'est pas très bon, je crois, mais il manipule des matériaux littéralement incroyables, je veux dire durs à croire, il élastise la musique séquencée, il insinue le temps réel dans le beat, il a le coeur qui bat des matières magiques, ce n'est pas un disque très bon mais c'est un disque rempli ras-la-gueule de choses que personne n'a encore entendues, machinisées dans l'intimité, dans le respect, dans l'ignorance des autres, il a sauvé mon année, Vogel a sauvé mon année, lui et John Dieterich sur scène, qui remplit tout de bruit, qui joue le bonheur du bruit et cache la surconscience amoureusement qui cache son intelligence derrière des grimaces et une guitare de luthier avec des micros actifs, John Dieterich qui m'a rendu heureux comme un idiot cul béni au moins deux fois en 2007. Pour info, pour dire stop, sachez qu'on ne peut presque plus trouver aucun disque de TG à Paris en 2007, ailleurs que dans certaines maisons très spécialisées en sursis de mort imminente et qu'il faudra, aussi, éviter le livre de Eric Deshayes comme la peste, comme un boulet absolu, un truc idiot, ne perdez pas votre temps ne perdez pas votre argent allez acheter le nouveau Cristian Vogel c'est une sommation.

real manicure politis

2007-10-29T17:53:00.000+01:00

sunday abulea

2007-10-28T14:54:00.000+01:00

"You are extra", said Mrs. Ray, nodding and munching at the long table, one time when I had left a family with too many of us there. "Nobody need you. It's overpopulation."

(Lydia Millet, My Happy Life)

« decisions of a quasi-musical nature »

2007-10-25T12:16:00.000+02:00

Sautillons ensemble, si quelqu’un passe, d’une petite trêve d’anticipation à une autre, jusqu’à Fiskadoro, un de mes romans d’anticipation (enfin, genre anticipation) préférés, si je dois l’avouer, puis re-sautillons un bond encore, de ce vieux roman de 1985, le deuxième de Denis Johnson, directement à son huitième, Tree of Smoke, gros roman évident du moment, finaliste inévitable (il était temps) du National Book Award : une immense vue sur le futur antérieur de la Guerre, 1963 - 1970, vue mentale, brouillée, souterraine, forcément rhizomique. Pour bibi, c’est encore un café, encore une Grand’Route, encore un démantèlement de narrat qui se dissout dans un océan de bruit blanc, encore une Grand’Soupe de confusion et de broadband static venu pourrir en circulations thermohalines les pieux en bois de l’histoire en frise. Et puis, pour faire plus simple que ce lent délitement sablonneux dont le héros incertain s’appelle effectivement Skip Sands, Tree of Smoke, roman terminal sur la guerre du Vietnam, parle d’un embourbement total, d’une apocalypse à l’envers, et évoque dans le détail des années l’enlisement de la Guerre dans la soupe de ses signes et dans la disparition de son corps binaire de limites adossées. Tree of Smoke, c’est aussi, le corps ravagé de trous de vers comme les collines de Manille, criblées de tunnels, qui sont son décor instable, un mouvement d’obscurcissement et d’effacement de la raison d’être de la Guerre par les trajectoires nomades de ses partisans, de ses familles, l’emmêlement des camps et les trajectoires diagrammatiques, en X, des agents doubles et des gradés qui opéraient en les manipulant dans les souterrains sans lieu des batailles.

Circuits ectoplasmes
Il y a donc Skip, agent invisible de la CIA, personnage puppet indiscernable, taciturne, effacé, qui erre presque sans incarnation ni rôle à jouer dans la guerre qu’il habite dans sa périphérie (dans le désordre d’allers et retours furtifs, des mystères dans les Philippines d’abord, un havre de douceur sordide dans la jungle vietnamienne ensuite), sans action à son compte, quand il est persuadé que la guerre est « action or cowardice » (608) ; Skip Sands, qui est d’abord, en premier dans le curriculum vitae, l’ombre portée de son oncle, le Colonel Sands, vétéran héroïque disgracié pour ses pratiques particulières, « homme d’action aborigène » ou « Néanderthal » selon son opposant Rick Voss, et théoricien fervent, polarisé, du conflit par l’infiltration furtive, le filoutage visqueux, la mutation forcée des adversaires dans le non-sens et le double-jeu, mais aussi, analyste, formé à Wiener engagé dans les mouvements d’information au sein des hiérarchies des hommes de guerre. Ses lubies, ses « intellectualisations », ses « surveillances », il les conscrit dans des petites fiches inachevées, brouillonnes, chaotiques et hyperdenses, parcourues et revitalisées par la tentative de classement qui est sûrement, après le bavardage, les rencontres fortuites quand il descend en ville, l’attente, et l’errance dans les notes d’un vieux prêtre obnubilé par Artaud et Bataille, l’activité la plus notable, dans le récit, de son neveu Skip,

« Are you so in love with the files ? Have you fallen under the spell of rubber cement ? » (p.61)

pendant qu’autour d’eux deux et de la longue entreprise d’infusion et de parasitage au cœur de leur étrange relation, flottent les fantômes insaisissables, imprévisibles, hirsutes et, parfois, très violents, tour à tour ou simultanément alliés, victimes, ennemis, tous engoncés, affectés, malgré les gesticulations et les sprints, dans la machine de guerre, « les circuits ectoplasmes », l’emmêlement, la panade qui continue à moudre hommes et files parce que personne ne peut plus l’arrêter

« Ain’t no big shit whether we win or lose this thing. We live in the post-trash, man. It’ll be a real short eon. Down in the ectoplasmic circuitry where humanity’s leaders are all linked up incounsciously with each other and with the masses, man, there’s been this unanimous worldwide decision to trash the planet and get on to a new one. (p.194)

La bataille molle
Après, en deçà des neurones emmêlés de la guerre, il y a la viande dans les jambes et les biceps, les marionnettes perdues dans les tunnels, qui s’agitent, qui gesticulent au front, ou plutôt, qui pensaient, avant d’y venir, y gesticuler – Bill et James Houston, d’abord Bill, vite évolué vétéran emblême (prison, alcool, crash), James ensuite, tête brûlée, petit monstre dépressif en quête de sens par la castagne et l’action, perdu dans l’incendie, prospectant les colonnes de fumée et les cibles à shooter comme autant d’estampilles à suivre dans la débâcle. Au début, un fantassin, prévient son frère, vite perturbé par l’assassinat aberrant, métaphysique, d’un singe, dans la jungle, « Mostly they say you’re just shooting at trees, and the trees are shooting back » (p.9). Eux et les autres hommes de guerre, plus ou moins anonymes (un soldat noir s’appelle, le plus simplement du monde, Black Man), ont trop à faire pour que la narration s’intéresse directement, frontalement à eux, les approchant plus volontiers par leurs wise words, leurs bagarres poings nus, leurs moments AWOL de lucidité et leurs beuveries infinies (on boit beaucoup, on boit même monumentalement dans ce roman,à tous les échelons de l'action, au moins autant qu’on attend). Je parlais plus haut de long délitement, parce que le roman est effectivement long, parce qu’il est très lent aussi, surtout parce qu’il n’évoque jamais, de visu, le feu des combats, signalant à peine en réverbérations souples quelques-unes de ses dégoûtantes conséquences (un gradé fantassin haché menu en anatomie de souffrance), et c’est très vrai, on entend la guerre sans jamais la voir dans le récit ralenti et sourdement chaotique, où l’on cause, sempiternellement, ou l’on s’interroge, on l’on se tapit dans l’ombre. On assiste presque à une simulation d’immobilisme, un aplatissement de l’Evènement mis en série en présent étendu, sans veille ni lendemain, sans sens, une tentative, par l’intoxication, de roman de guerre ambiant à opposer, totalement, au roman de bataille, roman de l’Evènement dans la débacle du réél par excellence (l’exemple bêta, deleuzien, et le seul que je connaisse, c’est bien entendu The Red Badge of Courage). La narration désagrége ainsi la première guerre connue par les images, prend un malin plaisir à séjourner dans ses niches les plus excentrées, à s’engager dans les tunnels de son corps mou, laissant le data mille fois vu, conté et rabâché de la guerre des conscrits, des fantassins et du napalm filer en arrière plan, comme un bruit de fond complémentaire, nécessaire aux images des corps déjà morts pour l'Histoire, pourtant omis d’un revers de la main comme une horreur contractuelle, dialectique.

Happy Lies
Le feu de l’action, c’est donc, finalement, si l’on osera chercher, une histoire d’emblée très compliquée, jamais circonscrite, jamais résumée en frise, d’agent-double qu’on tripote, qu’on expose, qu’on cache, qu’on tente d’assassiner : « a malarkey », malassimilation, non-sens figuré dans un beau bordel immobile d’actes infinitésimaux, de confusion et d’attentes interminables, un perpetuum immobile qui broie pourtant des êtres, presque tous innocents dans le regard de Denis Johnson. Sa direction, ses étapes sont friables et inracontables, mises à mal par l’infinie chaîne des malentendus, amplifiée de griefs, d’incriminations, de paranoïas (« We’re in the cutting edge of reality itself. Right where it turns into a dream », 255). Le récit ne s’y risque d’ailleurs pas, quand tout le monde se dirige pourtant inexorablement vers son incontrôlable conclusion, et en souffre les féroces aboutissements (la longue coda, fixé en 1983, est effroyablement amère, mais je vous laisse juge d’y chuter la tête la première), exposant plutôt, dans une terrible impression de surplace, le détail colossal de l’étoilement, des « patterns incandescents ». C’est un écho du travail de la C.I.A., une recréation certainement documentée ; c’est aussi une diligente, pointilleuse étude d’aliénation, de concassage spirituel, intellectuel, par la politique, la stratégie, le désordre malgré tout. Tous, Kathy la veuve désespérée, Trung Than, traître à la cause de sa propre vie, Sands, James Houston, cherchent le sens et les idées dans le boucan d’une guerre où tout se perd, que Jimmy Storm, fidèle second du Colonel, prédestiné par son nom, résume ainsi, par les ordres, les initiatives, le contrôle de la pagaille,

«The lies go up, and what comes back down is poor policy, mistaken policy. Stupid ideas get generated out along the designated paths, and way out here, in the field, our limbs start jerking in a crazy way. Then when so ordered we fuke a report that says with care and deliberation we thrashed around causing havoc. » (249)

Topologies incandescentes
Trois formes, trois incarnations topologiques, éblouissent, détonnent et font presque-sens, tout de même, dans ce désordre mou de gesticulations au ralenti qui me fait songer, sans que j’arrive vraiment à déceler pourquoi, aux Detectives Sauvages de Bolaño, grand étoilement d’histoire immobile: une oreille humaine, agrandie en plusieurs pièces de plâtre détachables (« le Pavillon et le Lobe, puis le Conduit et le Tympan, ensuite le Labyrinthe Osseux, avec son Vestibule et ses Fenêtres, ses Canaux semi-circulaires et le Nerf auditif, le limaçon, le long tube de la Trompe d’eustache qui mène jusqu’à l’intérieur du crâne », 242) ; puis, de là, le tunnel, en multiplicité dédaléenne, évoqué maintes fois ci-avant, que Bouquet, le vieux prêtre, oppose, dans une lettre envoyée à Bataille à propos de ses écrits sur Lascaux, à la grotte, son opposé, « pâle, presque translucide, tellement pâle… » ; enfin, un œuf, gobé d’un seuil trait par un Colonel affamé, mourrant, objet brûlant de salvation, tout résumé dans la biographie à peine éclairante qu’on lui consacre dans le derniers tiers du livre,

« he was given an egg »

tous à méditer, à infuser pour faire sens de cette longue intoxication, cet interminable ennui incendiaire, qu’on peinera à résumer autrement que Skip lui-même, tourné vers quelque Dieu qu’il ne discernera jamais,

« Intelligence, data, analysis be damned : to hell with reason, categories, synthesis, common sense. All was ideology and imagery and conjuring. Fires to light the minds and heat the acts of men. And cow their consciences. Fireworks, all of it – not just stuff of history, but the stuff of reality itself, the thoughts of God – speechless and obvious : incandescent patterns, infinitely widening » (345)

C’est, effectivement, humblement, discrètement, je crois, un grand, un très grand livre.

goat in the pipe

2007-10-24T12:19:00.001+02:00

obturation, obturation

je vous explique

un petit mouton de poussière s'est échappé de mon disque dur, et,

fausto a retrouvé mes traces dans deux machineriess inutiles de réflection/projection d'ego
dans l'espace social virtuel, je dois aller une fois par jour sur mon compte mycupboard.com pour vider les poubelles de prospectus malfaisants, franchement malfaisants, politisés parce qu'il n'y a rien à y lire (c'est quoi le pluriel de prospectus? c'est quoi le singulier de prospectus? en tout cas il y a plus de photos au flash illisibles et de flyers colorés atroces dans ma ram que de papier glacé que dans ma boite aux lettres), les vendeurs de culture ne vendent plus que des supports de stockage, les jeunes ne font que comparer les différents supports de stockage, les vieux parlent encore un peu des réseaux mais le social networking parasite en volutes leurs moments de vraie communion sociale (sans bonne bouffe, sans bonne liqueur sur la table, je vois plus trop l'intérêt), on refait complètement loveless et running up that hill juste pour chanter faux et obturer les tuyaux, je vous parle pas de postmoderne c'est pas le sujet je pense aux tuyaux, et donc je me dis, c'est comme dans Volodine, c'est comme dans Against the Day, nous sommes déjà le lendemain, les poules mutantes pullulent sur les arbres, c'est nul, elles sont partout, il ne nous reste qu'à dire aurevoir de la main, buh bye, puis se coucher, rêver des rêves postmonitoires - comme dans "Z.Z.'s Sleep-Away Camp for Disordered Dreamers", cette jolie nouvelle de Karen Russell, petit poupon WASP au minois pas possible qui a quand même a eu la chance de suivre les cours de Ben Marcus à Columbia, c'est comme ça que j'y suis arrivé, et on y trouve, même si la viande devrait se gâter encore un peu, de belles choses, tout au début du recueil je me suis dit c'est marrant c'est exactement à mi-parcours entre "Pastoralia" de Saunders et Half-Life, bref - pour mieux capter les timelines et mieux comprendre ce qui nous est arrivé depuis l'Arpanet, les codex dans les tuyaux à air comprimé, Harakiri et les volutes libres dans les airs radioélectriques, heureusement il y a cette expo pour se requinquer, j'ai vu dans le metro une affiche, et avec un peu de chance on y parlera un peu de réseaux alternatifs, de lignes troubles, de litter dans les airs parce que c'est nécessaire, on parlera peut-être même de data et de pouvoir, d'encodages pour précipiter l'invention des ordinateurs quand un computeur c'était encore une personne et un boulier, et, je guéris pas, de W.A.S.T.E. et de tuyaux secrets, il ne nous reste qu'à voyager, pour de vrai, sur la terre, à dos de chameau pour ne pas trop l'abîmer, et puis attendre un peu que tout ça s'effondre pour de bon en océan de bruit blanc, qu'en émerge, à nouveau, quelques polarités, quelques mythes inédits pour résonner.

plutôt le silence

2007-10-22T20:09:00.000+02:00

parce qu'

"avoir une idée c'est une espèce de fête, c'est un évènement rare (...) les concepts, il faut les fabriquer"

a novel after kakfa

2007-10-22T18:00:00.000+02:00

je reviens, j'ai une question à dix mille billets à ceux qui savent déjà (allez, fausto), ça donne quoi, ça?

et puis je sais via pugnax qu'il y a un nouveau clarence major dans les blocks, mais ça je pose pas la question, j'y vais comme un marine, tête baissée, col remonté.

Vivre en 2020

2007-10-22T17:25:00.001+02:00

Rappelez-vous, en 2007, il y a treize ans à peine, comme les choses semblaient rigides, bruyantes et entravées ;
rappelez-vous, il y a treize ans, Libération, ce vieux journal de gauche encrypté en journal moderne, répétait, en texte-cipher très élaboré (un Chiffrement avec vol de texte CTS Lucifer assez sommaire, réencrypté via un Data Encryption Standard Pub 46-3 calculé dans la RAM antédiluvienne d’un vieil IBM 5100 qui se trouvait appartenir à un intime de la famille de Bernard Lallement), les Manifestes pour le soulèvement de la jeunesse d’Isidore Isou en hommage différé (un peu moins de deux mois après sa mort) tout en titrant, en cipher ambigraphique d’algorithme SEAM, sur les déboires de la vie amoureuses d’un personnage politique obscur dont on peinera à se rappeler aujourd’hui jusqu’aux liens mystérieux qui liaient sa compagne avec le grand Ecrivant de notre régime, Marc Althusser Levy, ou encore, ceux qui le liaient lui-même avec le dernier grand Phénoménologue cathodique et immense inspirateur du Grand Ravalement Dominical lui-même, Jacques Martin Beaufret ; le journal, en outre, n’étonnait personne en avançant pourtant dans la plus grande confusion de degré, pour promouvoir sa grande mue infographique, être du côté du progrès ;

rappelez-vous, Guy Moquêt, pas encore intronisé symbole coloré, dans la périphérie du logo, du parti de centre droit Front National, débarquait simultanément, tout sourire, en compagnie de Kirsten Dunst dans la nouvelle campagne H&M et, bras dessus bras dessous, avec Bertrand Russell, sur les paquets de sablés La Mère Mérite ;

rappelez-vous, dans la banlieue du Havre, ville de Seine maritime, dans la France métropolitaine d'alors, un Office d'habitation à loyer modéré et un généreux intervenant privé entreprenaient de fabriquer un hall d'immeuble factice sans immeuble derrière;

rappelez-vous, la sortie universale du nouvel opus de la saga cinématographique Indiana Jones, Indiana Jones in the Pendulum Embrace, était repoussée jusqu’à nouvel ordre mondial en raison des efforts zélés d’un vieux programmateur de jeux vidéographiques pré-pornogastros laid, astigmate, mal attifé et presque obèse, qui prétendait (à raison, comme on pourrait s’en rendre compte une longue année plus tard) pouvoir en deviner le début, le milieu et même la conclusion ;

rappelez-vous, à Paris, rue Championnet, dans les allées encombrées d’un vide-grenier dominical, on pouvait entendre dans le brouhaha une jeune femme, derrière un stand de petit chaos paraphernal résumant, en petit amas variés, médiocres des sept, huit années précédentes de culture populaire, s’exclamer, effroyablement visionnaire, « ça manque de musique ici » ;

rappelez-vous, nous recevions chacun, un matin de novembre, notre nouvelle carte Supervitale biosymétrique, à la technologie certes archaïque et charmante, mais dont la matière plastique spongieuse contenait déjà, en petits agrégats sableux, les pseudociphers sommaires ancêtres de notre code iris, ainsi que, encryptés en cipherblocks CCM SP 800-38C, les indices ADNM de nos mutations en cours ;

rappelez-vous, à la mi-octobre, quelques privilégiés, curieux de passage ou adeptes intronisés, apprenaient, dans la tristesse et la colère, le décès de Lady Jaye Breyer P-Orridge, compagne et inverse de Genesis P-Orridge, alors encore artiste souterrain, quelques années avant sa légendaire résurrection via l'opération qui ferait de lui le tout premier anthropoïde autovulateur de notre époque ;

Rappelez-vous, en 2007, le 22 octobre exactement, je reprenais un instant la parole, après un silence presque prolongé de quelques semaines, durant lesquelles je soulageais mon odieuse psychopathie d’inflation volubile en assommant mon entourage, mon amoureuse au premier front, de fumeuses et plagiaires théories sur le canular à l’ère de la fêlure (c’était, tout de même, tout à mon honneur décharné, plus de cinq années d'une période sombre et ennuyeuse sans tsunami immense ou éruption volcanique vraiment spéctaculaire à se mettre sous la dents, avant qu’on ressuscite dans le même corps Andy Kaufman et Gilles Deleuze pour mettre au premier pouvoir un président qui comble enfin nos rêves, nos aspirations, et nos accès de joie, nos après-midi de jeu, nos envolées de la plage vers le soleil), ou, n'osant prendre la parole proprement sur la Grande Bible pas encore avérée, en leur faisant écouter le chant des orchidées.

poultrygheist

2007-09-14T17:26:00.000+02:00

en attendant une note sur Half-Life, incroyable chose,

voilà ce qu'on découvre en remontant quelques ruisseaux des sources:

une histoire vraie

un trailer

et

incroyable mais vrai

une chanson.

(regardez oh là là le type à gauche)

squid porn (ah ah)

2007-09-14T17:01:00.000+02:00

"I read in the paper that the jellyfish population is exploding. At breakfast (Trey had lox and bagels delivered), Audrey announced that the total mass of giant squid on earth now exceeds that of human beings. She considers this good news. "If biology supplies consciousness with its basic structures, I can't help thinking that a tentacle-based consciousness will shake things up in an interesting way. Think of the philosophy, the literature, the films..."
"Whoa Nelly," said Trey. "You told me the squid uses the same hole for breathing, eating, and fucking. I do not want to read that love sonnet."
"That was the octopus."
"Though erectile tissue on the tentacle is def."
"That was the octopus."
"I got eight hard ones for you, baby."
"I'm not sure how many tentacles a giant squid - I need to do some research." Audrey's eyes were shining. She was going to get in on the ground floor of squid porn."

(Shelley Jackson, Half-Life, 351)

Faced with the enormity of life

2007-09-08T10:25:00.000+02:00

En revenant sur la dévotion viscérale, quelques mots du trésor britannique BS Johnson, intégré (dans le récit, pas dehors, c'est important) en postface dans les dernières pages de son deuxième roman de 1964, Albert Angelo, histoire de son héros éponyme, architect manqué en anglais dans le texte, enseignant médiocre, sur la sienne, de dévotion: on trouvera difficilement plus éclairant et plus réjouissant sur la valeur de l'expérimentation, sur la page, dans les flux, pour transporter, transmettre une expérience plus riche, plus juste, plus vibrante du réel, des êtres, ou plutôt, comme il écrit, de la vie, de "ma vie". Ce qui m'émeut le plus, je crois, c'est la manière dont Johnson explique, en son nom, comment, en fait, il procède avec son bardaf d'expérimentations luminescentes, transparentes (il en accumule beaucoup, beaucoup dans ce premier roman, des passages du bâton de la narration incessants jusqu'au trou dans la page) plus encore que par devoir, parce qu'il n'a pas le choix, quitte à dissoudre son autorité d'auteur, jusqu'à tester la patience de son imprimeur et les finances de son éditeur;
ce qu'il dit:

"-Im trying to say something not tell a story telling stories is telling lies and I want to tell the truth about me about my experience about my truth about my truth to reality about sitting here writing looking out across Claremont Square trying to say something about the writing and nothing being an answer to the loneliness to the lack of loving

-look then I'm

-again for what is writing if not truth my truthtelling truth to experience to my experience and if I start falsifying in telling stories then I move away from the truth of my truth which is not good oh certainly not good by any manner of

-so it's nothing

-look, I'm trying to tell you something of what I feel about being a poet in a world where only poets care anything real about poetry, through the objective correlative of an architect who has to earn his leaving as a teacher.
this device you cannot have failed to see creaking, illfitting at many places, many places, for architects manqués can earn livings very nearly connected with their art, and no poet has ever lived by his poetry, and architecture has a functional aspect quite lacking in poetry, and, simply, architecture is just not poetry.

(...)
_(The poetry) Is about the fragmentariness of life, too, attempts to reproduce the moment-to-moment fragmentariness of life, my life, and to echo it in technique, the fragmentariness, a collafe made of the fragments of my own life, the poor odds and sods, the bric-à-brac, a thing composed of, then.

-Tell me a story, tell me a story. The infants.

(...)
-And also to echo the complexity of life, reproduce some of the complexity of selves which I contain within me, contradictory and gross as they are: childish, some will call it, peeing in the rainfall gauge, yes, but sometimes I am childish, very, so are we all, it's part of the complexity I'm trying to reproduce, exorcise.

-Faced with the enormous detail, vitality, size, of this complexity, of life, there is a great temptation for a writer to impose his own pattern, an arbitrary pattern which must falsify, cannot do anything other than falsify; or he invents, which is pure lying. Looking back and imposing a pattern to come to terms with the past must be avoided. Lies, lies, lies. Secondbest at best, for other writers, to do them a favour, to give them the benefit of innumerable doubts.

-Faced with the enormity of life, all I can do is to present a paradigm of truth to reality as I see it: and there's the difficulty: for Albert defecates for instance only once during the whole of this book: what sort of paradigm of the truth is that?

-Further, since each reader brings to each word his own however slightly different idiosyncratic meaning, how can I be expected to make my own-but you must be tired.

(...)

-And another of my aim is didactic: the novel must be a vehicle for conveying truth, and to this end every device and technique of the printer's art should be at the the command of the writer: hence the future-seeing hiles, for instance, as much to draw attention to the possibilities as to make my point about death and poetry.

-A page is an area on which I may place any signs I consider to communicate most nearly what I have to convey; therefore I employ, within the pocket of my publisher and the patience of my printer, typographical techniques beyond the arbitrary and constricting limits of the conventional novel. To dismiss such techniques as gimmicks, or to refuse to take them seriously, is crassly to miss the point.

(...)
- Go elsewhere for their lies. Life is not like that, is just not like that.

-But even I (even I!) would not leave such a mess, such a mess, so many loose ends, clear up the mess, bury the loose ends, the lot.... (Albert Angelo, "Disintegration", 167)

Evidemment, quatre décades plus tard, croyez ou non l'actualité, mais le débat n'a pas refroidi d'un fahrenheit, et on est toujours ébahi d'entendre des voix s'élever contre les parti pris dévoués, engagés dans ce qu'imposent leurs histoires, de certains écrivains amoureux de leur oeuvre - et le pire c'est qu'on n'ose plus s'attaquer aux machineries, mais aux horizons, soit disant vains qu'ils desservent.

writing about these incidents now there's the danger i'll draw them too tightly together

2007-09-07T08:52:00.000+02:00

je n'ai pas le temps d'en parler correctement, disons encore, pour parler, un fix Hosono, le vingt-troisième cette année, j'ai une interview de la fratrie Friedberger à retranscrire et elle est très longue mais tout de même, avant de boucler une cover décente de Behind The Mask ou de Harusaki Kobeni de Akiko Yano que je couve depuis 2003 il serait bon de parler un peu de ce que les samplers CMI ont rendu comme service à l'art, et venez pas me saouler avec le lo-tech et la noise bande de hipsters, je vous parle du futur dans le passé

c'est incroyable, impossible de trouver des jpgs décents de ces trucs immenses
voilà quand même, uploadé pour vous,

"Picnic" ( Philarmony, 1982)
"Alternative 3" (S.F.X., 1984)
"Air Condition" (Philarmony, 1982)
"Opera" (Sex, Energy & Star, 1986)
"Down To The Earth" (Mercuric Dance, 1985)
j'ai pas mis de point d'exclamation à côté des années de release mais j'ai dû me faire violence, allez pourquoi pas faire un tour là pour en savoir plus et achetez les en cassette

Lacking telepathy or perfect empathy

2007-09-03T16:57:00.001+02:00

Je vais essayer de rester simple dans mon travelling, aussi simple que le travelogue, très vaste, opéré par ce livre et ses intentions. Poor People de William T. Vollmann est un livre simple, plutôt linéaire, un peu fouillis comme une dissertation sans vertèbres, beau par bon nombres de ses faces et surfaces, ébahissant d'honnêteté intellectuelle et, par là, très touchante. C'est, aussi, un livre de réflexions nourries de rencontres et d'expériences, accidentelles ou provoquées par les enquêtes; toute la richesse de sa simplicité pré-programmée, jusque dans la tentative d'une langue aplatie (p. 288, "I have strived to write simply"), semble contenue dans son beau titre, Poor People, personnes pauvres, peuple pauvre, plutôt que "The Poor", si vous voulez, les pauvres, tout est contenu dans l'espace de suspension entre les deux mots, la séparation, l'adjectif qui classe et qualifie sans pour autant définir, gênes, molécules, âmes, les individus qu'il annonce, puisque toute le livre, ses expériences et ses propositions, s'articule autour du pivot qui fait basculer les êtres de la normalité (presque toujours en italique dans le texte de Vollmann même) vers cet étrange monde très cruel, dans les marges invisibles, "sous la route", où tout l'interroge, tout le regarde.

Tout arrive ainsi, d'abord, par les rencontres, comme souvent chez cet écrivain du réel viscéral (excusez la référence!) qui ne peut aborder l'histoire et les hommes sans l'expérience globale du voyage, de la rencontre, du danger, ou, si vous voulez, qui ne sait écrire que sur ce qu'il connaît pour de bon - des expériences journalistiques hallucinées, lyriques de The Atlas aux romance et mises en péril idoines au coeur des Fusils, ou encore des randonnées infinies et excavations de The Ice-Shirt jusqu'à la cartographie désirante de la Famille royale, Bill the Blind, aveugle perpétuel, ne parle de ce qu'il connaît depuis ses viscères, ou cherche à connaître depuis les viscères des êtres qu'il a touché ou l'ont touché de plein fouet. Immergé jusqu'au cou (page 37, dans le chapitre intitulé "Accident-Prone-Ness", il dit comment la vie est un voyage en tente, "an extended camping trip", et comment les moins équipés sont effectivement les plus exposés au danger et à la mort, et ceux qui ont lu Les Fusils savent à quel point il parle en connaissance de cause), Vollmann ne cesse de s'interroger lui-même, et, dans le motifs des rencontres, d'interroger les autres, quelques figures pathétiques, laides, belles, cruelles, défigurées, de deux questions luminescentes emmêlées l'une en l'autre, en quelques saynètes grouillantes de vérité, quelques décors "proprement hideux" ad hoc de misère pittoresque, "pourquoi êtes vous pauvres?", et, "pourquoi y a-t-il des pauvres et des riches?"

La méthode, la question, pousser des pauvres à se présenter eux mêmes pour apercevoir quelque fragment précieux de leur expérience, est elle même miséreuse, appelle la méfiance, questionne la pertinence toute simple, comment diantre la complexité de notre monde cruel de marché autoriserait elle de trouver de la vérité dans des questions aussi simplistes? Et, je vous laisserai en juger par vous même, vos lectures, vos rencontres avec Sunee la thaïlandaise, Natalia ou Nina les russes abandonnées, les réponses sont presque toujours décevantes, les pauvres, les mendiants, souvent, ne vont pas loin, répondent juste, "je n'ai pas de travail", "je ne peux pas travailler", "je ne sais pas", ou le pourquoi ils n'en trouvent pas un, ils n'en veulent à personne, ou juste au peuple riche, les Américains quand la propagande en vigueur mentionne les Américains, le destin à qui on ne peut pas proprement en vouloir, les chaînes schématiques de malheurs emmêlés, les vies antérieures où "on" a fait le mal ou profité de l'or, mais Vollmann ne questionne pas pour les réponses, mais pour les questionnements nourris en retour, on pourrait en effet faire la liste des théories avancées par le livre en cinq pages, en soulignant une belle vérité par chapitre, le "littéralisme fanatique" des femmes pauvres en burqa (114), "deformity is the reification of unwantedness" (124), ou, pour regarder la cruauté totale des pauvres qui blâment les autres plus pauvres encore, "the sin of being unlucky" (91), mais Bill est avant tout avide d'incarnation pour voir, et montrer, dans les photos (il y en a près de cent trente, à la fin du livre, qui fait évimment référence au légendaire livre de James Agee et Walker Evans), à quoi ressemble les corps et les âmes qui les habitent de ces pauvres qui diffèrent tant de nous, les lecteurs (comme explique Vollmann dans la conclusion du livre, il ne doute pas que l'extrême majorité des lecteurs du livre est effectivement, relativement riche) et dont les vies, les survivances, les ressources, les bonheurs et les malheurs sont presque tous des points d'interrogation, qu'ils soient issus d'un réel qui ressemble au nôtre, comme ces deux clochards kyotoïtes, ou d'un autre qui nous dépasse totalement (Bill cite un gamin mendiant des rues de Kinshasa). Page 289, Vollmann résume, fébrile, "Who are "they"?" et tout semble venir, revenir à cette question, à laquelle toutes les tentatives, les photos les yeux dans les yeux, les mots dans l'oreille, le soupesage de toutes les relativités, ne pourront pas répondre. Il explique aussi, très bien, que son livre n'a pas d'horizon pratique", il ne peut dire "à qui que ce soit ce qu'il devrait faire, et encore moins comment", il sait juste que la pauvreté est insupportable et que la tentative de la supprimer est, serait la plus belle, la plus juste des actions, et c'est par ses propres yeux, sa propre vie, ses propres peurs, son honnêteté ébouriffante, son humanisme moteur, certainement risibles pour le méthodiste universitaire (le livre fera sûrement glousser dans les salons parisiens), et sa propre émotion que doivent se soumettre les vies et les mots des pauvres pour faire naître quelque vérité à se mettre sous la dent.

Si Vollmann, comme vous, comme moi, n'est pas téléphathe, s'il n'a pas de pouvoir de super empathie, il est une caisse de résonance magnifique, et la fiction, l'autofiction, oserais-je si le mot n'était pas si sale par ici, arrive ainsi tout de même dans le document, quand Vollmann, riche embarrassé, met en scène les interrogations, en contexte, quand, un exemple, il questionne, le plus simplement, le plus naïvement du monde, comment aider financièrement les pauvres qu'il rencontre et qu'il paye pour quelques oripeaux de leur expérience, interrompant lui même le flot de sa démonstration, de manière proprement émouvante, "why are some people doomed ?", quand il se regarde, s'analyse par ses petits gestes "petty-bourgeois" (le jeu de mots est immense!) de radinerie, de colère, d'humiliation, de racisme, de peur, comme il fait de lui-même le dernier recours et le dernier ressort de ses questions, et, enfin, c'est le plus important, quand il s'attache, évidemment, comme Bill The Blind dans les moments les plus incandescents des Fusils, à Sunee, à sa fille Vimonrat, la famille de Nina, la fille Elena, dont il semble ne pas accepter le destin funeste, évitant juste de devenir acteur véritable de ces destins là, oubliant juste le document le temps d'une discussion émue, d'une rencontre métaphysique avec Wan, éminemment pauvre, mourante, emprisonnée, ou d'une visite au musée d'art moderne de Moscou, quand naît, au bord du pathétique, le mélodrame, la distribution dans le réel de rôles littéraires programmmatiques, une Vierge ou un Stoïque, la faille méthodologique dans la laquelle on est si soulagé de le voir tomber la tête la première, parce que les émotions, l'engagement, l'outrage, la confusion, sont très beaux, très chauds, et vecteurs, ça ne fait pas un doute, de vérité totale:

"(...) Definitions of poverty vary so widely that one might well say: Allah knows! I don't know. But I do know that Sunee is poor, and Wan is poorer. I know this because of the dull distress I feel in remembering the one, and the anguish when I recall the other. For me, poverty is not mere deprivation; for people may possess fewer things than I and be richer; poverty is wretchedness. It must then be an experience more than an economic state. It therefore remains somewhat immeasurable. If statisticians assured us so many percent of human beings were unhappy, we would doubt their inexactitude. Lacking telepathy (or perfect empathy), I do associate economic factors with emotional ones, in hopes of making some comparisons between people, however vague and losse; but I can best conceive if poverty as a series of perceptual categories". (36)

C'est, enfin, dans la littérature pure, les visions simples, les feu-follets de génie brûlant (je ne trouve plus la page, mais j'ai recopié cette phrase sous la couverture, "the police devour them"), les métaphores incroyables, comme, page 276, quand Bill brocarde mais comprend Vollmann de fermer sa porte aux mendiants qui l'importunent (ils chient sur le mur de sa maison) et l'inquiètent,

I shut my door on them, just as when we who are in first-class train compartments pull our glass doors shut to drown out the poorer sort in the corridors, who will be standing or learning all the way across Romania; of course my shut door gives them something to lean against; I'm doing them a favor.

Et j'ai ouïe dire que certains chichiteux ne verraient en Vollmann qu'un styliste maladroit, un graphomane tout juste suffisamment athlétique pour qu'on s'intéresse à lui et Je ne reviendrai pas sur une telle indigence, je me rappellerai juste ma première fois, il y a quelques années, où j'errai pour la première fois dans The Ice-Shirt, aux Tuileries, au soleil (mon studio était minuscule), je m'étais dit que je n'avais jamais eu la chance auparavant de me perdre, au-delà de la dévotion totale des recherches et des voyages, dans un style aussi dévoué à ma propre passion et à mon coeur. On ajoutera juste, donc, pour conclure, que si Vollmann s'excuse d'avoir, par moments, une écriture difficile (c'est dire son engagement, sa servitude à ses lecteurs) qu'il y a aussi, dans ce beau livre, par éclairs, quelques moments de littérature pure, détachables, à trouver dans le fouillis des émotions mélangées, page 182, par exemple, quand il décrit une nuit au Kazakhstan, sur la route, vers un village interdit, un tour de force pour que vous, moi, le lecteur, puissions voir,

I remember the bluish-whiteness of the steppes long past winter midnight, when from a distance the headlights of a rare oncoming car form an onion-bulb of glare from which a slender stalk of the same substance rises into the sky; and it is only possible to tell that the car is approaching because the stalk gradually sinks back into the the tuber it originated from; and then when there is nothing but that one brightness withdrawn entirely into itself, a moment passes, and then another of sufficient duration to freeze my oilskin jacket into iron stiffness, after which the glow intensifies, splits into two, and by degrees becomes a painful assault long before any sound can be heard. An illuminated fox waits, appalled. And then the car is here and gone. It was never here. That was how the night was, and night came before five in the evening and stayed until after seven in the morning. The driver continued a steady thirty miles an hour along the icy road, too vigilant to spare more than a glance for the wrecked and turtle-turned cars we passed far too often; he was one of the best drivers I ever had. Thirty miles an hour; hour after hour we crept through the darkness.

Je ne sais si ce livre incandescent est un grand livre de plus ou pas dans cette biblio tumorale épatante qu'est l'oeuvre de Vollmann, je sais quand même que son engagement m'a fait trébucher plus d'une fois, et, à ce titre, il ne me semble manquer qu'une photo, dans le portfolio à la fin du livre, une seule, pour y voir un tout petit peu plus clair, aussi clair que Vollmann lui-même, dans toutes ces histoires: une de Bill, en situation, autoportrait de son regard concerné, dévoué, apeuré. J'en ai mis plein d'autres pour rétablir un peu l'équilibre.

profan sundialing

2007-09-01T10:04:00.000+02:00

en parlant de synthèse
j'hésite entre celui-là et celui-ci, donc je crois que ça sera les deux en même temps, un à droit, un à gauche.

et puis, yeah

forthcoming release info THE NEVERENGINE TRESOR231

"The NeverEngine - a collection of recordings synthesised using bespoke sequencing algorithms designed to interpolate between data-states, and so slide beats into bleeps and tones into drones. The first generation of engine, code-named the Xpute (transpute), began to drive itself on, using interpolation to slow down perceptions of time and linear frequency shifts to optimise its own states, tending towards an orgonic singularity, now known as 'The Woop' - sonic parallels and external references can legitimately be made with a similar strange attractor that emerged from the electronarcosound output at the turn of the 20th century , an intensive and self-replicating human/audio interaction that took place between the years 1994 and 1998 - these references are sometimes taggable as ChiTown, Jack, Bug or Wonky Worm.

Cristian Vogel has been overseeing the refinement and evolution of these interpolating state engines, and presents here the first chapter documenting the sonic results of this concentrated research and development into what could be one of the more important steps into orgone driven electronic music. He has reported further massive refinements to these so-called 'NeverEngines' which we hope will emerge from Station55 as soon as they are fit for human consumption."

no chick lit, ravedude

2007-09-01T09:38:00.001+02:00

C'est comme ça, à chaque époque musicale ses hoquets et son instrumentarium, à chaque marée d'huile de parti-pris en dérivation ses presets préférés, à chaque marée noire de mode ses sons de synthé préférés, et on ne me contredira pas si je souligne, avec effroi, qu'après les beaux grains tout électriques et les ressorts, notre époque est en train de remettre sur le main stage les sons fm gras double, la synthèse additive, les double générateurs oscillateurs qui crissent à l'unisson, souvent avec un octave de différence, ou, pire encore, presque sur la même fréquence, légèrement panoramisé, un vers la gauche, un vers la droite, pour faire chorus, espace vaste et petits battements d'infini, pour le rêve tu vois, pour le rêve, et c'est toute la transe de synthèse, la laideur du hardcore qui en rajoute une couche sur la vulgarité totale de notre moment musical, ce n'est pas un fantasme, ça pullule de partout, c'est déjà une abomination, notre époque fait revivre les pires sons synthétiques de l'histoire des sons synthétiques, on est pas sorti du bourbier, heureusement, certains ont opté, il y a longtemps, pour une banque de son en circuit fermé, la vraie autarcie, la vraie folie, l'isolation quoi, bientôt reviendra, on reste dans le bon ordre, le temps de l'isolation.

it's raining cicadas

2007-08-31T17:09:00.000+02:00

"Much harbors in trivialities". Tour du propriétaire, tour du monde, tour de force -discret-, American Genius est le cinquième roman de Lynne Tillman, discret moteur de la fiction américaine qui fouille et invente (le premier pour moi, Haunted Houses trépigne dans la pile), cheveux hirsutes et pupilles noires comme celles d'Elfriede Jelinek, et c'est une tranche épaisse de monologue intérieur, une grosse tentative, avide de contemporainéité, de faire rentrer un monde entier dans une journée, une "institution" (un hôpital de jour, asile soft), et ce qui circule à la surface d'un esprit, une voix, un personnage. "Elle", focale obsessionnelle, compulsive, anxieuse, anhédone et diablement crédible, a une peau fragile, apprend des mots de Zulu, a des affaires en cours à régler avec une mère folle et un père trépassé, un raffinement exceptionnel en matière de chaises design Eames, comprend mieux le monde que vous ou moi, et sa lucidité, supérieure, la supplicie jusqu'à la pousser du centre de la société jusqu'à ses périphéries emmêlées. "Elle" admire son esthéticienne polonaise, ses camarades de la marge (un Kafkaïcien, un compte déchu, sa Contesa, des anonymes), et le monde comme elle le voit cahote au ralenti dans le tissu minuscule des mailles, grossies par l'ennui, le vide et le délitement, de la matière du quotidien, s'apesantit sur le détail abyssal du petit déjeuner, des draps rendus anonymes par l'odeur de la lessive, un feu dans le foyer de la chambre, par comment remplir le laps temporel infini qui sépare le déjeuner du dîner, là où le flot de l'empirique permet à l'esprit de faire sens des petites vanités qui l'entourent et le submergent. Comme "elle" le dit, l'analyse elle-même,

Memory revamps itself. The temporary is contemporary, flowing in the veins, though humans behave as if permanence beat steadily in every transaction and feeling, in imaginary edifices of lifelong connections, inspired and conceived to deny their limited lifespans. (158)

Monologue héliocentré moins typique qu'il n'y paraît, le texte, d'un seul flot, avance en spirale, fouillant dans la toile des synapses, excitant les liens et les liants par la divagation, les allers-et-venues d'occurences-chorus (Leslie Van Houten, les maladies de peau, les matières, des chiens et des chats de l'enfance, les chaises, la nourriture, la polonaise, ses précédentes), des petits motifs rythmiques plutôt lents, réguliers, tranquilles, presque analytiques, quand l'écriture, sans démonstration tapageuse, demeure à tout moment étonnamment claire, distincte, lumineuse, précise. Loin de s'embourber dans les tours et détours du déroulement de l'esprit de sa persona obsessionnelle, Tillmann, control-freak éblouissante en pleine possession de moyens précieux, opère en grandes lignes claires, étirées, à joindre ou à déjoindre selon les moments de la journée, et provoque l'épaisseur à l'horizontal, dans la longueur de la lecture, les digressions que se bouclent, les périodicités qui nouent les réseaux autours des clusters d'obssession et de souvenirs rameutés sans flou plutôt que par un chaos artificiel d'idées emmêlées à pénétrer, puis, fatalement, à recomposer. Un grossissement par fluxes et refluxes, en quelque sorte, lumineux, décodage, aplatissement, organigrammage en temps réel d'un cerveau plutôt que calque cognitif ("cor(e)tex(t)", pour citer le Cognitive Fictions de Joseph Tabbi, qui s'intéresse soit dit en passant à deux romans antérieurs de Tillman) d'un personnage prisme qui en dit beaucoup sur la peau, thema horizon (le livre devait, à une époque, s'appeller American Skin, et Matthew Sharpe décrypte le livre en expliquant que Tillman fait faire à la peau ce que Melville faisait faire aux bateaux, "contenir des multitudes"), mais aussi, bien entendu, l'amérique, les dames et les filles, un amas linéaire de vues gigotantes, lucides, très douloureuses sur le destin des corps et des âmes dans la folie de l'helioself vaniteux, chichiteux de notre sordide, égocentrique condition, et, plus banalement, la quête de sens et de permanence dans le transitionnel du contemporain, les synapses, sur la page, de l'époque:

The brand of jeans that the odd inquisitive woman wears could have meaning, since everything means something, even if it is not anything much, negligible, or hardly worth mentioning, and, even though interpretations change and often meanings are temporary, especially those about a brand, her jeans still affect my relationship to her, since much harbors in trivialities, though not as much as in profound words and acts, whose significance can also be debated and more likely is. (154)